O que começa com a promessa de grãos tostados e açúcar caramelizado espalhados por um tabuleiro de ir ao forno, depressa se transforma num desagradável pântano frutado de frutos secos reidratados - passas, arandos, alperces, tâmaras - esquecidos em rum fraco e sumo de limão até ficarem inchados e encharcados. Estas massas polpudas dissolvem-se turvamente quando mexidas com relutância numa papa grumosa e pegajosa, cuja própria natureza repugnante a faz ser imediatamente abandonada. O tempo passa, e o que resta é apenas um pot-pourri enjoativo, menos uma composição deliberada do que uma lembrança de aspirações culinárias deixadas a definhar numa bancada. Em alternativa, um bolo de fruta que se afogou misteriosamente num lago em 1984, mas que, de alguma forma, aparece todos os anos na sua mesa de férias como um relógio, inchado e pútrido, com as suas origens para sempre desconhecidas e não ditas.