Fleurs d'Oranger di Serge Lutens è tutto ciò che di lussureggiante e delizioso e radioso c'è in una bottiglietta di acqua di fiori d'arancio, fino al momento in cui la aggiungo a una bevanda fredda o a un dolce, pensando a quanto sarà squisito il suo sapore e poi rendendomi conto che... questo ha letteralmente il sapore di una boccata di profumo. Fleurs d'Oranger è la versione estrema di quell'ingoio sfortunato, tutto sciroppo narcotico, umidità estiva, fiori carnosi, gelsomino mite e tuberosa, intensificati dalla piccantezza amara e polarizzante del cumino. È inebriante, pesante e ipnotico, mentre molti altri hanno un'aura più leggera e "pulita". Sono abbastanza certa che la deliziosa e astuta Lady Sylvia Marsh, sacerdotessa immortale di un antico dio serpente nel film horror di Ken Russell del 1988, La tana del verme bianco, indossi esattamente questo profumo e mentre va in giro per le sue giornate, seducendo e mangiando uomini, con un aspetto favoloso e divertendosi tremendamente.

Sono tre anni che provo il mio campione di Squid, sperando di trovare qualcosa di diverso. Ancora non mi stupisce. Ma non è nemmeno terribile. Di solito sono molto colpita dalla miriade di creazioni di Zoologist e da questo profumo mi aspettavo qualcosa che condividesse la natura lunatica, torbida e misteriosa di questa creatura, o almeno la sua percezione viscida e intricata? Invece lo trovo nel complesso un aroma stranamente frizzante, come di erbe verdi dolci appena tagliate, unito a un aspetto di sale vanigliato molto simile a quello di Arsenic di Tokyo Milk Dark e all'aggiunta di una sottile scorza floreale di pepe rosa. È abbastanza piacevole, ma non è terribilmente interessante e di certo non evoca le vibrazioni da mago calamaro dell'illustrazione dell'etichetta. Se quell'abile cefalopode avesse raffigurato, per esempio... un amministratore esecutivo che vi fa firmare un biglietto d'auguri in ufficio? Avrei potuto temperare le mie aspettative in modo appropriato. Questa è meno mostruosità marina degli abissi e più Angela di The Office.

Mi sono scervellata per trovare qualcosa di creativo o interessante da dire su questo profumo. Di solito, mi piace immergermi in profondità in una fragranza, intrecciare sogni e ricordi nella descrizione, trovare quelle strane e perfette metafore che catturano non solo l'odore di qualcosa, ma anche come ti fa sentire. Diversi aspetti di questo profumo sembrano apparire e piacere a persone diverse: alcuni colgono il sapore di nocciola, altri il palo santo, mentre per me ha esattamente l'odore di un barattolo di glassa alla vaniglia. Eppure arriviamo tutti alla stessa destinazione emotiva: il comfort. Dopo due settimane in cui sono stata strappata dal mio piccolo santuario introverso per trascorrere ogni momento di veglia con la famiglia di Yvan per le vacanze, sono stata irritata e agitata, e mi sono ritrovata a cercare istintivamente questa. È un comfort soffice, accogliente e cremoso che in qualche modo riesce a rimanere leggero e arioso piuttosto che stucchevole e, nonostante sia fondamentalmente un profumo alla vaniglia, non sconfina mai in una dolcezza da leccarsi i baffi. Più a lungo lo si indossa, però, più si colgono sfumature: quella lussureggiante e soffice glassa di marshmallow si stempera in un caldo muschio ambrato e legnoso. È innovativo? No? Ho reinventato la ruota con questa recensione? Purtroppo, anche no. Ma forse c'è un valore nell'esperienza collettiva - in molte voci che confermano che sì, a volte ciò di cui si ha bisogno non è una complessa dichiarazione artistica, ma solo questo semplice conforto, questo tranquillo permesso di riposare.

gelsomino di un sotterraneo, una collezione di ginocchia di cipresso scheletriche e una maschera da boia in pelle spalmata di olio di patchouli.

Sebbene in genere non recensisca i profumi che non mi piacciono (a meno che non mi senta in qualche modo attaccato personalmente e debba essere dispettoso e meschino al riguardo), questo è così bizzarro che non riesco a smettere di pensarci e, se ci penso così tanto, probabilmente ne scriverò e, se è così, mi sembra uno spreco non condividere questi pensieri anche qui. Perciò, per entrare in sintonia con questa storia, immaginate la dissonanza e l'incongruenza lynchiana del pesce nella macchina per il caffè. Non è né un pesce né un caffè, ma credo che abbiate capito cosa intendo. All'inizio si tratta di un fugace sentore di latte di banana coreano e di elettronica surriscaldata, forse il paffuto contenitore di plastica ha preso fuoco spontaneamente, spruzzando succo di banana schiumoso e friggendo le schede dei circuiti, e l'intera sala giochi ha preso fuoco e si è incendiata. L'ozono metallico e l'elettricità statica dei fili che scintillano alla fine e in qualche modo inevitabilmente - nel modo in cui la logica dei sogni sembra perfettamente ragionevole e razionale - lasciano il posto a un gelsomino indolico mostruosamente animalesco e in qualche modo inspiegabilmente si trasformano in un profumo di pelle floreale e fumoso appena percettibile. Non credo che Y06-S sia un profumo da indossare, ma un'esperienza da vivere. È bizzarro, sconcertante e un po' nauseante, ma credo che ci ricordi che il profumo è una forma d'arte e che l'arte non dovrebbe essere sempre facile da digerire. Dovrebbe farci riflettere un po'.

Sono un'appassionata del lussureggiante e febbrile va-va-voom della tuberosa, ed è sempre un buon momento per vedere come viene interpretata attraverso le lenti di diversi profumieri. Charade di Sarah Baker irrompe sulla scena con una dama svampita di tuberosa, non la classica diva opulenta che ci si potrebbe aspettare. Questa è tutta un'effervescenza maliziosa; immaginate le voci di Queenie Goldstein o di Betty Boop, che respirano e ridacchiano sussurrando champagne e miele. Ma c'è un colpo di scena! Mentre la nostra vertiginosa tuberosa vi distraeva con la sua abile e ambrosa chicanery, emerge una felce vegetale e un elfo di Lothlorien esce dall'ombra, una freccia silvestre puntata al vostro cuore. La rigogliosità della tuberosa si intreccia con le note verdeggianti, unendo le nostre due stelle e creando una tensione accattivante. L'ylang-ylang aggiunge un languore dolcemente decadente, mentre lo styrax e il benzoino tessono una debole scia di dolcezza fumosa e balsamica. L'accordo di cuoio sembra fuori luogo, ma è il regista terroso e oleoso del marsupio a tenere insieme questa improbabile produzione teatrale.

Come posso dirlo senza essere scortese? Shangri-La di Hiram Green non è tanto una lussureggiante e armoniosa terra promessa utopica, quanto piuttosto un serraglio infernale immaginato da Hieronymus Bosch, infestato e infestante, condannato e dannato: tutto l'orrore, la grandezza e la follia sfrenata del cosmo, distillati in un profumo raspante e caotico. L'esplosione iniziale di pesche surmature e fermentate e di agrumi si sprigiona acremente su di noi, strombazzando direttamente dal sedere rosa e lucido di un bizzarro mostro; il decadimento balsamico del gelsomino ci avvolge in un avvolgente e febbrile lenzuolo di un uccello mangiauomini dal trono d'oro, per ricordarci che tutto è vanità e che i piaceri della carne sono fugaci, mentre i baci stranamente speziati di una suora porcina indugiano sulla pelle come un grottesco ricordo di un carnevale di depravazione. In quale mente contorta questo è uno Shangri-La? Credo che Hiram Green ci stia prendendo in giro.

Eris Perfumes Mx è l'eco strisciante e inquietante di un pensiero invadente, di una fissazione, di una compulsione che freme sotto la pelle e suscita disagio e intrigo in egual misura. Tendini ipnotizzanti di zafferano, un mormorio muschiato di qualcosa di primordiale, qualcosa di snervante. Vellutato legno di sandalo, una morbidezza di calore, di conforto, ma qualcosa non quadra. Un brivido di zenzero, un pizzico di pepe, acuto, improvviso, che vi sveglia, ricordandovi che non siete voi stessi. Lo specchio vacilla, riflette gli occhi di un estraneo che non riconoscete, un sorriso sulle labbra che non sono le vostre. Segreto, intimo e velato, questo è il profumo di un sussurro che si aggrappa a te, il ricordo di azioni che non puoi spiegare, di scelte che non hai fatto. Sono tuoi, questi desideri, o sei diventata un'attrazione, un contenitore per il non invitato, un fascino folle lasciato libero dall'oscurità?

EDIT: Dopo aver scritto tutto questo sulla base di un ricordo molto forte che mi ha suscitato, mi sono resa conto di aver scritto tutta questa viscida e splendida cattiveria su un profumo che celebra la liberazione dai binari di genere... e che, se non mi si conoscesse, questa recensione potrebbe essere interpretata come una persona che è spaventata o disgustata da questo. O qualcosa di altrettanto spiacevole che non vorrei mi venisse attribuito. Nooooooo! Vi prego di non pensare che non sia affatto così. Adoro il concetto, l'esecuzione e l'ispirazione di questo profumo! Questa particolare recensione mi è stata suggerita dal fatto che la fragranza mi ha ricordato ciò che accadeva nel thriller YA Stranger With My Face di Lois Duncan, in cui un'adolescente si rende conto che la sua gelosa sorella gemella si proietta astralmente nel suo corpo di notte e le fa fare cose terribili!

Ciò che inizia con la promessa di grani tostati e zucchero caramellato che si diffondono su una teglia da forno, crolla presto in uno sgradevole pantano fruttato di frutta secca reidratata - uvetta, mirtilli, albicocche, datteri - dimenticata in un debole rum e succo di limone fino a quando non si gonfia e soda. Queste masse polpose si dissolvono torbidamente quando vengono mescolate con riluttanza in un porridge grumoso e appiccicoso, la cui stessa natura rivoltante lo rende immediatamente abbandonato. Il tempo passa e ciò che rimane è solo uno stucchevole potpourri, non tanto una composizione deliberata quanto un ricordo di aspirazioni culinarie lasciate ad appassire su un piano di lavoro. In alternativa, una torta di frutta che è misteriosamente annegata in un lago nel 1984, ma che in qualche modo appare ogni anno sulla vostra tavola delle feste, gonfia e putrida, con le sue origini per sempre sconosciute e non dette.

Con note di terra e muschio, Coven vuole incarnare un'ombrosa passeggiata nei boschi, e credo sia chiaro che i risultati sono piuttosto discordanti. Un recensore osserva, e sto parafrasando, che ha l'odore del succo di un cassonetto. Il mio collega pensa che abbia l'odore di una batteria d'auto esplosa. Non posso negare che ci sia un odore di marciume dolce e malato, come le ombre oscure di Dol Guldur che lentamente invadono la foresta di Greenwood, mentre il ferale mago Radagast il Bruno osserva con orrore mentre la vegetazione annerisce e si decompone davanti ai suoi occhi e molti dei suoi amati amici animali si ammalano o muoiono. Quando si asciuga, il whisky diventa evidente ed emerge una strana nota acida di cumino che si combina con il muschio e il senso di muffa nera e muffa ed evoca una specie di Re Stregone di Angmar con i postumi della sbornia, bisognoso di un bagno.