Arquiste Architects Club è un sofisticato chypre alla vaniglia con una freschezza di aria atlantica salina sul finale, che mi fa pensare a una festa aristocratica di alta classe a bordo di uno yacht in acque internazionali, gente elegante che beve gin e tonici. Forse una donna nella cabina 10 è caduta in mare. Forse c'è un mistero. Forse no; forse finisce come una fragranza molto intima di vaniglia sulla pelle.

L'ultima stagione profuma di ciò che vive un po' più in profondità sotto il suolo della foresta, il buio privato e brulicante dove i filamenti di micelio si intrecciano nel terreno e piccole creature svolgono i loro affari e piaceri e ciò che vuoi sotto le pietre. Ribalta un tronco, e c'è un'esalazione organica umida, un po' starnutente-scioccante, un po' dolce, qualcosa che stava accadendo silenziosamente senza di te e riprenderà nel momento in cui rimetti il tronco a posto. Ha quasi una qualità di fuoco da campo, non fuoco esattamente, non la fiamma o il calore, ma piuttosto la cenere che si riassorbe nella terra, il fumo assorbito nella corteccia attorcigliata e nel muschio fresco, e i corpi morbidi delle cose. Questo è il mondo che Rien Poortvliet ha dipinto con una strana, bonaria e curiosa devozione, la lore dei gnomi, l'integrazione della decomposizione e della domesticità, un focolare profumato di marciume di foglie e buona terra scura, una casa dove i vermi sono vicini e i coleotteri sono confidenti e la muffa sulle travi è lì da più tempo di quanto chiunque possa ricordare e appartiene a quel posto, praticamente tiene insieme il luogo! Questo particolare gnomo ha un cuore tenero e una vena malinconica e conosce tutte le parole di tutte le canzoni di Cavetown e Haley Heynderickx e probabilmente scrive poesie sull'odore della pioggia in autunno, la silhouette di un solo, tremolante dente di leone in una tarda serata estiva.

Ellen Hutter è seduta sulla panchina al bordo del mare grigio, in attesa, e all'orizzonte, dove dovrebbe essere suo marito, dove l'ombra di Nosferatu dovrebbe radunarsi... c'è Fozzy Bear. Nebbia salina spumosa e muschio caldo e morbido, lanoso e vagamente ridicolo e ridicolmente sincero. Zenzero e curcuma filtrati attraverso la statica, come un segnale che viaggia sull'acqua su una piccola televisione in una stanza poco illuminata, presente ma ammorbidito in grana. La scena è malinconica. L'oceano è grigio. Fozzy è là fuori, sta facendo del suo meglio.

Un glamour notturno-cryptid, avvolto nelle sue stesse ali vellutate, i suoi vasti occhi insetto simili a occhiali d'opera antichi. Vive in parchi scuri e curati dietro le sale da concerto, il lato in ombra di una fontana, topiari a mezzanotte. Ha un gusto per le cose più raffinate e sa dove trovarle. Non sapevi che fosse nella lista degli invitati, ma eccovi entrambi qui!

Muschiato e ambrato e pepato, con una dolcezza resinosa che sembra meno un dessert e più il ripieno di qualche turnover astratto fatto con erbe secche e linfe sciroppose, ghiande macinate e addolcite legate insieme in qualcosa di scuro e sfaldato. Ricco e muschiato-asciutto, scivoloso, un lurker. Si dispiega lentamente accanto a te sulla panchina, ali vaste che si aprono, oscurando la luna, occhi enormi e senza palpebre. Non ti vuole male. È semplicemente attratto dalle stesse cose che attraggono te. Avrà ciò che stai avendo tu.

Eau Duelle fruscia come un sussurro di sospiri che si muovono tra le canne di quel preciso territorio descritto da Algernon Blackwood nel suo racconto/novella, "The Willows." Vaniglia secca, erbosa e aromatica, forse anche rizomatosa, ondeggiante, mutevole e inquieta. Un ronzio di luogo, un vento vuoto. Luci argentee delle paludi, fantasie bizzarre. Morbida luce lunare su innumerevoli foglie che mormorano. Vaniglia come l'antagonista inquietante del sentiero naturale, il racconto strano che i salici raccontano.

Una figura incappucciata che osserva dall'ombra, ma ombre di cosa, e perché in un luogo dove non dovrebbe esserci ombra? L'intrusione insidiosa, la giustapposizione confondente, la cosa trovata nel posto sbagliato. Il risveglio di cose che sarebbe meglio non risvegliare. Muschio d'orchidea resinosa, balmy ferale, umidità di terra in decomposizione. Nebbia lattiginosa, come guardare attraverso gli occhi dei morti. Spezie mielate parzialmente sepolte, cannella-cardamomo-disinterramento rinviato, il terreno è sbagliato, un terrore nel terroir. L'ignoto sconfinato e orribile, un effluvio carnale dell'inquietante e del bizzarro, reinterpretato come una fragranza non troppo male. In realtà, piuttosto adorabile.

Molo di legno malandato, tavole sbiancate dal sale, marciume di alghe, cielo di ardesia che cambia. Concorso di Miss Akranes, festoni luminosi appassiti nella spruzzata di sale e nella nebbia marina, abito che gocciola e stivali di gomma crepati. Pioggia gelida di burro e salamoia, ogni goccia è una piccola ostrica sulla lingua. Reti da pesca di seta grigio perla intrecciate con alghe e percussioni vuote di ossa di pesce; il sapore di iodio delle alghe che marciscono nelle pozzette di marea dove le trappole per aragoste arrugginiscono e il sibilo delle conchiglie gorgoglia, sussurra, salato e curato. Denti di vetro di mare, corone di guscio di granchio, scettro di legno driftwood e osso di balena. Qualcosa di antico si agita sotto il porto, sfarzo per gli dei annegati. Ciò che la marea porta, il sindaco fotografa per la brochure. Ciò che porta via, nessuno lo ammette ai propri figli. Velkomin til Akranes. Sjórinn heilsar þér svanglega.

Una rosa che apprezzo immediatamente è una creatura davvero rara, e questa evoca la feroce tenerezza dei versi di Yosano Akiko. Non so come si sentirebbe questa straordinaria poetessa riguardo a questa fragranza, ma sto canalizzando il suo spirito per queste impressioni.

Il fumo di legno antico si diffonde tra la nebbia sparsa. Il campanile del mattino echeggia— assaporo il metallo sulla mia lingua, il taglio acuto e necessario della primavera.

Una foglia verde che galleggia nella piscina poco profonda del tempio riflette il mio vero volto. Una mantide agita le sue braccia sottili in una benedizione beffarda.

Il dito punzecchiato dalle spine traccia olio di rosa, poemi cremisi sulle membra addormentate, non ci sono sutra amari che possano lavare questa dolcezza dalla memoria.

Vestito Peter-Pan con colletto da sogno di fata, Zooey Deschanel di ModCloth, preziosità miele-albicocca-gelsomino, scarti floreali babydoll infantili di Alice & Olivia accesi, che bruciano nel tombino. Non era un fuoco purificatore, non una fiamma redentrice. Piuttosto come un brutto incendio in un bidone della spazzatura, che distrugge le prove dei tuoi crimini carini e kitsch. Appropriarsi di un negozio di cupcake, o rubare la collezione di macchine da scrivere vintage di qualcuno, o hai fatto un furto d'identità o due per permetterti il tuo cocktail in barattolo di vetro sovrapprezzato con ossessione per gli amari artigianali. Una vera roba da twee. Una dolcezza bruciata e acre "tipo ew schifo" adesivo scratch-n-sniff sovrapposto a uno già vomitevole, qualcosa di brutto che si somma a qualcosa di peggio.

Fredda, avvolta, calcolatrice. Un pizzico di dolcezza armata. Ufficio angolare di Wilhelmina Slate con pareti di vetro dal pavimento al soffitto, dungeon della moda una volta che il suo decoratore d'interni fa la sua magia oscura. Champagne alla vaniglia con assenzio, verde e sottilmente erbaceo, veleno aromatico in bicchieri di cristallo. Ombre polverose-legnose-muschiate, spezie striscianti come minacce sussurrate tra le cabine del bagno. Ragazze cattive che hanno divorato le ossa del liceo e tutto il resto, hanno usato le falangi rotte dei perdenti per pulirsi i denti; hanno guadagnato i loro MBA in rancida stregoneria e sono salite di livello fino a diventare le più cattive delle boss donne; hanno perfezionato l'arte di sorridere mentre infilano coltelli tra le costole e pugnalano dritto nel mezzo della schiena. Sfumature cremose di mandorla, giusto abbastanza dolcezza per mascherare le erbe amare. Finti convenevoli / sottotono minaccioso, spionaggio in ogni conversazione, minacce velate travestite da chiacchiere. Come va il business questo trimestre? Come stanno i tuoi figli? Taglierò una stronza. Colpirò quando meno te lo aspetti. Altri canapè?