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Beelzebub donnert in die Bike Week, seine Präsenz ist ein Sturm aus Kalk und Leder. Uralte Flügel, zerknittert wie eine abgenutzte Jacke, biegen sich, während er den verchromten Lenker umgreift, der vom Kondenswasser seiner eiskalten Margarita glitschig ist. Die Luft knistert mit einer pikanten Elektrizität, die Zitronenstachel mit höllischer Hitze zu einem berauschenden Cocktail vermischt. Unter seinen Rädern stößt die Erde ein tiefes, erdiges Ächzen aus - eine Mischung aus Rauch und unheiliger Erde, die von riesigen, verruchten unterirdischen Gefilden kündet. Am Rande der Stadt hält er an einer allgegenwärtigen Kaffeehaus-Filiale, und der Duft eines saisonalen Vanille-Latte durchdringt den infernalischen Dunst. Der Barista, unbeeindruckt von den schwefelhaltigen Dämpfen, blinzelt auf den Bestellbildschirm und fragt mit geübter Heiterkeit: "Ist das für Beelz oder für Bub?" Der Herr der Fliegen nimmt seine dampfende Tasse entgegen, sein "Danke, Babe" ertönt mit einer Stimme, die teils aus Seeteufel-Tagträumen, teils aus Chiropteren-Echolokation besteht. Mit einem letzten Aufschrei, der sich anhört, als würden sich die Tore der Hölle öffnen, verabschiedet sich Beelzebub in den Sonnenuntergang und hinterlässt eine Spur von vanilleartigem Schwefel und den leisesten Geruch von kalkgeschmiertem Leder.