Fleurs d'Oranger de Serge Lutens est tout ce qu'il y a de luxuriant, de charmant et de radieux dans une petite bouteille d'eau de fleur d'oranger, jusqu'au moment où je l'ajoute à une boisson froide ou à une confiserie, en pensant à son goût exquis, puis en réalisant, uggghh... que cela a littéralement le goût d'une gorgée de parfum. Fleurs d'Oranger est la version extrême de cette hirondelle malheureuse, tout en narcotiques sirupeux, en humidité estivale, en fleurs charnues, en jasmin mielleux et en tubéreuse, intensifiés par l'âcreté amère et polarisante du cumin. J'adore le parfum des fleurs d'oranger et j'apprécie cette interprétation plus que la plupart des autres. Il est capiteux, lourd et hypnotique, alors que beaucoup d'autres ont une aura plus légère et quelque peu "propre". Je suis presque certaine que la délicieusement rusée et charismatique Lady Sylvia Marsh, prêtresse immortelle d'un ancien dieu serpent dans le film d'horreur trippant de 1988 de Ken Russell, l'Antre du ver blanc, porte exactement ce parfum et qu'elle passe ses journées à séduire et à manger des hommes, à être fabuleuse et à s'amuser énormément.

Cela fait trois ans que j'essaie par intermittence mon échantillon de Squid, dans l'espoir d'y trouver quelque chose de différent. Il ne m'épate toujours pas. Mais il n'est pas terrible non plus. Je suis généralement très impressionnée par la myriade de créations de Zoologist et je m'attendais à ce que ce parfum partage une parenté avec la nature sombre, trouble et mystérieuse de cette créature, ou du moins avec les perceptions gluantes et encrées qu'elle suscite ? Mais je lui trouve globalement un arôme étrangement vif, comme des herbes vertes fraîchement cueillies, couplé à un aspect de sel vanillé très similaire à l'Arsenic de Tokyo Milk Dark, et à un zeste floral subtil de poivre rose. C'est assez agréable, mais ce n'est pas terriblement intéressant, et cela n'évoque certainement pas les vibrations du sorcier calamiteux de l'illustration de l'étiquette. Si ce céphalopode artistique représentait, disons, un cadre administratif qui vous fait signer une carte d'anniversaire au bureau, j'aurais pu tempérer mes attentes de manière appropriée. J'aurais pu tempérer mes attentes de manière appropriée. Il s'agit moins d'une monstruosité marine venue des profondeurs que d'Angela de la série The Office.

Je me suis creusé la tête pour trouver quelque chose de créatif ou d'intéressant à dire sur ce parfum. D'habitude, j'aime me plonger dans un parfum, tisser des rêves et des souvenirs dans la description, trouver ces métaphores étranges et parfaites qui capturent non seulement l'odeur d'une chose mais aussi ce qu'elle vous fait ressentir. Différents aspects de ce parfum semblent apparaître et plaire à différentes personnes - certains saisissent le goût de noisette, d'autres le palo santo, tandis que pour moi, il sent exactement comme une boîte de glaçage à la vanille. Pourtant, nous arrivons tous à la même destination émotionnelle : le confort. Après avoir été arrachée pendant deux semaines à mon petit sanctuaire introverti pour passer chaque instant avec la famille d'Yvan pour les vacances, j'ai été grincheuse et épuisée, et je me suis retrouvée à tendre instinctivement la main vers celui-ci. C'est un confort moelleux, douillet et crémeux qui parvient à rester léger et aérien plutôt qu'étouffant, et bien qu'il s'agisse fondamentalement d'un parfum de vanille, il ne bascule jamais dans une douceur grossière qui fait mal aux dents. Plus il est porté, cependant, plus je perçois de nuances - ce glaçage de guimauve luxuriant et coussiné se transforme en musc chaud et ambré à mesure qu'il est porté. Est-il révolutionnaire ? Non ? Ai-je réinventé la roue avec cet article ? Malheureusement, non. Mais peut-être y a-t-il une valeur dans l'expérience collective - dans les nombreuses voix qui confirment que oui, parfois, ce dont vous avez besoin n'est pas une déclaration artistique complexe, mais juste ce simple confort, cette permission tranquille de vous reposer.

du jasmin de donjon, une collection de genoux de cyprès squelettiques et un masque de bourreau en cuir enduit d'huile de patchouli.

Alors, pour vous mettre dans l'état d'esprit, imaginez la dissonance et l'incongruité lynchiennes du poisson dans le percolateur à café. Ce n'est ni un poisson ni un café, mais je pense que vous voyez ce que je veux dire. Au départ, il s'agit d'une bouffée fugace de lait de banane coréen et d'électronique surchauffée, peut-être que le gros récipient en plastique a spontanément pris feu, éclaboussant le jus de banane mousseux et faisant frire les circuits imprimés, et que toute la salle d'arcade a pris feu et a brûlé. L'ozone métallique et l'électricité statique des fils qui étincellent finissent inévitablement - de la manière dont la logique des rêves semble parfaitement raisonnable et rationnelle - par céder la place à un jasmin indolique monstrueusement animal et se transforment inexplicablement en un parfum de peau floral et fumé à peine perceptible. Je ne pense pas que Y06-S soit un parfum que l'on porte, c'est une expérience que l'on endure. Il doit nous faire réfléchir un peu.

J'adore le va-va-voom luxuriant et enfiévré de la tubéreuse, et c'est toujours un bon moment pour voir comment elle est interprétée à travers les lentilles de différents parfumeurs. Charade de Sarah Baker fait irruption sur scène avec une tubéreuse à l'allure de dame effrontée, pas la diva classique et opulente à laquelle on aurait pu s'attendre. Il s'agit d'une effervescence espiègle ; imaginez les voix de Queenie Goldstein ou de Betty Boop, avec un souffle, un ricanement de champagne et un chuchotement de miel. Mais coup de théâtre ! Pendant que notre tubéreuse vertigineuse vous distrayait avec ses chicaneries artistiques et ambrosiennes, une fougère végétale émerge et un elfe de Lothlorien sort de l'ombre, une flèche sylvestre pointée vers votre cœur. La luxuriance de la tubéreuse se mêle aux notes verdoyantes, reliant nos deux étoiles, créant une tension captivante. L'ylang-ylang ajoute une douce langueur, tandis que le styrax et le benjoin tissent un léger sillage de douceur fumée et balsamique. L'accord de cuir semble ne pas être à sa place, mais c'est le metteur en scène à la fanny de cuir huileux et terreux qui tient cette improbable production théâtrale ensemble

Comment dire cela sans être méchant ? Shangri-La de Hiram Green est moins une terre promise utopique, luxuriante et harmonieuse qu'une ménagerie infernale imaginée par Jérôme Bosch, ravagée et dévastée, condamnée et maudite - toute l'horreur, la grandeur et la folie débridée du cosmos, distillées en un seul parfum chaotique et râpeux. L'explosion initiale de pêches et d'agrumes trop mûrs et fermentés nous frappe avec acidité, comme si elle sortait tout droit de l'arrière-train rose et brillant d'un monstre étrange ; La décomposition balsamique du jasmin nous enveloppe dans un drap flou et enfiévré d'oiseau mangeur d'hommes à la gorge dorée, pour nous rappeler que tout est vanité et que les plaisirs de la chair sont fugaces, et les baisers étrangement épicés d'une nonne porcine s'attardent sur notre peau comme un souvenir grotesque d'un carnaval de la dépravation. Dans quel esprit tordu ce lieu est-il un Shangri-La ? Je pense qu'Hiram Green se moque de nous.

Eris Perfumes Mx est l'écho glissant et troublant d'une pensée intrusive, d'une fixation, d'une compulsion qui palpite sous la peau et suscite à la fois le malaise et l'intrigue. Des vrilles hypnotisantes de safran, un murmure musqué de quelque chose de primitif, de troublant. Le bois de santal velouté, une peluche de chaleur, de confort, mais quelque chose ne va pas. Un frisson de gingembre, une pointe de poivre, brusque, soudaine, qui vous réveille en sursaut, vous rappelant que vous n'êtes pas vous-même. Le miroir vacille, reflète les yeux d'un étranger que vous ne reconnaissez pas, un sourire se dessine sur des lèvres qui ne sont pas les vôtres. Secret, intime et pur, c'est le parfum d'un murmure qui s'accroche à vous, le souvenir d'actions que vous ne pouvez expliquer, de choix que vous n'avez pas faits. Sont-ils les vôtres, ces désirs, ou êtes-vous devenue une fascination, un vaisseau pour l'indésirable, une allure folle libérée de l'obscurité ?

EDIT : Après avoir écrit tout cela sur la base d'un souvenir très fort que cela m'a rappelé, j'ai réalisé que j'avais écrit toute cette malveillance glissante et magnifique à propos d'un parfum qui célèbre la libération des genres... et que si quelqu'un ne me connaissait pas, cette critique pourrait être prise pour quelqu'un qui est effrayé ou dégoûté à ce sujet. Ou quelque chose de tout aussi malheureux que je détesterais qu'on m'attribue. Nooooooooon ! S'il vous plaît, ne pensez pas que ce n'est pas du tout le cas. J'adore le concept, l'exécution et l'inspiration de ce parfum ! Cette critique particulière a été motivée par le fait que le parfum m'a rappelé ce qui se passait dans le thriller YA Stranger With My Face de Lois Duncan, dans lequel une adolescente se rend compte que sa sœur jumelle jalouse se projette dans son corps la nuit et lui fait faire des choses terribles !

Ce qui commence par la promesse de grains grillés et de sucre caramélisé s'étalant sur une plaque de cuisson s'effondre rapidement en un désagréable marasme fruité de fruits secs réhydratés - raisins secs, canneberges, abricots, dattes - oubliés dans du rhum faible et du jus de citron jusqu'à ce qu'ils soient gonflés et détrempés. Ces masses pulpeuses se dissolvent confusément lorsqu'elles sont remuées à contrecœur dans une bouillie grumeleuse et collante dont la nature répugnante la fait immédiatement abandonner. Le temps passe, et ce qui reste n'est qu'un pot-pourri étouffant, moins une composition délibérée qu'un rappel d'aspirations culinaires laissées à l'abandon sur un plan de travail. Ou encore, un gâteau aux fruits qui s'est mystérieusement noyé dans un lac en 1984 mais qui, d'une manière ou d'une autre, apparaît chaque année sur votre table de fête comme une horloge, boursouflé et putride, ses origines étant à jamais inconnues et inexprimées.

Avec des notes de terre et de mousse, Coven est censé incarner une promenade ombragée dans les bois, et je pense qu'il est clair que les résultats sont assez divisés. Un critique note, et je paraphrase ici, qu'il sent le jus de benne à ordures. Mon partenaire trouve que ça sent la batterie de voiture explosée. Je ne peux pas nier qu'il y a une douce pourriture maladive en jeu ici, comme les ombres sombres de Dol Guldur qui empiètent lentement sur la forêt de Greenwood, alors que le sorcier sauvage Radagast le Brun observe avec horreur la végétation noircir et se décomposer sous ses yeux et que nombre de ses amis animaux bien-aimés tombent malades ou meurent. En séchant, le whisky devient apparent, et une étrange note aigre de cumin émerge pour se combiner à la mousse et à l'impression de moisissure noire, évoquant une sorte de Roi-Sorcier d'Angmar ayant la gueule de bois et ayant grand besoin d'un bain.