Viole Nere de Meo Fuschiuni est un poème nostalgique de Rilke sur une violette. Je dois dire que j'aime beaucoup la violette, bien que la plupart des odeurs que j'ai rencontrées soient très similaires, délicates, poudrées ou terreuses à la manière d'une pluie printanière. Viole Nere, tout en étant aussi subtile, se présente différemment de ces pastilles confites nostalgiques ou de ces petites fleurs violettes humides. Il s'agit d'une violette meurtrie et d'une douleur lancinante de n'avoir jamais existé, d'un musc de vétiver doux-amer de possibilités essoufflées à demi entrevues, d'une douce décomposition de patchouli de fin d'automne rappelant que les choses non vécues ont aussi leur saison, leur propre beauté tranquille. Un brin mélancolique d'encens se dissipe comme de l'encre fantôme sur des pages que personne ne lira jamais, une ode à une bien-aimée qui n'est jamais arrivée, qui était perdue dès le départ.