Routes fantômes convergeant vers un cimetière, murmures d'une silhouette vêtue de vert s'évanouissant dans la brume. Fantôme de Maules se déploie comme un secret, un musc sylvestre et spectral, un crépuscule vert foncé qui brille à travers les branches, planant juste au-dessus de la peau. Le vert ici n'est pas luxuriant ou vibrant, mais austère - le crépuscule filtrant à travers les aiguilles de pin. Il y a un murmure de lavande, plus herbacé que floral, et un soupçon d'épices sèches et obscures - des murmures souterrains piquants provenant d'un endroit caché. À travers la brume, j'aperçois des bouffées de fleurs moussues, dont le parfum est insaisissable et fugace, obscurci par ce voile omniprésent de brume fraîche et verdoyante. C'est beau, d'une manière mélancolique, comme si je tombais sur des ruines abandonnées dans une clairière oubliée. L'odeur porte le poids de l'isolement, du temps qui s'étire à l'infini dans les forêts silencieuses, de l'herbe et de la terre glaise des chemins secrets foulés par des pieds solitaires. La douleur douce-amère d'un isolement choisi, d'un monde délibérément laissé derrière soi. L'aspect vaporeux, savonneux et poudré ressemble à un vestige de la civilisation qui s'estompe, emporté par des années de solitude dans les bois. C'est un parfum dont la présence est définie par l'absence, un mystère que je ne suis pas sûre de vouloir percer - ce qui manque, ou pourquoi cela a de l'importance.