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Beelzebub fait irruption dans la Bike Week, sa présence est une tempête de citron vert et de cuir. Ses ailes antiques, froissées comme une veste bien usée, fléchissent tandis qu'il saisit un guidon chromé luisant de la condensation de sa margarita glacée. L'air crépite d'une électricité piquante, mêlant le piquant des agrumes à la chaleur infernale dans un cocktail enivrant. Sous ses roues, la terre exhale un gémissement profond et terreux - un mélange de fumée et de terre impure qui évoque de vastes et méchants royaumes souterrains. À la périphérie de la ville, il s'arrête dans un café omniprésent, l'arôme d'un latte à la vanille de saison traversant la brume infernale. Le barman, qui n'est pas perturbé par les vapeurs sulfureuses, louche sur l'écran de commande et demande avec une bonne humeur entraînée : "C'est pour Beelz, ou pour Bub ?". Le Seigneur des mouches accepte sa tasse fumante, son "merci, bébé" hurlant d'une voix qui tient à la fois de la rêverie de baudroie et de l'écholocation de chiroptère. Avec un dernier cri qui sonne comme le grincement des portes de l'enfer, Belzébuth s'en va vers le coucher du soleil, laissant derrière lui une traînée de soufre teinté de vanille et la plus faible odeur de cuir baisé à la chaux.