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Perfumista
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Beelzebub entra na Bike Week, a sua presença é uma tempestade de cal e couro. Asas antigas, vincadas como um casaco bem usado, flexionam enquanto ele agarra o guiador cromado escorregadio com a condensação da sua margarita gelada. O ar crepita com uma eletricidade picante, misturando o picante dos citrinos com o calor infernal num cocktail inebriante. Sob as suas rodas, a terra exala um gemido profundo e terroso - uma mistura de fumo e solo profano que fala de vastos e perversos reinos subterrâneos. No limite da cidade, ele pára num café ubíquo, o aroma do latte de baunilha sazonal cortando a névoa infernal. O barista, que não se deixa perturbar pelos vapores sulfurosos, olha para o ecrã de pedidos e pergunta com uma alegria praticada: "É para o Beelz, ou é para o Bub?" O Senhor das Moscas aceita a sua chávena fumegante, o seu "obrigado, querida" grita numa voz que é parte devaneio de pescador, parte ecolocalização de quirópteros. Com um último toque que soa como os portões do inferno a abrirem-se, Belzebu foge para o pôr do sol, deixando atrás de si um rasto de enxofre com sabor a baunilha e o mais ténue odor a couro beijado com cal.