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En Venecia Rococco, el cortejo nupcial se disuelve en lobos, pero sus trajes y semblantes empolvados siguen flotando en el aire, blancos como el arroz, suaves como la tiza, espesos como nubes, cayendo como la nieve en un cuento de hadas corrupto y perverso. El polvo se amontona contra las paredes, flota en láminas a la luz de las velas, se deposita como ceniza en las máscaras abandonadas, empolva todas las superficies hasta que los espejos se ahogan en blanco. El olor flota entre la realidad y la pesadilla, cada respiración atrae más polvo dulce y asfixiante. Bajo todas esas capas de blanco se esconde algo salvaje: dientes tras la nube de polvo, garras que agitan nuevas nubes a cada paso. Esto es lo que queda en la mesa del banquete tras las transformaciones licántropas de los aristócratas malditos, su festín abandonado ahogado en montones de polvo blanco violáceo, dulces y cubiertos esparcidos como huesos bajo un manto de nieve perfumada.
En Venecia Rococco, el cortejo nupcial se disuelve en lobos, pero sus trajes y semblantes empolvados siguen flotando en el aire, blancos como el arroz, suaves como la tiza, espesos como nubes, cayendo como la nieve en un cuento de hadas corrupto y perverso. El polvo se amontona contra las paredes, flota en láminas a la luz de las velas, se deposita como ceniza en las máscaras abandonadas, empolva todas las superficies hasta que los espejos se ahogan en blanco. El olor flota entre la realidad y la pesadilla, cada respiración atrae más polvo dulce y asfixiante. Bajo todas esas capas de blanco se esconde algo salvaje: dientes tras la nube de polvo, garras que agitan nuevas nubes a cada paso. Esto es lo que queda en la mesa del banquete tras las transformaciones licántropas de los aristócratas malditos, su festín abandonado ahogado en montones de polvo blanco violáceo, dulces y cubiertos esparcidos como huesos bajo un manto de nieve perfumada.
En Venecia Rococco, recuerdo aquella escena emblemática de La compañía de los lobos, y mi imaginación se encarga del resto: el cortejo nupcial se disuelve en lobos, pero sus trajes y semblantes empolvados siguen flotando en el aire, blancos como el arroz, suaves como la tiza, espesos como nubes, cayendo como la nieve en un cuento de hadas corrupto y perverso. El polvo se amontona contra las paredes, flota en láminas a la luz de las velas, se deposita como ceniza en las máscaras abandonadas, empolva todas las superficies hasta que los espejos se ahogan en blanco. El olor flota entre la realidad y la pesadilla, cada respiración atrae más polvo dulce y asfixiante. Bajo todas esas capas de blanco se esconde algo salvaje: dientes tras la nube de polvo, garras que agitan nuevas nubes a cada paso. Esto es lo que queda en el polvorín después de las transformaciones licántropas de los aristócratas malditos, sus pelucas perfumadas ahogadas en nubes de polvo blanco violáceo, el aire tan espeso de polvo que borra la línea entre la bestia y la belleza.