jazmín de mazmorra húmeda, una colección de rodillas esqueléticas de ciprés y una máscara de verdugo de cuero untada con aceite de pachulí.

Aunque por lo general no hago reseñas de fragancias que no me gustan (a menos que de alguna manera me sintiera atacado personalmente por ellas y tuviera que ser rencoroso y mezquino al respecto) esta es tan extraña que no puedo dejar de pensar en ella, y si estoy pensando tanto en ella, probablemente voy a escribir sobre ella, y si ese es el caso, parece un desperdicio no compartir esos pensamientos aquí también. Así que, para ponerte en situación, imagina la disonancia e incongruencia lynchianas del pez en la cafetera. No es ni pescado ni café, pero creo que me entiendes. Inicialmente, se trata de un fugaz olor a leche de plátano coreana, y a electrónica sobrecalentada, tal vez el regordete recipiente de plástico ha ardido espontáneamente, salpicando espumoso zumo de plátano y friendo placas de circuitos, y toda la sala recreativa se incendia y arde. El ozono metálico y la estática de los cables chisporroteando finalmente y de algún modo inevitable -de la forma en que la lógica onírica se siente perfectamente razonable y racional- da paso a un jazmín indólico monstruosamente animal y de algún modo inexplicable se convierte en un aroma de piel floral ahumado apenas perceptible. No creo que Y06-S sea un perfume que se lleva, sino una experiencia que se soporta. Es extraño, desconcertante y un poco nauseabundo, pero creo que es un buen recordatorio de que el perfume es una forma de arte, y el arte no siempre debe ser fácil de digerir. Debería hacernos pensar un poco.

Soy una fanática absoluta del exuberante y febril va-va-voom del nardo, y siempre es un buen momento para ver cómo se interpreta a través de las lentes de diferentes perfumistas. Charade, de Sarah Baker, irrumpe en escena con un nardo que no es la clásica y opulenta diva que cabría esperar. Ésta es todo efervescencia traviesa; imagínese las voces de Queenie Goldstein o Betty Boop, susurro de champán y miel, jadeante y risueño. Pero, ¡giro argumental! Mientras nuestro vertiginoso nardo te distraía con su ingeniosa y ambrosía chicanería, emerge un helecho vegetal, y un elfo de Lothlorien sale de las sombras, una flecha silvestre apuntando a tu corazón. La exuberancia del nardo se entrelaza con las notas verdes, entrelazando nuestras dos estrellas y creando una tensión cautivadora. El ylang-ylang añade una suave languidez decadente, mientras que el styrax y el benjuí tejen una tenue estela de dulzura ahumada y balsámica. El acorde de cuero parece fuera de lugar, pero es el terroso y aceitoso director del cuero que mantiene unida esta improbable producción teatral.

¿Cómo decir esto sin ser cruel? Shangri-La de Hiram Green no es tanto una exuberante y armoniosa tierra utópica prometida como una colección infernal imaginada por Hieronymus Bosch, asolada y atormentada, condenada y sentenciada: todo el horror, la grandeza y la locura desenfrenada del cosmos, destilados en un aroma chirriantemente caótico. La ráfaga inicial de melocotones y cítricos demasiado maduros y fermentados nos golpea con acritud, como una trompeta salida directamente del brillante trasero rosa de un monstruo bizarro; La cálida decadencia del jazmín nos envuelve en una borrosa y febril sábana de un ave devoradora de hombres de tronos dorados, para recordarnos que todo es vanidad y que los placeres de la carne son fugaces, y los besos extrañamente especiados de una monja porcina permanecen en tu piel como un grotesco recuerdo de un carnaval de depravación. ¿En qué mente retorcida es esto un Shangri-La? Creo que Hiram Green nos está tomando el pelo.

Eris Perfumes Mx es el eco escurridizo e inquietante de un pensamiento intruso, una fijación, una compulsión que retumba bajo tu piel y despierta inquietud e intriga a partes iguales. Hipnotizantes zarcillos de azafrán, un murmullo almizclado de algo primario, algo inquietante. Sándalo aterciopelado, una sensación de calidez, de confort, pero algo no va del todo bien. Un escalofrío de jengibre, un pinchazo de pimienta, agudo, repentino, que te despierta y te recuerda que no eres tú mismo. El espejo vacila, refleja los ojos de un desconocido que no reconoces, una sonrisa en unos labios que no son los tuyos. Secreto, íntimo y puro, es el perfume de un susurro que se aferra a ti, el recuerdo de acciones que no puedes explicar, de decisiones que no tomaste. ¿Son tuyos estos anhelos, o te has convertido en una fascinación, un recipiente para los no invitados, un encanto enloquecedor liberado de la oscuridad?

EDIT: Después de haber escrito todo esto basándome en un recuerdo muy fuerte que me trajo, me di cuenta de que escribí toda esta escurridiza y hermosa malevolencia sobre un perfume que celebra la liberación de uno mismo de los binarios de género... y que si uno no me conociera, esta crítica podría ser tomada como alguien que está asustado o asqueado por eso. O algo igual de desafortunado que odiaría que se me atribuyera. ¡Nooooooo! Por favor, no penséis que no es eso en absoluto. Me encanta el concepto, la ejecución y la inspiración de este perfume. El motivo de esta reseña en particular fue que la fragancia me recordó lo que sucedía en el thriller juvenil de Lois Duncan Stranger With My Face, en el que una adolescente se da cuenta de que su celosa hermana gemela se ha estado proyectando astralmente en su cuerpo por la noche y la obliga a hacer cosas terribles.

Lo que comienza con la promesa de granos tostados y azúcar caramelizado extendiéndose por una bandeja de horno pronto se derrumba en un desagradable marasmo afrutado de frutos secos rehidratados -pasas, arándanos, albaricoques, dátiles- olvidados en ron débil y zumo de limón hasta hincharse y empaparse. Estas masas pulposas se disuelven turbiamente cuando se remueven a regañadientes en unas gachas grumosas y pegajosas cuya propia naturaleza repugnante hace que se abandonen inmediatamente. El tiempo pasa y lo que queda es un popurrí empalagoso, menos una composición deliberada que un recuerdo de aspiraciones culinarias abandonadas a su suerte en una encimera. O una tarta de frutas que se ahogó misteriosamente en un lago en 1984, pero que aparece cada año en la mesa como un reloj, hinchada y pútrida, sin que se sepa su origen.

Con notas de tierra y musgo, Coven pretende encarnar un sombrío paseo por el bosque, y creo que está claro que los resultados son bastante divisivos. Un crítico señala, y estoy parafraseando aquí, que huele a jugo de basurero. Mi compañero cree que huele como una batería de coche que ha explotado. No puedo negar que hay una podredumbre dulce y enfermiza en juego, como las oscuras sombras de Dol Guldur invadiendo lentamente el bosque de Greenwood mientras el salvaje mago Radagast el Pardo observa horrorizado cómo la vegetación se ennegrece y se pudre ante sus ojos y muchos de sus queridos amigos animales enferman o mueren. A medida que se seca, el whisky se hace evidente y surge una extraña nota de comino agrio que se combina con el musgo y la sensación de moho negro y evoca una especie de Rey Brujo de Angmar resacoso, que necesita urgentemente un baño.

Ombre Leather de Tom Ford es una fragancia que extrañamente me gusta y no me gusta y no puedo decidirme. El aroma a cuero de coche nuevo está en primer plano, como si literalmente acabaras de deslizarte en el asiento de un vehículo lujoso y elegante para probarlo. El vendedor zalamero se desliza en el asiento del copiloto a tu lado y lleva esa fragancia de jazmín dulce y chirriante de Tom Ford que realmente desprecias, y al principio quieres bajar las ventanillas pero no sabes cómo funcionan, así que te rindes. Pero de alguna manera el almizcle almibarado del jazmín junto con el cuero suave, ligeramente brillante y ligeramente animal es una combinación sorprendente. Sin embargo, las dos notas nunca llegan a fundirse, sino que permanecen separadas durante todo el viaje de la fragancia y, al igual que ese viaje dos veces por el aparcamiento con el desconocido al que no vas a comprar el coche, al final es un viaje incómodo.

Celebes Wood de Mizensir es una fragancia que me encanta, pero creo que me gusta más para otra persona. Es una fragancia de fiesta en el bosque. Una docena de princesas alborotadas se reúnen en el bosque a medianoche, llenas de brillo y glamour, con el pelo alborotado y deslumbrantes tiaras y bolsillos llenos de pasteles y golosinas, y con frascos enjoyados de licores dulces y fuertes cuya adquisición cuesta medio reino. Hay cotilleos y regalos y bebida y baile y dulces besos y secretos a la luz de la luna. Y estas princesas no son sonámbulas ni están hechizadas, sino más despiertas y vivas de lo que nunca han estado, mujeres con iniciativa y autonomía y una visión de futuro que sacudirá los cimientos de su mundo, porque no implica complacer a los padres ni casarse con príncipes ni empequeñecerse a sí mismas ni a sus sueños ni ocultar las canciones más verdaderas de sus corazones. Así que... sí. Ese tipo de fiesta. Se trata de un suntuoso aroma ambarino, que se abre con un remolino de chispas casi efervescentes, como si alguien hubiera arrojado canela y cardamomo a una llama, y cuando las brasas se apagan aparece un corazón profundo y rico de haba tonka y ládano resinoso y algo muy parecido al pachulí, pero más cremoso y menos terroso. Es hermoso y en la persona adecuada podría ser devastador, pero de algún modo no es mi caso.

Dragonfly de Zoologist es una fragancia que aparentemente llevo probando tanto tiempo que sólo me quedan vapores. Pero no estoy segura de necesitar un frasco lleno. No tengo muchas fragancias como esta... lo que no quiere decir que sea increíblemente única, porque no estoy segura de que ese sea el caso. Es una especie de almizcle floral suave y acuoso con flor de cerezo y peonía y heliotropo dulce y empolvado. Aunque es agradable, es bastante bonito incluso, definitivamente lo pondría en la categoría acuática... y no me encantan los acuáticos. Incluso uno tan ponible como este. Supongo que a eso me refiero cuando digo que no tengo muchos como este. Estoy segura de que hay muchas cosas que huelen parecido, sólo que no sabría decirte cuáles son porque no las uso o, normalmente, ¡ni siquiera las pruebo! He leído que las libélulas crecen en aguas frescas y limpias, y creo que hay algo de esa pureza en esta fragancia. Pureza es un término tan tenso que dudo incluso en usarlo, pero es la primera palabra que me viene a la mente y, sinceramente, ahora que lo he dicho, ¿sabéis a quién me imagino llevando esta fragancia? A la valiente y ridículamente dulce Laura Lee de Yellowjackets. Esta fragancia es perfecta para este personaje.