Yum Pistachio Gelato, en plus d'être un nom que j'ai honte d'écrire, est plutôt basique et embarrassant pour l'agitation que perfumetok a fait à son sujet lors de sa sortie. N'étant pas très branchée sur la communauté des parfumeurs, je ne savais pas trop pourquoi, mais j'ai pensé que cela avait quelque chose à voir avec la façon dont les influenceurs en parlaient ou n'en parlaient pas, ou peut-être que certaines personnes étaient contrariées de ne pas avoir reçu de boîtes de relations publiques ? Je ne sais pas, mais j'étais curieuse de savoir si le parfum lui-même valait la peine de sortir son nez du joint. Ce n'est pas le cas. Il s'agit d'un banal musc de peau à la vanille auquel s'ajoute ce que je considère comme une sorte de beurre de karité rance et de vomi de bébé, quelque chose de doux et de crémeux qui est devenu tout coagulé et caillé. Ce n'est pas la pire chose que j'aie jamais sentie, mais si vous n'avez pas reçu de boîte de relations publiques à ce sujet, c'est que vous avez sans doute vécu l'épreuve et que vous avez senti de meilleures choses.
Black Opium sent comme si quelqu'un avait pressé le doux visage parsemé de taches de rousseur de Charlotte aux fraises jusqu'à ce que le haut de sa tête moulée en plastique se détache et qu'il se soit étalé l'ichor sirupeux qui a dégouliné sur tout son corps, puis qu'il se soit roulé dans un tas de jasmin pourri qui a atteint le point de la vie de la fleur où les fleurs cessent de sentir bon et commencent immédiatement à sentir comme un seau craquelé de sous-vêtements tachés de pisse. Ainsi parée d'une confiture de sang de poupée et de fleurs de toilettes collantes, la personne s'assure hardiment qu'elle est sexy comme l'enfer et sort en boîte. Oh, avoir la confiance d'une personne portant l'un des parfums les plus merdiques au monde.
Tout le monde a l'air d'apprécier Mon Guerlain, que je n'ai jamais essayé, alors j'ai décidé de profiter des soldes chez Sephora pour acheter un flacon d'eau de parfum. Je dois être honnête. C'est plutôt dégueulasse. Si vous avez besoin d'un parfum pour impressionner vos pairs après vous être engagée envers Jésus en tant que pré-adolescente et que vous deviez vous retrouver avec eux lors d'une nuit de fête religieuse, c'est ce parfum qu'il vous faut. C'est ce qu'il vous faut. Mais écoutez, je n'essaie pas de vous faire sentir bien pour votre seigneur et sauveur, mais je pense que même le fils unique de Dieu n'a aucune tolérance pour ce parfum de Koolaid fleuri et fruité. Où sont les aspects plus intéressants de la lavande et de la bergamote que les gens recherchent ? C'est juste un CapriSun dilué que personne n'a même épicé. Je suis déconcertée. Et maintenant, j'ai perdu 80 dollars. Bon sang.
Le sexe en bouteille
C'est mon parfum des jours de pluie. Il est absolument unisexe et je comprends pourquoi les gens disent qu'il a une qualité réconfortante. Malgré cela, je le trouve toujours un peu froid et distant. Dans le meilleur sens du terme. C'est un parfum d'adulte. Il a une mélancolie sous-jacente que j'adore, mais ce n'est pas un parfum de bonne humeur. Pour moi, c'est plutôt un parfum de Weltschmerz. Lorsque vous rencontrez d'autres personnes, il peut les troubler en leur donnant l'impression qu'elles me serrent dans leurs bras, qu'elles ne s'approchent pas de moi, que je suis le garde forestier solitaire.
Poets of Berlin de Vilhelm Parfumerie est une infâme myrtille mutante bioluminescente. Une myrtille soumise à une expérience sommaire et sous-financée dans un prototype de télépode, mais il y avait aussi une particule de désodorisant Glade au citron-aloe-bambou dans la chambre avant qu'elle ne soit hermétiquement fermée, ainsi qu'une gemme bedazzle brisée qui est tombée de l'ongle acrylique d'un stagiaire, sans qu'il s'en aperçoive. Déchiqueté atome par atome, le petit fruit confit s'est fusionné avec les éclats de sucreries et un lis aux agrumes à l'éclat caustique et foudroyant. Je ne pense pas que David Bowie ait jamais écrit une chanson sur ce monstre, mais il y a eu une adaptation cinématographique avec Jeff Goldblum.
Au début, Coromandel pique le nez, les aldéhydes, brillants et aigres, comme une tranche de lune d'agrumes amers par une nuit où l'hiver cède peu à peu la place au printemps. Il regorge également de curieux bois camphrés et d'étranges échos souterrains lorsque le premier pschitt s'installe sur votre peau. Bientôt, cependant, c'est inexplicablement un sombre et floral saupoudrage de poivre noir sur une tasse de cacao laiteux le plus pâle, doux, riche et crémeux sur la langue, mais teinté de cette amertume de moisi sous-jacente. L'étrange interaction entre ces notes primordiales et cette décadence veloutée offre des impressions contradictoires d'opulence et d'austérité ; imaginez que vous dégustez une boisson délicieusement élégante... sur le sol humide et froid d'une grotte de calcaire moussue.
Je vais être honnête, je suis aussi surprise que n'importe qui d'aimer vraiment ce parfum. Il n'y a pas grand-chose à en dire. C'est un parfum de peau de guimauve, une sorte de vanille flottante, un parfum discret de réalisme magique, de fabulisme quotidien, de conte de fées quotidien... avec un soupçon insaisissable de poires aigres en conserve. C'est un élément bizarre qui apparaît très rarement, mais je ne peux pas faire semblant de ne pas l'avoir senti.
Vanille poussiéreuse, sassafrass poudré et bois de santal, liqueur d'amaretto mielleuse et jasmin musqué. Souvenirs et souvenirs, souvenirs et souvenirs. J'ai porté ce parfum exclusivement au milieu de ma vingtaine, c'est un parfum qui évoque les mauvaises décisions et les relations vicieuses et venimeuses, mais aussi l'acceptation de relations incroyables et l'embarquement dans de merveilleuses découvertes. Pour moi, Hypnotic Poison est un parfum très lié à un espace et à une période spécifiques de ma vie, et bien que je ne puisse pas blâmer le parfum, je suis heureuse de le laisser dans le passé.
Herbes, douce-amère poussiéreuse, musc vert onirique et frissonnant. Les chagrins d'étranges berceuses chantées dans de doux chuchotements, des contes de fées d'arbres fleurissant dans la neige, portés par les os. Une cloche fragile, nostalgique et chatoyante. Une rosée fugace, une brume pâle dérivant bas dans un pré, s'évanouissant dans un ciel vide. Une élégie mélancolique pour la fantaisie de l'enfance. Un poème de mort à l'aube.
Gris Charnel de BDK Parfums est un parfum que je trouve déroutant et décevant. Je pense surtout que je suis déçue par moi-même, parce que je n'ai pas lu l'inspiration du parfumeur pour ce parfum. Un peu de bavardage sur deux touristes dont les regards se croisent, ils dansent jusqu'à l'aube puis s'éclipsent pour une rencontre intime. C'est ennuyeux. Je me suis ennuyé et je me suis déconnecté plusieurs fois en essayant de résumer cela. S'ils avaient glissé à travers un portail vers une histoire d'Edward Allan Poe pendant qu'ils s'embrassaient dans une ruelle sombre, alors je pourrais me pardonner de m'être laissé séduire par le texte (et dans une moindre mesure, par le nom sombrement poétique, qui, je pense, m'a fait croire que c'était quelque chose que ce n'était pas). Ce sont sans doute les notes qui m'ont enthousiasmée, qui mentionnent du thé noir, de la figue et de l'essence de cardamome. Cela semble vraiment charmant. Mais j'ai essayé ce parfum plusieurs fois et je ne ressens rien de tout cela. Au lieu de cela, c'est un peu comme un échantillonneur de thé bas de gamme qui comprend des sélections avec divers "arômes de fruits" non spécifiés, mais en réalité, quel que soit celui que vous préparez, ils ont tous le goût de l'eau chaude Kool-Aid. Et il y a un élément fumé bizarre et âcre qui plane désagréablement, comme de l'air chauffé au charbon de bois... Imaginez donc que vous fumiez de l'eau chaude de Kool-Aid dans votre narguilé. Même si je prétends qu'un poète gothique d'antan fumait ce narguilé, il n'en reste pas moins que c'est un peu raté.
Je n'ai vraiment pas de mots pour décrire la beauté de ce parfum. Il est riche et luxueux sans être ...décadent...ou lourd, mais ce n'est certainement pas un parfum "léger" non plus. C'est vraiment très enivrant. Il sent l'étranger et le familier à la fois ; peut-être si votre idée de l'"exotisme" est celle des illustrations somptueuses d'un livre de fables bien usé provenant d'un pays lointain. Sur moi, il y a du bois de santal, des muscs mielleux et du thé d'ambre liquide, et je me sens comme une reine du désert dans un conte étrange et poussiéreux.
Dans le Musc Ravageur, il y a une note plastique étrange et maussade enveloppant une vanille sombre et animale qui ne se soucie pas de ce que les gens pensent et qui rit de ses propres blagues, et parfois elle rit si fort qu'elle se pisse un peu dessus, et oui, vous pouvez également sentir cet aspect du Musc Ravageur, sous la forme d'une note d'ambre presque fermentée. C'est à la fois riche et acide, d'une manière décalée qui frise le rebutant... mais pour autant, ce n'est pas un parfum terriblement compliqué. Je pense que l'on peut considérer ce parfum comme difficile à connaître, mais facile à aimer. Est-ce que je m'identifie à ce parfum un peu trop profondément ? On peut dire cela, bien sûr.
Dark Season est un parfum de bois fumé, d'ambre riche et poussiéreux qui sent le ténébrisme dramatique de tous ces vieux romans gothiques effrayants et de ces fictions étranges du XIXe siècle, de paysages anciens et de terreau, de suie de bûches de pin, de fumée fantomatique et de neige tamisée dans un champ étrangement éclairé, d'un ocre sombre, d'un ambre ombragé, des branches bordées de givre raclant un ciel de plomb, des empreintes de pas disparaissant dans la neige fraîchement tombée, le craquement du vent sifflant autour de pierres dressées, quelque chose de terrible lâché dans l'obscurité, quelque chose qui finit par s'estomper jusqu'à n'être plus qu'un sentiment d'inquiétude ou un frisson froid par une chaude journée.
Chasing Autumn donne vie à l'automne auquel j'ai toujours aspiré, en vivant dans l'été sans fin de la Floride. C'est un parfum qui capture non seulement une saison, mais aussi un état d'esprit et un état d'être que je recherche perpétuellement. Le tableau de Millais "Feuilles d'automne" me vient à l'esprit : une scène crépusculaire où des jeunes filles ramassent des feuilles mortes, le visage empreint d'une révérence mélancolique à l'égard du changement de saison. Le tableau attire notre regard sur un amas de feuilles bruissantes, avec seulement un filet de fumée qui laisse entrevoir un feu de camp lointain.
Ce parfum, cependant, met audacieusement ce feu de joie au premier plan. Les notes de goudron de sapin et de bouleau rugissent, évoquant la chaleur crépitante des nuits d'automne que je n'ai fait qu'imaginer. C'est comme si Morris avait pris cette chaleur implicite de la toile de Millais et en avait fait le cœur de cette expérience olfactive. Les accords de cuir et de café ajoutent de la profondeur, rappelant les soirées douillettes telles que je les ressens dans les poèmes d'Emily Brontë.
La phrase "Fall, Leaves, Fall" d'Emily Brontë résonne lorsque je porte ce parfum. Ses mots ne sont pas seulement de la poésie, mais une invocation - un chant qui annonce l'arrivée de l'hiver. Le vers "Every leaf speaks bliss to me, fluttering from the autumn tree" (chaque feuille me parle de bonheur, en voltigeant depuis l'arbre d'automne) ressemble à un sort jeté, et ce parfum incarne cette transition mystique. Alors que le poème de Brontë est un appel à l'approche du froid, Chasing Autumn capture l'essence même de cette invocation.
Ce parfum évoque également l'atmosphère sous-jacente de Over The Garden Wall, dépouillé de ses éléments enfantins (j'aime ces éléments ! Mais !). Il évoque ce sentiment d'être perdu dans un autre monde automnal, où le mystère et la mélancolie règnent en maîtres. Le parfum capture l'essence de l'errance dans l'inconnu, avec sa menace subtile et sa présence inquiétante qui se cache juste sous la surface des feuilles mortes et des forêts ombragées.
Chasing Autumn est un hommage à ces feux vacillants de l'automne, me permettant de m'immerger dans une sensation automnale qui existe plus dans mon esprit que dans ma réalité subtropicale. C'est un voyage sensoriel vers l'automne que je poursuis année après année, sans jamais l'atteindre mais en en rêvant toujours - une saison à la fois belle et légèrement inquiétante.
Je voulais vraiment aimer ce parfum, j'étais tellement intriguée par l'idée. Mais la réalité, c'est qu'il sent comme les remontrances aigres inspirées par le café et la fumée secondaire de votre mère grincheuse lorsque vous portez trop d'eau de toilette fruitée-florale Ex'cla-ma'tion et plusieurs couches graisseuses de Lip Smackers à la barbe à papa avant de partir pour votre premier jour de collège, vers 1989. En séchant, le parfum se transforme en quelque chose qui rappelle étrangement les vieux cafés expresso oubliés au fond d'un agenda rose de Caboodles.
Dans Nitesurf Neroli, à de nombreuses profondeurs sous le ciel et la mer, une grotte confite palpite d'une douceur cristalline. Des stalactites de miel de fleur d'oranger fouetté s'égouttent dans des piscines lumineuses ; des sirènes se tortillent dans l'écume des néons, leurs voix perçant des éclats de lumière. Des fleurs de quartz hypersaturées se dissolvent dans l'humidité et l'obscurité, un pollen de gingembre et de cédrat glacé scintillant dans la brume. Des coquilles fossilisées de conques, de palourdes et d'escargots de mer s'éparpillent, leurs formes anciennes encroûtées de joyaux sucrés, capturant et réfractant la lueur chatoyante. Chaque surface brille d'un éclat confit, et le temps se dissout dans le musc salin dans cette frénésie disco sous-marine d'excès enrobés de sucre, qui tourne en boucle à l'infini, éternellement électrique. C'est la douceur que les sirènes chuchotent, chacune à chacune, sous les vagues.
For Rest s'ouvre sur une note d'agrume encensée, une sorte de yuzu ombrageux - pas fumé à proprement parler, mais plutôt faiblement éclairé et vacillant. L'hinoki peut parfois me sembler un peu dur, mais combiné à la noix de muscade et au musc poivré, je pense qu'il apporte ici une douceur lumineuse et épicée. C'est vraiment magnifique. C'est un parfum qui est trop terreux et ancré pour être qualifié de mystique ou de mystérieux, mais il est trop intéressant pour que je le considère comme douillet ou même banal. C'est peut-être un parfum à cheval sur ces deux mondes, dans le sens où il est à la fois profondément familier et étonnamment évocateur, un parfum qui vous berce dans une rêverie confortable tout en vous laissant un sentiment d'émerveillement persistant.
Forget Me Not est un parfum herbacé, épicé et effervescent, très vert, presque crocodilien dans sa verdeur. Un crocodile qui se faufile dans un champ de menthe sauvage.
Gentle Night est l'odeur d'une mousse de savon aquatique-marine acidulée avec l'effluve désagréable sous-jacent d'une pile de linge moisi.
Holy Terror se déploie comme un rêve éveillé, un conte parfumé qui brouille la frontière entre conscience et sommeil, où la richesse mielleuse des bougies en cire d'abeille se mêle à l'encens résineux. En se déposant sur la peau, l'encens et la myrrhe se mêlent à la chaleur moelleuse de la cire d'abeille, leurs notes individuelles s'estompant comme des secrets encrés sur un parchemin humide. Les résines austères sont parcourues d'une veine ambrée et dorée qui rappelle la lumière d'une bougie se reflétant sur d'anciens murs de pierre.
Plus on le porte longtemps, plus Holy Terror devient une berceuse sensorielle. C'est l'équivalent olfactif de cet état de somnolence juste avant le sommeil, lorsque les mots sur la page de votre roman gothique commencent à nager et que les vrilles d'encens semblent former des formes dans l'air. Le bois de santal constitue une toile de fond stable, comme le dos d'un vieux livre, tandis que les notes d'encens mielleuses dansent et tourbillonnent, devenant indiscernables les unes des autres.
Au fur et à mesure que l'on s'enfonce dans cette rêverie parfumée, on se retrouve à errer dans les couloirs sombres d'un château en ruine, où les portraits semblent respirer et les armures grincer d'un mouvement invisible. L'air ambré véhicule des chuchotements d'anciennes prophéties et de secrets enfouis depuis longtemps. Dans votre esprit, vous voyez l'ingénue s'enfuir à travers les cloîtres éclairés par la lune, ses doigts tremblants laissant des traces dans la poussière des siècles. L'odeur de la Terreur sacrée vous enveloppe comme un manteau d'ombres, à la fois réconfortant et mystérieux, tout comme les passages cachés qui terrifient et attirent à la fois dans ces contes d'antan.
Ce parfum n'évoque pas tant les esprits redoutables des abbayes que les doux fantômes d'histoires à demi remémorées, de rêves qui s'attardent au réveil. C'est ce que vous pourriez sentir si vous vous endormiez en lisant à la lumière d'une bougie et que vous vous réveilliez en découvrant la fumée de la flamme éteinte se mêlant aux derniers brins d'encens, le tout enveloppé de la lueur ambrée de la cire d'abeille.
Lorsque l'on pense aux parfums de lilas, les mots "délicat" et "discret" viennent souvent à l'esprit. Amouage Lilac Love, cependant, n'est pas... cela. Ce parfum est un hommage parfumé à la féminité flamboyante et au glamour d'antan, évoquant l'essence de la maquerelle Miss Mona se balançant dans ses boas de plumes et ses peignoirs de soie dans The Best Little Whorehouse in Texas (Le Meilleur Petit Bordel du Texas). J'ai entendu dire qu'il s'agissait d'un floral gourmand, ce qui semble exact, mais je ne sais pas exactement comment. Il y a une richesse et une onctuosité abstraites qui évoquent une décadence insaisissable, et l'élément floral semble quelque peu spéculatif également. Il ne s'agit pas d'un bouquet luxuriant de fleurs fraîchement coupées, mais de l'idéal somptueux de les voir tourbillonner dans un papier peint en velours dans un boudoir faiblement éclairé. Un musc cossu et poudré se dépose sur la peau, un cordon de perles s'accumulant sur une douce étendue de peau réchauffée. Luxueux et capiteux, combiné à la douceur florale mielleuse, c'est un parfum qui semble se délecter de sa propre somptuosité. Lilac Love, c'est beaucoup. Et chaque parcelle est magnifique.
Routes fantômes convergeant vers un cimetière, murmures d'une silhouette vêtue de vert s'évanouissant dans la brume. Fantôme de Maules se déploie comme un secret, un musc sylvestre et spectral, un crépuscule vert foncé qui brille à travers les branches, planant juste au-dessus de la peau. Le vert ici n'est pas luxuriant ou vibrant, mais austère - le crépuscule filtrant à travers les aiguilles de pin. Il y a un murmure de lavande, plus herbacé que floral, et un soupçon d'épices sèches et obscures - des murmures souterrains piquants provenant d'un endroit caché. À travers la brume, j'aperçois des bouffées de fleurs moussues, dont le parfum est insaisissable et fugace, obscurci par ce voile omniprésent de brume fraîche et verdoyante. C'est beau, d'une manière mélancolique, comme si je tombais sur des ruines abandonnées dans une clairière oubliée. L'odeur porte le poids de l'isolement, du temps qui s'étire à l'infini dans les forêts silencieuses, de l'herbe et de la terre glaise des chemins secrets foulés par des pieds solitaires. La douleur douce-amère d'un isolement choisi, d'un monde délibérément laissé derrière soi. L'aspect vaporeux, savonneux et poudré ressemble à un vestige de la civilisation qui s'estompe, emporté par des années de solitude dans les bois. C'est un parfum dont la présence est définie par l'absence, un mystère que je ne suis pas sûre de vouloir percer - ce qui manque, ou pourquoi cela a de l'importance.
L'Artisan Histoire d'Orangers est la fleur d'oranger par excellence. Si vous pouviez distiller tous les mots de toutes les langues pour désigner la mélancolie, capturer l'essence d'un trait d'eye-liner noir épais ou mettre en bouteille la résonance d'un accord mineur douloureux, cela résumerait ce parfum. C'est la poésie des orangeraies abandonnées au crépuscule, leurs fleurs spectrales un encens de Saudade, Sehnsucht, ou Mono no aware. Pour ces moments où l'on a envie de s'envelopper d'une tristesse sublime, de se délecter de la douleur exquise d'être douloureusement vivant dans un monde qui nous échappe toujours. Je suis conscient qu'il s'agit du cliché le plus gros et le plus ringard que vous ayez jamais entendu, mais en tant que goth de Floride baignant dans une morosité estivale perpétuelle, je ne sais pas quoi vous dire d'autre.
