Arquiste Architects Club é um chypre de baunilha sofisticado com a frescura do ar atlântico salgado na parte de trás, o que me faz pensar em uma festa aristocrática de alto nível a bordo de um iate em águas internacionais, pessoas elegantes bebendo gin tônicas. Talvez uma mulher na cabine 10 tenha caído na água. Talvez haja um mistério. Talvez não; talvez termine como uma fragrância muito íntima de baunilha na pele.

A Última Temporada cheira como o que vive um pouco mais profundo sob o solo da floresta, o escuro privado e pulsante onde os fios de micélio se entrelaçam no solo e pequenas criaturas conduzem seus negócios e prazeres e o que quer que seja sob as pedras. Vire um tronco, e há uma exalação orgânica úmida, um pouco espirrada-chocante, um pouco doce, algo que estava acontecendo silenciosamente sem você e que irá retomar no momento em que você colocar o tronco de volta. Há quase uma qualidade de fogueira nisso, não fogo exatamente, não a chama ou o calor, mas sim a cinza se assentando de volta na terra, a fumaça absorvida na casca em espiral e no musgo fresco, e os corpos suaves das coisas. Este é o mundo que Rien Poortvliet pintou com uma devoção estranha, bem-humorada e curiosa, o folclore dos gnomos, a integração da decomposição e da domesticidade, uma lareira perfumada com a podridão das folhas e boa terra escura, um lar onde as minhocas são vizinhas e os besouros são confidentes e o mofo nas vigas está lá há mais tempo do que qualquer um pode lembrar e pertence a esse lugar, ele praticamente mantém o lugar unido! Este gnomo em particular tem um coração terno e uma veia melancólica e conhece todas as palavras de todas as músicas de Cavetown e Haley Heynderickx e provavelmente escreve poesia sobre o cheiro da chuva no outono, a silhueta de um único dente-de-leão trêmulo em uma noite de final de verão.

Ellen Hutter senta no banco à beira do mar cinza, esperando, e no horizonte, onde seu marido deveria estar, onde a sombra de Nosferatu deveria estar se reunindo... lá está Fozzy Bear. Névoa salgada espumosa e almíscar quente e suave, lanosa e vagamente ridícula e ridiculamente sincera. Gengibre e cúrcuma filtrados através de estática, da maneira que um sinal viaja sobre a água em uma pequena televisão em um quarto escuro, presente, mas suavizado em grão. A cena é melancólica. O oceano é cinza. Fozzy está lá longe, fazendo o seu melhor.

Um glamour noturno-criptídeo, envolto em suas próprias asas aveludadas, seus vastos olhos insetóides como óculos de ópera antigos. Ele vive em parques escuros e cultivados, bem cuidados, atrás de salas de concerto, o lado sombreado de uma fonte, topiárias à meia-noite. Tem um gosto por coisas mais finas e sabe onde encontrá-las. Você não sabia que ele estava na lista de convidados, mas aqui estão vocês dois!

Musgoso e âmbar e apimentado, com uma doçura resinhosa que parece menos com sobremesa e mais com o recheio de algum turnover abstrato feito com gramíneas secas e seivas xaroposas, bolotas moídas e adoçadas unidas em algo escuro e descamando. Rico e seco como almíscar, escorregadio, um espreitador. Ele se desdobra lentamente ao seu lado no banco, vastas asas se espalhando, obscurecendo a lua, olhos enormes e sem piscar. Não lhe quer mal. Ele é simplesmente atraído pelas mesmas coisas que você. Ele terá o que você está tendo.

Eau Duelle farfalha como um susurro de suspiros que se agitam através dos juncos daquele exato território que Algernon Blackwood descreve em seu conto/novela, "Os Salgueiros." Baunilha seca, herbácea e gramínea, talvez até mesmo rizomática, balançando, mudando e inquieta. Um zumbido de lugar, um vento oco. Luzes prateadas de pântano, fantasias bizarras. Suave luz da lua sobre inúmeras folhas murmurantes. Baunilha como o antagonista estranho da trilha natural, a estranha história que os salgueiros contam.

Uma figura encapuzada observando de além das sombras, mas sombras de quê, e por que em um lugar onde nenhuma sombra deveria estar? A intrusão insidiosa, a justaposição confusa, a coisa encontrada no lugar errado. O agitar de coisas que é melhor deixar inalteradas. Almíscar de orquídea resinoso, balmy selvagem, umidade podre da terra. Nebuloso leitoso, como olhar através dos olhos dos mortos. Especiarias adocicadas parcialmente enterradas, canela-cardamomo-desenterramento adiado, o solo está errado, um terror no terroir. O desconhecido sem limites e hediondo, um efúvio carnal do estranho e do bizarro, reinterpretado como uma fragrância não tão ruim. Na verdade, meio adorável.

Cais de madeira em ruínas, tábuas desbotadas pelo sal, podridão de algas marinhas, céu de ardósia em movimento. Concurso de Miss Akranes, bandeirinhas brilhantes murchando na névoa de sal e spray do mar, vestido encharcado e botas de borracha rachadas. Chuva gelada de manteiga e salmoura, cada gota uma pequena ostra na língua. Redes de pesca de seda cinza pérola emaranhadas com algas e percussões ocas de ossos de peixe; o gosto de iodo de algas marinhas apodrecendo em poças de maré onde armadilhas de lagosta enferrujam e a sibilância de conchas do mar gorgoleja, sussurra, salgada e curada. Dentes de vidro do mar, coroas de casca de caranguejo, cetro de madeira flutuante e osso de baleia. Algo antigo se agita sob o porto, um espetáculo para deuses afogados. O que a maré traz, o prefeito fotografa para o folheto. O que leva embora, ninguém admite para seus filhos. Velkomin til Akranes. Sjórinn heilsar þér svanglega.

Uma rosa que eu imediatamente aprecio é uma criatura rara de fato, e esta evoca a feroz ternura dos versos de Yosano Akiko. Não sei como essa extraordinária poeta se sentiria sobre esta fragrância, mas estou canalizando seu espírito para estas impressões.

Fumaça de madeira antiga driftando entre a névoa dispersa. O sino da manhã ecoa— eu sinto metal na língua, a afiada e necessária lâmina da primavera.

Folha verde flutuando na rasteira poça do templo reflete meu verdadeiro rosto. Uma louva-a-deus acena com seus braços finos em uma bênção de zombaria.

Dedo picado por espinhos traça o óleo de rosa, poemas carmesins em membros macios de sono, sutras amargas não podem lavar essa doçura da memória.

Vestido de colarinho Peter-Pan da Zooey Deschanel da ModCloth, preciosidade de mel-damasco-jasmim, sobras de babydoll floral da Alice & Olivia em heliotrópio infantil incendiadas, fumegando na sarjeta. Não era um fogo purificador, nem uma chama redentora. Era mais como um incêndio desagradável em uma lixeira, destruindo evidências dos seus crimes fofos e kitsch. Desvio de fundos de uma boutique de cupcakes, ou roubando a coleção de máquinas de escrever vintage de alguém, ou você cometeu um ou dois furtos de identidade para pagar seu coquetel em pote de vidro supercaro com obsessão por bitters artesanais. Algumas coisas realmente piegas. Uma doçura queimada e ácida "como eca, nojento" adesivo de arranhar e cheirar sobreposto a um já enjoativo, algo ruim se acumulando em algo pior.

Fria, enroscada, calculista. Um sopro de doçura armada. Escritório de canto de Wilhelmina Slate com paredes de vidro do chão ao teto, masmorras da moda uma vez que seu decorador de interiores faz sua mágica sombria. Champanhe de baunilha com absinto, verde e sutilmente herbáceo, veneno aromático em taças de cristal. Sombras empoeiradas, amadeiradas e almiscaradas, especiarias escorregadias como ameaças sussurradas entre os banheiros. Meninas malvadas que devoraram ossos do ensino médio e tudo, usaram falanges quebradas de perdedores para limpar os dentes; ganharam seus MBAs em bruxaria rançosa e subiram para se tornarem as mais cruéis das chefes; aperfeiçoaram a arte de sorrir enquanto deslizavam facas entre as costelas e apunhalavam bem no meio das costas. Tons cremosos de amêndoa, doce o suficiente para mascarar ervas amargas. Falsas cordialidades/ corrente subjacente ameaçadora, espionagem em cada conversa, ameaças veladas disfarçadas de conversa fiada. Como estão os negócios neste trimestre? Como estão seus filhos? Vou cortar uma vadia. Vou atacar quando você menos esperar. Mais canapés?