Um raio de lua de baunilha atravessa um labirinto de espelhos. Vinhas de jasmim sedosas desprendem-se do negligé da lua, tecendo-se num véu que cobre as cidades adormecidas. Uma rede prateada que apanha fragmentos suaves e pálidos de sonhos - um beijo meio recordado, o toque do ar fresco do deserto, o farfalhar de asas invisíveis. Uma gota de luz líquida cai através de camadas de realidade, uma grinalda sagrada de lágrimas e flores nocturnas salpicadas de pó de estrelas. A lenta extensão do tempo através de uma paisagem lunar, capturada num sonolento vidro âmbar fumado.

Nas profundezas do matagal, suculentos orbes roxos abrem-se, dando origem a um enxame de criaturas gulosas que se multiplicam a uma velocidade alarmante. O néctar pegajoso das bagas escorre dos ramos retorcidos, transformando estes bocados chilreantes em diabinhos travessos que se esgueiram pelos arbustos, duplicando o seu número a cada galho que partem. Árvores antigas gemem sob o peso da horda crescente, os seus suspiros lenhosos misturam-se com o frenesim frutado. O chão da floresta pulsa, um tapete vivo de vegetação que treme e se expande, fazendo brotar mais demónios com cheiro a bagas a cada estremecimento. Cada respiração é inspirada por um ar denso com uma energia frenética e perfumada, à medida que estas jammy juggernauts invadem a floresta, com a sua doce sinfonia a atingir um nível febril. O bosque, outrora sereno, transforma-se num labirinto cada vez maior de confusão alimentada por bagas, deixando os visitantes atordoados numa névoa de aromas que se multiplicam e num pandemónio cheio de frutos.

Beelzebub entra na Bike Week, a sua presença é uma tempestade de cal e couro. Asas antigas, vincadas como um casaco bem usado, flexionam enquanto ele agarra o guiador cromado escorregadio com a condensação da sua margarita gelada. O ar crepita com uma eletricidade picante, misturando o picante dos citrinos com o calor infernal num cocktail inebriante. Sob as suas rodas, a terra exala um gemido profundo e terroso - uma mistura de fumo e solo profano que fala de vastos e perversos reinos subterrâneos. No limite da cidade, ele pára num café ubíquo, o aroma do latte de baunilha sazonal cortando a névoa infernal. O barista, que não se deixa perturbar pelos vapores sulfurosos, olha para o ecrã de pedidos e pergunta com uma alegria praticada: "É para o Beelz, ou é para o Bub?" O Senhor das Moscas aceita a sua chávena fumegante, o seu "obrigado, querida" grita numa voz que é parte devaneio de pescador, parte ecolocalização de quirópteros. Com um último toque que soa como os portões do inferno a abrirem-se, Belzebu foge para o pôr do sol, deixando atrás de si um rasto de enxofre com sabor a baunilha e o mais ténue odor a couro beijado com cal.

Passei inúmeras horas no YouTube a ver viajantes a percorrerem as montanhas remotas do Japão em busca de onsen escondidos. Macaque evoca o que eu imagino nos momentos que antecedem a entrada nestas fontes termais naturais: a respiração aguda quando o ar da montanha enche os pulmões, uma luminosidade estimulante que pica como citrinos sem qualquer vestígio de doçura. Depois vem a presença medicinal seca, herbácea e lenhosa da madeira de cipreste que aquece ao sol e, finalmente, a deriva contemplativa do incenso transportado pelas correntes térmicas. O seu fumo é diferente aqui - suavizado e difundido pelo vapor ascendente até se tornar quase tátil, como seda suspensa no ar. Há algo de sagrado nesta solidão de fumo e vapor, algo que recorda o rescaldo de um duche quente, mas mais terreno, mais antigo - menos sobre o sabão do que sobre o ritual tranquilo de purificação, com apenas um sussurro de ar rico em minerais. A impressão que fica é a de um calor recordado em vez de sentido, como o sol de fim de tarde que se prolonga depois de o dia ter começado a arrefecer.

O n.º 23 de Fischersund é um perfume densamente alcatroado e coriáceo, madeira carbonizada e fumo apimentado, que seca no cabelo como musgo verde e aromático, agulhas de abeto balsâmicas e pinho. Também me faz pensar em alcaçuz salgado e hangikjöt - mas não em doces e carne fumada. Mais como uma mastigação amarga e herbácea, e bétula e zimbro queimados e fumegantes e o fantasma de proteínas empoladas? É um cheiro a estigma, enigmático e sombrio, e talvez seja este o cheiro do meu doppelgänger que acabou de sair das tempestades de cinzas de Katla e caminhou pela floresta de Jordskott. (Apercebo-me de que, com estas referências, estou a misturar o horror arrepiante islandês e sueco - vulcões sobrenaturais catastróficos e profecias sobre florestas maléficas - mas tanto faz!)

One White Crow cheira à luz da lua e às longas sombras que ela projecta ao longo de um caminho sinuoso de fetos emaranhados e musgo rastejante numa paisagem perdida, um lugar que já não existe ou que já não existe como na sua memória de algum tempo antes. Um lugar onde as violetas florescem em sentido inverso nas trevas sombrias pouco antes do amanhecer, a hora silenciosa do bocejo quando os sonhos são mais vívidos e a realidade mais frágil. É aquele antigo derramamento de tristeza, uma aubade lamentando a estranha luz de madressilva de um mundo que está inclinado apenas uma fração fora do seu eixo, cujo sol já não brilha de uma forma que reconhecemos. E embora, claro, o mundo tenha mudado e a luz do sol brilhe de um ângulo diferente, o cheiro é sobretudo a constatação de que somos nós, o nosso próprio coração, que se tornou diferente, estranho. Estrange, fazer de si próprio um estranho. Este é o cheiro de todos os "tu" que perdeste. Que nunca mais encontrarás. À luz do sol ou do luar ou em qualquer paisagem.

April Aromatics Calling All Angels é um fruto desenterrado e rechonchudo, empanturrado de néctar âmbar antigo, pendurado pesadamente ao crepúsculo, acabando por secar e estalar ao calor de um sol moribundo. Irmãs silenciosas, veladas em mistério, estendem estes orbes embriagados de mel através de uma vasta extensão de tempo repleta de ossos, a sua carne transformando-se em couro flexível sob mãos reverentes e incessantes. Fumos aromáticos sobem de piras espalhadas por pederneira e o ar crepita com a essência de eras comprimidas em lascas de cristal polido, fragmentos de luz solar petrificada e as lágrimas amareladas de árvores em luto. Os dedos ágeis das irmãs organizam fragmentos de carne de frutos balsâmicos e jóias de seiva pegajosa, a montagem de um mosaico olfativo, com o aroma de uma doçura sagrada inteiramente fora do alcance da mortalidade. Nesta fragrância de profundezas plumosas envoltas em sussurros de couro, de rituais resinosos e fumo sagrado, as fronteiras entre a planta, o mineral e a devoção esbatem-se numa miragem nebulosa e inebriante, um testemunho ambrosiano do eterno, sem fim e eterno.

Stora Skuggan Azalai evocou uma imagem muito específica para mim. Mais alguém se lembra da Barbie Pêssego e Creme dos anos 80? Não sei se ela tinha um perfume específico, mas Azalai é o aroma de fantasia daquele vestido de coral pálido, resplandecente e espumoso que ela usava. Mel com infusão de açafrão, alperces cristalizados com champanhe e uma auréola dourada de nuvens de âmbar de açúcar fiado filtradas para um brilho melado e nebuloso através de inúmeras camadas de tecido delicado, véus de tule e organza. Transparente e luminoso, leve e sonhador, isto é tudo o que eu sonhei que era tão especial naquela boneca. Mesmo que eu lhe tenha cortado o cabelo e a tenha casado com um pequeno Lando Calrissian de plástico, só para ela desaparecer em circunstâncias misteriosas numa viagem de esqui nos Alpes franceses durante a lua de mel.

Lilac and Gooseberries é uma mistura descomplicada de bagas azedas e picantes contra um delicado pano de fundo floral. Não é tão acentuado ou amargo como eu esperava... nem tão interessante. Cheira mais à ideia de uma pessoa do que a uma pessoa. Como se alguém estivesse a descrever a sua fantástica namorada feiticeira, e ela fosse tão perfeita e maravilhosa e nunca se peidasse, nem comesse sandes de cebola, nem sangrasse, nem cometesse erros, e ele deixasse de fora toda a nuance e complexidade do que torna a sua amada tão intrigante. É como se alguém tivesse colocado todo o material da sua namorada perfeita numa máquina de IA e esta tivesse produzido um robô de acordo com as suas especificações, mas que não tem personalidade e ainda não se tornou auto-consciente. E, no entanto... há dias em que preciso mesmo dessa folha em branco para me construir para ser bonita, arranjada e ~definitivamente muito normal~ porque é isso que o mundo espera de mim.

Mikado Bark é um perfume acolhedor e reconfortante sem nenhuma das caraterísticas típicas dos perfumes de aconchego e conforto. Não é rico ou espumoso, e eu não diria que é excessivamente nostálgico de nenhuma forma em particular. É uma fragrância cujas notas picantes e amadeiradas não são exatamente fantasmas de si mesmas, mas foram todas silenciadas e abafadas e, todas juntas, os seus ecos silenciosos harmonizam-se com uma subtileza requintada. É um perfume que paira como um véu enevoado, ao mesmo tempo que assenta e eleva a sua presença suave. Transporta a suavidade da luz do candeeiro que se acumula nas sombras ao anoitecer, mas também evoca o calor fugaz da luz do sol que penetra nas nuvens sombrias da tarde. O perfume convida à introspeção, suavizando as arestas afiadas e silenciando os tons ousados num acordo delicado. É como se notas aromáticas familiares tivessem sido reimaginadas - a sua essência capturada, depois suavizada e aquecida. A fragrância evoca a imagem de um remanescente verdejante solitário no meio de um mar de carmesim desbotado e ferrugem, à medida que outubro cede ao frio de novembro. Perdurando no ar, incorpora o espírito outonal e contemplativo dos hobbits, reimaginado como uma lista de reprodução gremlincore impregnada de reverberação assombrosa.