Routes fantômes convergeant vers un cimetière, murmures d'une silhouette vêtue de vert s'évanouissant dans la brume. Fantôme de Maules se déploie comme un secret, un musc sylvestre et spectral, un crépuscule vert foncé qui brille à travers les branches, planant juste au-dessus de la peau. Le vert ici n'est pas luxuriant ou vibrant, mais austère - le crépuscule filtrant à travers les aiguilles de pin. Il y a un murmure de lavande, plus herbacé que floral, et un soupçon d'épices sèches et obscures - des murmures souterrains piquants provenant d'un endroit caché. À travers la brume, j'aperçois des bouffées de fleurs moussues, dont le parfum est insaisissable et fugace, obscurci par ce voile omniprésent de brume fraîche et verdoyante. C'est beau, d'une manière mélancolique, comme si je tombais sur des ruines abandonnées dans une clairière oubliée. L'odeur porte le poids de l'isolement, du temps qui s'étire à l'infini dans les forêts silencieuses, de l'herbe et de la terre glaise des chemins secrets foulés par des pieds solitaires. La douleur douce-amère d'un isolement choisi, d'un monde délibérément laissé derrière soi. L'aspect vaporeux, savonneux et poudré ressemble à un vestige de la civilisation qui s'estompe, emporté par des années de solitude dans les bois. C'est un parfum dont la présence est définie par l'absence, un mystère que je ne suis pas sûre de vouloir percer - ce qui manque, ou pourquoi cela a de l'importance.

L'Artisan Histoire d'Orangers est la fleur d'oranger par excellence. Si vous pouviez distiller tous les mots de toutes les langues pour désigner la mélancolie, capturer l'essence d'un trait d'eye-liner noir épais ou mettre en bouteille la résonance d'un accord mineur douloureux, cela résumerait ce parfum. C'est la poésie des orangeraies abandonnées au crépuscule, leurs fleurs spectrales un encens de Saudade, Sehnsucht, ou Mono no aware. Pour ces moments où l'on a envie de s'envelopper d'une tristesse sublime, de se délecter de la douleur exquise d'être douloureusement vivant dans un monde qui nous échappe toujours. Je suis conscient qu'il s'agit du cliché le plus gros et le plus ringard que vous ayez jamais entendu, mais en tant que goth de Floride baignant dans une morosité estivale perpétuelle, je ne sais pas quoi vous dire d'autre.

Sarah Baker Loudo est un parfum qui semble exister dans deux réalités distinctes sur ma peau. D'un côté, il est synonyme de confort et de nostalgie - un lait chocolaté en poudre périmé, moisi et crémeux, qui réussit à être tout à fait délicieux. C'est comme si je tombais sur une boîte oubliée au fond d'un placard de mon enfance, le parfum vous enveloppant d'une douceur à la fois familière et légèrement décalée. (Probablement à cause du voyage dans le temps qu'il a fallu effectuer pour se la procurer.) Mais passez à l'autre poignet, et soudain le sol se dérobe sous vos pieds. Ici, Loudo révèle son côté sauvage - piquant et fermenté, avec une bizarrerie primitive de cuir terreux et un goût de fumée qui vous prend à la gorge. C'est comme si le temps lui-même avait tourné et changé, transformant des souvenirs innocents en quelque chose de viscéral et d'incontrôlé. Le contraste est saisissant, mais étrangement fascinant. Je me retrouve à renifler compulsivement, essayant de réconcilier ces deux facettes de Loudo. S'agit-il d'un doux rappel de ce que j'étais, ou d'un aperçu de la bête étrange qu'est devenu mon passé ? Peut-être est-ce les deux, un rappel parfumé de la façon dont nos souvenirs fermentent et mutent, nous laissant avec quelque chose d'à peine reconnaissable mais qui fait indéniablement partie de nous.

Un rayon de lune en forme de gousse de vanille se faufile dans un labyrinthe de miroirs. Des lianes de jasmin s'effilochent du déshabillé de la lune, se tissant en un voile qui se drape sur les villes endormies. Un filet argenté attrape des fragments doux et pâles de rêves - un baiser à moitié oublié, le contact de l'air frais du désert, le bruissement d'ailes invisibles. Une goutte de lumière liquide tombe à travers les couches de la réalité, une guirlande sacrée de larmes et de fleurs nocturnes couvertes de poussière d'étoiles. Le temps qui s'étire lentement sur un paysage lunaire, capturé dans un verre ambré fumé et endormi.

Dans les profondeurs du fourré, des orbes violets juteux s'ouvrent, donnant naissance à un essaim de créatures gélatineuses et roucoulantes qui se multiplient à une vitesse alarmante. Le nectar collant des baies s'écoule des branches noueuses, transformant ces bouchées gazouillantes en diablotins espiègles qui se faufilent dans les sous-bois, leur nombre doublant à chaque brindille qu'ils cassent. Les vieux arbres gémissent sous le poids de la horde naissante, leurs soupirs boisés se mêlant à la frénésie fruitée. Le sol de la forêt palpite, un tapis vivant de végétation qui frissonne et s'étend, faisant germer plus de démons parfumés aux baies à chaque frémissement. Chaque respiration aspire un air chargé d'une énergie frénétique et parfumée, tandis que ces juggernauts confiturés envahissent la forêt, leur douce symphonie montant à un niveau de fièvre. Le bosquet, autrefois serein, se transforme en un labyrinthe de plus en plus vaste où les baies se déchaînent, laissant les visiteurs étourdis dans une brume d'arômes multipliés et un pandémonium de fruits endiablés.

Beelzebub fait irruption dans la Bike Week, sa présence est une tempête de citron vert et de cuir. Ses ailes antiques, froissées comme une veste bien usée, fléchissent tandis qu'il saisit un guidon chromé luisant de la condensation de sa margarita glacée. L'air crépite d'une électricité piquante, mêlant le piquant des agrumes à la chaleur infernale dans un cocktail enivrant. Sous ses roues, la terre exhale un gémissement profond et terreux - un mélange de fumée et de terre impure qui évoque de vastes et méchants royaumes souterrains. À la périphérie de la ville, il s'arrête dans un café omniprésent, l'arôme d'un latte à la vanille de saison traversant la brume infernale. Le barman, qui n'est pas perturbé par les vapeurs sulfureuses, louche sur l'écran de commande et demande avec une bonne humeur entraînée : "C'est pour Beelz, ou pour Bub ?". Le Seigneur des mouches accepte sa tasse fumante, son "merci, bébé" hurlant d'une voix qui tient à la fois de la rêverie de baudroie et de l'écholocation de chiroptère. Avec un dernier cri qui sonne comme le grincement des portes de l'enfer, Belzébuth s'en va vers le coucher du soleil, laissant derrière lui une traînée de soufre teinté de vanille et la plus faible odeur de cuir baisé à la chaux.

J'ai passé d'innombrables heures sur YouTube à regarder des voyageurs se frayer un chemin à travers les montagnes reculées du Japon à la recherche d'onsen cachés. Macaque évoque ce que j'imagine dans les moments qui précèdent le moment où l'on se glisse dans ces sources d'eau chaude naturelles : cette brusque inspiration lorsque l'air de la montagne remplit les poumons, une brillance vivifiante qui pique comme un agrume sans aucune trace de douceur. Vient ensuite la présence médicinale sèche, herbacée et boisée du bois de cyprès chauffé au soleil, et enfin la dérive contemplative de l'encens porté par les courants thermiques. La fumée est différente ici - adoucie et diffusée par la vapeur ascendante jusqu'à devenir presque tactile, comme de la soie suspendue dans l'air. Il y a quelque chose de sacré dans cette solitude de fumée et de vapeur, quelque chose qui rappelle les lendemains d'une douche chaude, mais en plus terreux, plus ancien - il s'agit moins de savon que d'un rituel tranquille de purification, avec juste un murmure d'air riche en minéraux. L'impression qui persiste est celle d'une chaleur dont on se souvient plus qu'on ne la ressent, comme le soleil de fin d'après-midi qui s'attarde après que le jour a commencé à se refroidir.

Le No. 23 de Fischersund est un parfum densément goudronneux et cuiré, de bois carbonisé et de fumée poivrée, qui sèche dans les cheveux comme de la mousse verte et aromatique, des aiguilles de sapin balsamiques et du pin. Il me fait également penser à la réglisse salée et au hangikjöt, mais pas à des bonbons ni à de la viande fumée. Il s'agit plutôt d'une mâche amère et herbacée, de bouleau et de genévrier roussis et fumants, et du fantôme de protéines boursouflées ? C'est stygien, énigmatique et sombre, et c'est peut-être ce que sent mon doppelgänger qui vient de sortir des tempêtes de cendres de Katla et de faire un trekking dans la forêt de Jordskott. (Je me rends compte qu'avec ces références, je mélange l'horreur rampante islandaise et suédoise - volcans catastrophiques surnaturels et prophéties sur les forêts maléfiques - mais peu importe).

One White Crow sent la lumière de la lune et les longues ombres qu'elle projette le long d'un chemin sinueux de fougères enchevêtrées et de mousses rampantes dans un paysage perdu, un endroit qui n'existe plus ou qui n'existe plus tel qu'il était dans votre mémoire il y a quelque temps. Un endroit où les violettes fleurissent à l'envers dans les ténèbres crépusculaires juste avant l'aube, l'heure silencieuse où les rêves sont les plus vifs et la réalité la plus fragile. C'est l'ancien déversement du chagrin, une aubade qui se lamente sur la lumière étrange du chèvrefeuille d'un monde qui a basculé d'une fraction de son axe, dont le soleil ne brille plus d'une manière que vous reconnaissez. Et même si, bien sûr, le monde a changé et que la lumière du soleil brille sous un angle différent, le parfum est surtout la prise de conscience que c'est vous, votre propre cœur, qui est devenu différent, éloigné. Estrange, se rendre étranger. C'est le parfum de tous les vous que vous avez perdus. Que vous ne rencontrerez plus jamais. Au soleil, au clair de lune ou dans n'importe quel paysage.

April Aromatics Calling All Angels, ce sont des fruits dodus et étranges, gorgés d'un ancien nectar ambré, qui pendent lourdement au crépuscule et finissent par sécher et se fissurer sous la chaleur d'un soleil mourant. Des sœurs silencieuses, voilées de mystère, étirent ces orbes ivres de miel sur une vaste étendue de temps jonchée d'os, leur chair devenant un cuir souple sous des mains révérencieuses et incessantes. Des volutes de fumée aromatique s'élèvent des bûchers parsemés de silex, et l'air crépite de l'essence d'éons comprimés en éclats de cristal bruni, en tessons de lumière solaire pétrifiée et en larmes fauves d'arbres en deuil. Les doigts agiles des sœurs arrangent des fragments de chair de fruits balsamiques et des bijoux de sève collante, l'assemblage d'une mosaïque olfactive, rougeolente d'une douceur sacrée qui échappe entièrement à l'emprise de la mortalité. Dans ce parfum de profondeurs pruineuses enveloppées de chuchotements de cuir, de rituels résineux et de fumée sacrée, les frontières entre le végétal, le minéral et la dévotion s'estompent en un mirage brumeux et enivrant, un testament ambrosien de l'éternel, de l'infini et de l'éternel.