One White Crow cheira à luz da lua e às longas sombras que ela projecta ao longo de um caminho sinuoso de fetos emaranhados e musgo rastejante numa paisagem perdida, um lugar que já não existe ou que já não existe como na sua memória de algum tempo antes. Um lugar onde as violetas florescem em sentido inverso nas trevas sombrias pouco antes do amanhecer, a hora silenciosa do bocejo quando os sonhos são mais vívidos e a realidade mais frágil. É aquele antigo derramamento de tristeza, uma aubade lamentando a estranha luz de madressilva de um mundo que está inclinado apenas uma fração fora do seu eixo, cujo sol já não brilha de uma forma que reconhecemos. E embora, claro, o mundo tenha mudado e a luz do sol brilhe de um ângulo diferente, o cheiro é sobretudo a constatação de que somos nós, o nosso próprio coração, que se tornou diferente, estranho. Estrange, fazer de si próprio um estranho. Este é o cheiro de todos os "tu" que perdeste. Que nunca mais encontrarás. À luz do sol ou do luar ou em qualquer paisagem.