Comment dire cela sans être méchant ? Shangri-La de Hiram Green est moins une terre promise utopique, luxuriante et harmonieuse qu'une ménagerie infernale imaginée par Jérôme Bosch, ravagée et dévastée, condamnée et maudite - toute l'horreur, la grandeur et la folie débridée du cosmos, distillées en un seul parfum chaotique et râpeux. L'explosion initiale de pêches et d'agrumes trop mûrs et fermentés nous frappe avec acidité, comme si elle sortait tout droit de l'arrière-train rose et brillant d'un monstre étrange ; La décomposition balsamique du jasmin nous enveloppe dans un drap flou et enfiévré d'oiseau mangeur d'hommes à la gorge dorée, pour nous rappeler que tout est vanité et que les plaisirs de la chair sont fugaces, et les baisers étrangement épicés d'une nonne porcine s'attardent sur notre peau comme un souvenir grotesque d'un carnaval de la dépravation. Dans quel esprit tordu ce lieu est-il un Shangri-La ? Je pense qu'Hiram Green se moque de nous.