Psychelicious ist eine kaleidoskopische Glitzerkanone eines K-Pop-Musikvideos mit mindestens 50 Kostümwechseln, Ballkleidern in rosaroter Pfingstrose mit schillernden Erdbeer- und Himbeer-Edelsteinen, die in die Seide gestickt sind, und mit Champagner beträufelten Litschi-Trüffeln, die zwischen jedem Take genascht werden.
Ich habe wirklich gezögert, bevor ich mich entschlossen habe, einen Bericht über Guerlain Mitsuoko zu schreiben, denn warum sollte ich mir zu diesem Zeitpunkt die Mühe machen? Hunderte und Tausende von Worten wurden diesem zeitlosen Duft gewidmet, und was habe ich Neues oder Anderes zu bieten? Was trage ich wirklich zur Diskussion bei, und wie denke ich darüber, so dass der Duft zu mir passt, wenn ich ihn trage? Die ganze Übung kam mir ein wenig sinnlos vor... aber. Aber. Es war etwas da. Da war etwas in diesem muffigen Klassiker, das mich auf seltsame Weise an Liches denken ließ, diese machthungrigen Nekromanten, die eine Art dunkles Ritual vollzogen und ihre Seele in ein Phylakterium gestopft haben (die Autokorrektur will, dass ich Pterodactyl verwende, und ich bin so versucht) und die den bittersüßen Schmerz der Unsterblichkeit in sich aufgenommen haben, um zu einer Schale der Unsterblichkeit zu werden. Mitsuoko erinnert an den feuchten Kräutermief eines Mausoleums, und wenn man die unglaublich schwere Steintür einer uralten Krypta aufgeschoben hat, um einen Blick in die staubige Atmosphäre zu werfen, die vom leisen Summen des Jenseits durchdrungen ist... dann wartet dort dieser Pfirsich auf einen, der in einem unheimlichen, kränklichen Licht leuchtet und gerade seine unheilige Zeremonie der Endlosen Nacht vollzogen hat. Spinnwebenartiges Eichenmoos, aromatisch und gerbstoffhaltig, weich und sauer, hängt schwer wie ein trauriges Leichentuch. Und vielleicht bist du jetzt einfach für immer darin gefangen. Mitsouko zu tragen bedeutet, selbst zu einem unheimlichen Phantom zu werden, das in die Existenz hinein- und wieder herausflackert; dem Vergessen ein Schnippchen zu schlagen, am Rande der Welt zu verweilen - und durch den Schleier dazwischen zu gehen. Ist es das, was die Leute meinen, wenn sie diesen Duft als "zeitlos" bezeichnen? Für mich funktioniert er.
A Drop d'Issey Eau de Parfum ist kein mythisches Einhorn, aber es ruft ein ähnliches Gefühl hervor. Es ist ein minimalistisches Meisterwerk, das über seine kurze und etwas einfache Notenliste - ein Trio aus Flieder, Orangenblüte und Mandelmilch - hinausgeht und etwas unerwartet Offenbares schafft. Es ist ein kristalliner Blumenduft, der irgendwie auch ein wenig muffig-moosig ist, aber er ist so ausgewogen, dass ich mir nicht sicher bin, ob eine dieser Beschreibungen zutrifft. Es ist eine mühelose Perfektion, die einen atemlos zurücklässt, ein Blick auf etwas Unmögliches, das Wirklichkeit geworden ist. Das Problem ist... igitt. Die Flasche ist hässlich. So wunderschön und perfekt er auch ist, ich kann das Ding nicht auf meiner Eitelkeit stehen haben.
Obwohl ich Shade von LUSH letztendlich liebe, wow... es hat den absolut hässlichsten Auftakt aller Düfte, die ich je probiert habe. Mineralisch und fettig, wie ranziger Petroleumgeruch, wie ein Stück Butter, das mit rostigen Nickels und ausgedrückten Zigarettenstummeln gespickt ist und nach einem brühend heißen Juli-Sonnenschauer in Florida auf nassem Beton schmilzt. Aber dann geschieht etwas Wundersames. Die bedrückende Atmosphäre hebt sich und verwandelt sich in einen völlig anderen Duft, sanft gezuckert und sauber-holzig-harzig, wie der heilige seifige Saft des mystischen Marzipanbaums. Es ist so gut, zu gut. Vielleicht sogar zu gut, um wirklich gut zu sein. Es riecht fast wie etwas, zu dem ich sagen würde: "Ich liebe es, aber es ist nichts für mich." Denn irgendwie fühlt es sich nicht nach mir an. Zu unstudiert und unbeschwert und sorglos, denke ich. Ich bin zu neurotisch, um das durchzuziehen! ABER irgendwo in dem riesigen Multiversum gibt es die kühlste, coolste, unerschrockenste Version von mir, und so riecht sie. Und wenn ich dieses Parfüm trage, verkörpere ich diese Person... und das fühlt sich wirklich, wirklich gut an.
Nussig, alkoholisch und lederartig
Biest-Modus
Frisch und sauber
Freshy Amber
Stellen Sie sich eine alte nordische Kirche im Schnee vor, die in das fremde Licht des Polarlichts getaucht ist, mit Weihrauch, der in jeden Stein eingedrungen ist. Limette, herb und elektrisch, explodiert wie ein abtrünniger Stern, der durch den Himmel taumelt, rosa Pfeffer, scharf und knisternd, erinnert an den Abstieg, das jenseitige Exil, das durch himmlische Fanfaren angekündigt wird. Cashmeran, Elemi und Labdanum, weich, rauchig und von harzigen Geheimnissen umrankt, flüstern ein Wiegenlied der gefallenen Gnade. Aus dem dunklen Glasfenster seufzt eine verwitterte Äbtissin und zündet eine einsame Bienenwachskerze an, deren süßer ritueller Schein ein Leuchtfeuer für diesen Wanderer in der Nacht ist, dessen Flügel, die einst von himmlischem Feuer erhellt waren, nun keinen Schatten mehr werfen.
Я von Toskovat ist ein undurchschaubarer und obskurer Duft, ein Seufzen der Bremsen, ein Zischen des Dampfes und eine Silhouette, die aus der Dunkelheit auftaucht, wenn man an einem nebligen Abend aus dem Bus steigt. Die schattenhafte Gestalt lehnt sich dicht an dein Ohr und flüstert dir vier Worte zu. "Finde das geheime Herz", haucht sie, der Geist eines Lächelns flackert auf, eine behandschuhte Hand, ein silberner Schimmer, ein Päckchen mit vergessenen Süßigkeiten. Die Erscheinung ist weg, verschwunden in den labyrinthischen Gassen, ein Hauch eines Traumbildes. Das Echo ihrer Worte klingt noch nach, ein Rätsel, eingebrannt in das zitronige Prickeln von Puderzuckerperlen, den zarten Rausch von gezuckerten Veilchen und die Röte von kandiertem Erdbeermoschus. Du umklammerst das zerknitterte Zellophanpaket, der Duft selbst ist eine geisterhafte, gezuckerte Landkarte, die immer weiter nach innen führt, zu dem geheimen Herzen in deinem Herzen.
Puderig und elegant!
Meiner Meinung nach ein Meisterwerk!😍.
Alkoholfreies und köstliches Vanille-Wow
Männersaft
Trockene Hölzer und Feigen, pudrige Iris und süßer Tonka. Klasse im Flakon und einer der besten Iris-Düfte auf dem Markt.
Großartig männlich geschickt
Das erste Mal, als ich dieses Parfüm roch, erinnerte es mich an die vorherige Version Y edp, aber es ist ruhiger, sanfter, eleganter, ich denke, es ist der beste Vorschlag aus der Y-Linie, der Duft ist mehr in Richtung holzig-aromatisch, aber irgendwo bekommen wir die Süße der Frucht, die alles perfekt ausgleicht
Einfach ein toller Alltagsbegleiter. Ich habe es sogar schon nachts nach dem Duschen getragen, um 30 Minuten später ins Bett zu gehen. Es ist perfekt für das Büro, da es keine möglicherweise anstößigen Noten hat. Es riecht, als käme man ständig gerade aus der Dusche. Mit Abstand mein Lieblingsduft, den ich besitze.
Spinnweben aus Zucker, gewebt von verzauberten Mandelblüten-Spinnentieren, zitternde Fäden, die mit Vanillefrost und Kakaopulver schimmern.
Als ich das Etikett von Zoologist's Penguin zum ersten Mal sah, dachte ein Teil von mir, verdammt, ich hoffe, das riecht so, wie der griesgrämige und extrem verstörte William Dafoe in Roger Eggers' The Lighthouse aussieht. Natürlich weiß jeder, der den Film gesehen hat, dass ich größtenteils scherze (obwohl ich perverserweise nicht ganz scherze), und statt einer olfaktorischen Tour de Force der maritimen Bedrohung, des ungebremsten Wahnsinns und des salzigen Geschmacks der grüblerischen, salzgetränkten Verzweiflung bekommen wir die mythische Kälte von Frosta, She-Ras Schneekönigin auf dem fantastischen Planeten Etheria. Ein belebender Hauch von gefrorener Luft, frisch und sauber, ein belebendes und bittersüßes Tonikum, ein eisiges Fenster zur gleichgültigen Schönheit der knochenkalten Winterlandschaft. Eine Glut von rosa Pfeffer trillert zitternd durch das Flüstern von Wacholder und eisiger, alter Kiefer; Safran enthüllt die warme, honigartige Würze seiner Geheimnisse, nur um sich in den kühlen, unerkennbaren Tiefen von Seemoos zu verlieren. Und doch... hat dieser Duft ein stürmisches Herz, von Moschus und Regen und der Trostlosigkeit von Sirenen und der Zerstörung von Meeresgöttern. Vielleicht hat dieser knorrige Leuchtturmwärter ja doch einen Platz in dieser Geschichte. Ich bin mir allerdings nicht sicher, was mit den Pinguinen passiert ist.
Atomic Bee Women from the Abyss von Zoologist. Oh, warte, es heißt nicht so. Weil sie mich bei dem Namen nicht konsultiert haben. Es heißt einfach Bee. Aber das ist definitiv ein köstlich campy, over-the-top, apian B-movie femme fatale honey trap of a scent. Ein echtes Atomic Bee Women From Beyond-Erlebnis. Stellen Sie sich Jessica Rabbit vor, aber anstelle eines glitzernden roten Kleides ist sie in eine glatte, schwüle Kaskade aus goldenem Honig gehüllt, die von winzigen, schimmernden Flügeln in der Luft gehalten wird, was eine ziemliche Leistung ist, wenn man bedenkt, dass sie eine monströse, 15 Meter große intergalaktische Bienenkönigin ist. In schwindelerregender Höhe schwebend, versprüht sie ein süßes, klebriges, pudriges Vanille- und Sandelholzsekret über Wolkenkratzern und Militärangehörigen, während die Stadt im Chaos versinkt. "Ich bin nicht böse, ich werde nur so von der Honigwabe angezogen", trällert sie und bohrt ihren riesigen Stachel behutsam in den aromatischen Dessertwein, der in den sommerlichen Mimosen- und Heliotrop-Gärten in einem Park im Zentrum der Stadt blüht. Zu spät erkennt man, dass die Luft mit dem berauschenden Nektar von Moschus-Orangenblüten und dem kandierten Feuer von Ingwersirup durchtränkt ist, dass ihr Geschwader in die Atmosphäre eingedrungen ist und dicke wächserne Wolken von berauschenden gelben Blüten ihre Ankunft ankündigen. Die Stadt, die in Pollen und Pheromonen ertrinkt, verfällt in einen delirierenden Stupor. Die Menschheit, vergessen, aufgelöst in den honigartigen Dunst, ihre letzten Seufzer verschluckt vom unaufhörlichen Summen einer Million winziger Flügel.
Viole Nere von Meo Fuschiuni ist ein wehmütiges Rilke-Gedicht über ein Veilchen. Ich muss sagen, dass ich Veilchen wirklich liebe, obwohl die meisten, denen ich begegnet bin, sehr ähnlich riechen, zierlich und delikat, entweder auf pudrige oder erdige Frühlingsregen-Art. Viole Nere duftet zwar ähnlich subtil, aber anders als diese nostalgischen kandierten Pastillen oder kleinen, feuchten lila Blüten. Es ist das hauchdünne, gequetschte Veilchen und der pochende Schmerz des nie ganz Gewesenen, der bittersüße Vetiver-Moschus der atemlosen Möglichkeiten, die nur halb erahnt wurden, der sanfte Patchouli-Verfall des sterbenden Spätherbstes, der daran erinnert, dass auch die ungelebten Dinge ihre Zeit haben, ihre eigene stille Schönheit. Ein melancholischer Hauch von Weihrauch verflüchtigt sich wie Phantomtinte auf Seiten, die niemand je lesen wird, eine Ode an einen geliebten Menschen, der nie angekommen ist, der von Anfang an verloren war.
Flame & Fortune von Sarah Baker Perfumes duftet nach dem zitternden Nervenkitzel der Jagd und der Besessenheit nach etwas Schwer fassbarem und Seltenem, einer im Wind geflüsterten Schimäre, einer im Mondlicht erblickten Fata Morgana - und der unausweichlichen Abrechnung am Ende dieser Straße der rücksichtslosen Begierden. Eine verkohlte Tagebuchseite, die aus der Brandbombe einer mitternächtlichen Explosion unter den Sternen der Wüste geborgen wurde. Unleserliche Schrift, ein aschfahles Rätsel in einer verzweifelten Hand, die labyrinthische Chiffre einer verblichenen Landkarte, deren Details sich in Staub und Sand verloren haben, eine exquisite botanische Offenbarung einer nächtlich blühenden Blume, die berauschend und furchterregend zugleich ist, deren sanft gewürzte Geheimnisse ein tödlicher Fluch sein könnten, vielleicht ein Heilmittel für alle Übel der Welt. Die Morgendämmerung blutet wie eine Anklage, wie eine Schusswunde, wie ein sterbender Atemzug, und in diesem letzten Einatmen, Orangenblüte, Tuberose, Jasmin, der duftende Honig von Knospen, die sich in der aufsteigenden Hitze des Morgens entfalten. Der Wind rauscht mit der verblassenden Erinnerung an diese Süße, während die Sonne dort aufgeht, wo der Verrat dich fallen sah.
Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich Dead Writers von Immortal Perfumes schon vor einigen Jahren gerochen habe, als ich noch für Haute Macabre schrieb, vielleicht sogar schon früher. Ich glaube, ich habe ihm beim letzten Mal nicht genügend Gelegenheit gegeben. Man muss ein paar Minuten warten, und wie es direkt auf der Haut riecht, ist nicht das, was man riecht, wenn es vor einem schwebt. Es ist ein Hauch von Nelken, das staubige Archiv von Vetiver, ein nachhallender Wirbel von Pfeifentabak und zerfledderte Heliotrop-Spitzenhandschuhe an geisterhaften, tintenverschmierten Händen. WOW.
