Maya de Tocca est un parfum que j'ai acheté sur un coup de tête il y a quelques mois, alors que j'achetais quelques parfums de voyage chez Sephora. Les parfums Tocca ne me conviennent généralement pas et celui-ci ne fait pas exception. Ils sont tous, ou du moins celui que j'ai essayé, ces fleurs fruitées ridicules qui me rappellent en quelque sorte les bouquets de fruits d'Edible Arrangement. Je n'aime pas les fleurs fruitées, mais je ne pense pas que ce soit une mauvaise version. Avec des notes de tête de cassis, de feuille de violette, et un peu de jasmin et de rose sous-jacents, c'est une explosion de fruits confiturés, recouverts de patchouli, et de fleurs musquées, et cela me rendait folle parce que cela me rappelle tellement un parfum que j'avais l'habitude de porter à la fin de mon adolescence, quand j'ai commencé à prendre des cours au collège communautaire. La raison pour laquelle je m'en souviens est que notre chat a fait pipi sur mon cartable et que j'ai essayé de le couvrir avec ce parfum particulier. 15 minutes après le début du cours, j'ai réalisé, le cœur serré, que ma solution ne fonctionnait pas, alors j'ai rassemblé mes affaires et je suis partie, trop gênée pour revenir. Ce parfum était Tribu de Bennetton. Je viens de vérifier les notes de parfum et elles mentionnent également le cassis et la feuille de violette, le jasmin et la rose. Il ne mentionne pas, bien sûr, le pipi de chat d'un certain Leroy Parnell, notre siamois de l'époque, mais dans ma mémoire, Tribu et le pipi de chat criard et dégoûtant sont inextricablement liés. Maya ne partage pas cet aspect avec lui. C'est juste un floral fruité ordinaire. Ce n'est pas grave. Une touche de pisse de chat pourrait le rendre plus intéressant.

Megamare d'Orto Parisi est un véritable kaiju atlante. Une bête marine massive et mystérieuse, une créature préternaturelle au pouvoir divin, enveloppée d'algues radioactives, surgit des profondeurs insondables d'une fosse océanique d'un autre monde pour faire surface au milieu d'un typhon. Les tsunamis font des ravages dans le monde entier, l'eau salée imbibe instantanément toutes les surfaces, un étrange nuage de musc mousseux se forme, les algues prolifèrent, la visibilité tombe à zéro en l'espace de quelques secondes. Au cœur de cette calamité se trouve MEGAMARE, une douce créature dotée d'une stature imposante et d'une odeur immensément saumâtre qui peut être détectée depuis d'autres planètes, d'autres dimensions. Il observe les citoyens du monde d'un coup d'œil cyclopéen kaléidoscopique, se dit "putain, ces humains sont des ordures" et disparaît dans l'abîme pour ne plus jamais être revu. Mais l'ADN de l'animal a modifié l'essence même de l'eau de mer et, à chaque endroit où une goutte est tombée ce jour-là, une étrange fleur aromatique est apparue. C'est ainsi que l'histoire n'oubliera jamais la vaste floraison du jugement, le jour de Megamare.

Imaginez : la diablesse de Mars actionne son canon à barbe à papa et l'explosion flotte éternellement en apesanteur. Chaque nuage de sucre cristallin dérive à travers les vents stratosphériques, filé et relancé par l'air ionisé. L'atmosphère crépite, chargée de plasma, avec d'impossibles rayons gamma qui sentent l'électricité et la poussière d'étoiles. C'est du pur bonbon de l'espace - une confiserie sans attaches dans l'étendue cosmique, des cristaux de sucre se formant dans des courants de lumière. Les particules sucrées s'éparpillent comme des nébuleuses, attrapant la lumière des étoiles et s'étendant toujours plus loin, un cosmos en barbe à papa, scintillant, brillant et galactique.

À Venice Rococco, les mariés se dissolvent en loups, mais leurs costumes et leurs visages poudrés restent suspendus dans l'air - blancs comme du riz, doux comme de la craie, épais comme des nuages, tombant comme la neige d'un conte de fées devenu corrompu et pervers. La poudre s'amoncelle contre les murs, flotte en feuilles à la lumière des bougies, se dépose comme de la cendre sur les masques abandonnés, époussette toutes les surfaces jusqu'à ce que les miroirs suffoquent de blanc. L'odeur flotte entre la réalité et le cauchemar, chaque respiration aspirant plus de poudre douce et étouffante. Sous toutes ces couches de blanc se cache quelque chose de sauvage - des dents derrière la poudre, des griffes qui soulèvent de nouveaux nuages à chaque pas. C'est ce qui reste à la table du banquet après les transformations lycanthropiques des aristocrates maudits, leur festin abandonné se noyant dans des dérives de poussière blanc-violet, les confiseries et l'argenterie s'éparpillant comme des os sous une couverture de neige parfumée.

À Venice Rococco, je me souviens de cette scène emblématique de La Compagnie des loups, et mon imagination se charge du reste : la fête de mariage se dissout en loups, mais leurs costumes et leurs visages poudrés restent suspendus dans l'air - blancs comme du riz, doux comme de la craie, épais comme des nuages, tombant comme la neige d'un conte de fées devenu corrompu et pervers. La poudre s'amoncelle contre les murs, flotte en feuilles à la lumière des bougies, se dépose comme de la cendre sur les masques abandonnés, époussette toutes les surfaces jusqu'à ce que les miroirs suffoquent de blanc. L'odeur flotte entre la réalité et le cauchemar, chaque respiration aspirant plus de poudre douce et étouffante. Sous toutes ces couches de blanc se cache quelque chose de sauvage - des dents derrière la poudre, des griffes qui soulèvent de nouveaux nuages à chaque pas. C'est ce qui reste dans la salle d'eau après les transformations lycanthropiques des aristocrates maudits, leurs perruques parfumées noyées dans des volutes de poussière blanc violacé, l'air si épais de poudre qu'il efface la ligne de démarcation entre la bête et la beauté.

À Venice Rococco, les mariés se dissolvent en loups, mais leurs costumes et leurs visages poudrés restent suspendus dans l'air - blancs comme du riz, doux comme de la craie, épais comme des nuages, tombant comme la neige d'un conte de fées devenu corrompu et pervers. La poudre s'amoncelle contre les murs, flotte en feuilles à la lumière des bougies, se dépose comme de la cendre sur les masques abandonnés, époussette toutes les surfaces jusqu'à ce que les miroirs suffoquent de blanc. L'odeur flotte entre la réalité et le cauchemar, chaque respiration aspirant plus de poudre douce et étouffante. Sous toutes ces couches de blanc se cache quelque chose de sauvage - des dents derrière la poudre, des griffes qui soulèvent de nouveaux nuages à chaque pas. C'est ce qui reste à la table du banquet après les transformations lycanthropiques des aristocrates maudits, leur festin abandonné se noyant dans des dérives de poussière blanc-violet, les confiseries et l'argenterie s'éparpillant comme des os sous une couverture de neige parfumée.

J'avais déjà essayé un parfum de Rook Perfumes - Undergrowth - que je n'avais pas aimé, mais je gardais espoir parce que leurs produits semblaient évoquer une sorte de drame silencieux et de théâtralité étrange qui me plaisent beaucoup. Et donc je pense que j'ai trouvé ma porte d'entrée dans leur monde avec Thurible. Je ne sens pas l'encensoir sacramentel balançant des braises aromatiques et de la fumée de culte, mais plutôt une abbesse dans sa maison sacrée travaillant avec les ingrédients de l'encens dans leurs formes brutes. La mousse cueillie sous le vent d'une pierre, la poésie herbacée et terreuse de la sauge écrasée, le floral de poudre à canon du poivre noir qui danse frénétiquement des fragments de confettis de matière noire sous le broyage d'un solide pilon de pierre, le tout lié par les ombres collantes du labdanum coriace et du miel ambré musqué. Je ne sais pas si l'on allume ce parfum pour une descente rituelle dans le crépuscule du monde souterrain ou si l'on s'en enduit un doigt sur la langue le soir avant de naviguer dans les couloirs sombres des rêves, mais quelle que soit son utilisation, il donne l'impression d'une étrangeté et d'une irréalité perturbatrices où l'on apprend les choses qui se cachent derrière les choses.

L'Arbolé de Hiram Green n'est pas ce que j'attendais du liquide verdoyant illustré dans le flacon. C'est un anis boisé, une vanille cireuse, un héliotrope doux et poudré. Beaucoup de critiques décrivent ce parfum comme luxueux, confortable et élégant, et je pense que je comprends cela, mais il y a quelque chose de dérangeant et de dérangeant qui se cache sous ce parfum. C'est la narratrice non fiable du best-seller du roman noir domestique ; elle est huppée, privilégiée, vit peut-être dans un appartement parisien ou dans un appartement de luxe à Londres. Elle vit un mariage difficile ou pleure la mort de son mari et/ou de son enfant, elle est isolée, elle s'automédicamente probablement et n'est pas toujours très lucide, elle est paranoïaque ou se fait gazer, elle espionne les voisins, elle joue au détective, elle est trop intelligente pour son propre bien, mais elle se rend compte trop tard qu'elle n'a pas fait confiance à la bonne personne. Elle se met au pied du mur et n'arrive que rarement à boucler la boucle, voire à sortir de l'autre côté des choses. L'odeur de peur et d'anxiété exsudée par ces femmes alors qu'elles se frayent un chemin dans les méandres de ces histoires ? C'est le parfum de la joliesse inquiète et malaisée d'Arbolé.

Je ne peux pas vous dire quoi que ce soit de sensé à propos du No. 32 Blue Oud de Cognoscenti. Vous vous souvenez des Smarties, ces petits disques sucrés, pâles et crayeux de la nostalgie, empilés en rouleaux, enveloppés dans de la cellophane froissée, et qui constituaient probablement l'essentiel de votre butin d'Halloween lorsque vous étiez enfant ? Imaginez une confiserie de ce type, fabriquée par une petite entreprise entreprenante, la sorcière Pepper Dupree de Whispering Hills (brevet en instance), et aromatisée avec des essences forestières brevetées de violette, de jacinthe des bois, de rue des prés, de ronces, de cyprès et de fougère, ainsi qu'avec un petit bout de lichen à fleurs qui ne fleurit que dans la lumière scintillante d'une lune bleue. Les bonbons sont peints dans les tons veloutés et intenses des nuits d'hiver, des résolutions profondes et des vérités lentes, et sont ornés de scènes argentées d'importance céleste. Elle s'est inspirée de Zeus, le hibou aveugle aux yeux étoilés qu'elle a vu sur Boing Boing, et a voulu créer une petite friandise qui évoque à l'utilisateur ce que Zeus a éveillé en elle : un bref moment d'universalité, de plénitude à l'intérieur de soi et de connexion avec tout ce qui existe. Comme vous pouvez l'imaginer, de telles visions, aussi exquises ou éphémères soient-elles, ont un prix élevé - mais Pepper Dupree accepte désormais Afterpay et Klarna.

Aromatics Elixir est présenté par Clinique comme un "parfum non-conformiste intrigant". Chandler Burr parle de sa profondeur et de ses ombres, et de nombreux critiques le décrivent comme "un chypre sous stéroïdes". Je trouve que toutes ces choses sont vraies, et plus encore. C'est un mélange amer, balsamique, menaçant et astringent de bois frais et d'autres mondes, d'herbes extraterrestres acides, de fleurs abstraites et de résines austères. Verveine et géranium, jasmin et mousse de chêne, bergamote et patchouli - toutes les notes familières d'un classique et pourtant il semble hors du temps, totalement étrange et nouveau, comme s'il contenait une souche d'ADN extraterrestre. Comme s'il flottait dans le vide de l'espace dans une construction caverneuse non euclidienne, la pression monstrueuse et le sifflement étrange des conduits d'air dans lesquels il se cachait le rendant lentement fou, alors qu'il dérive sur un chemin silencieux à travers les étoiles froides, complètement seul. Si cet être avait un message à nous transmettre de l'autre côté de l'océan cosmique du vide, il nous parviendrait sûrement après sa mort. Une telle transmission depuis cet abîme effrayant est le parfum de l'élixir aromatique.