Arquiste Architects Club est un chypre vanillé sophistiqué avec une fraîcheur d'air atlantique salin à l'arrière, ce qui me fait penser à une fête aristocratique de la haute société à bord d'un yacht en eaux internationales, des gens chics buvant des gin-tonics. Peut-être qu'une femme dans la cabine 10 est tombée à l'eau. Peut-être qu'il y a un mystère. Peut-être pas ; peut-être que cela se termine comme un parfum très intime de peau vanillée.

La dernière saison sent comme ce qui vit un peu plus profondément sous le sol de la forêt, le sombre grouillant privé où les fils de mycélium serpentent à travers le sol et où de petites créatures mènent leurs affaires et leurs plaisirs et tout ce qui s'ensuit sous les pierres. Retournez une bûche, et il y a une exhalation organique humide, un peu éternuante-choc, un peu sucrée, quelque chose qui se passait tranquillement sans vous et qui reprendra dès que vous remettrez la bûche en place. Il y a presque une qualité de feu de camp, pas exactement le feu, pas la flamme ou la chaleur, mais plutôt la cendre se réinstallant dans la terre, la fumée absorbée dans l'écorce tourbillonnée et la mousse fraîche, et les corps doux des choses. C'est le monde que Rien Poortvliet a peint avec une telle étrange, bienveillante curiosité, le folklore des gnomes, l'intégration de la décomposition et de la domesticité, un foyer parfumé de pourriture de feuilles et de bonne terre noire, une maison où les vers sont des voisins et les coléoptères des confidents et la moisissure sur les poutres est là depuis plus longtemps que quiconque ne peut s'en souvenir et y appartient, elle maintient pratiquement l'endroit ensemble ! Ce gnome particulier a un cœur tendre et une veine mélancolique et connaît tous les mots de toutes les chansons de Cavetown et Haley Heynderickx et écrit probablement de la poésie sur l'odeur de la pluie en automne, la silhouette d'un pissenlit solitaire et tremblant lors d'une soirée d'été tardive.

Ellen Hutter est assise sur le banc au bord de la mer grise, attendant, et là-bas à l'horizon, là où son mari devrait être, là où l'ombre de Nosferatu devrait se rassembler... il y a Fozzy Bear. Une brume salée mousseuse et un musc doux et chaud, laineux et légèrement ridicule et ridiculement sincère. Du gingembre et du curcuma filtrés à travers le statique, comme un signal qui voyage sur l'eau sur une petite télévision dans une pièce sombre, présent mais adouci en grain. La scène est mélancolique. L'océan est gris. Fozzy est là-bas, faisant de son mieux.

Un glamour nocturne-cryptide, drapé dans ses propres ailes veloutées, ses vastes yeux d'insecte comme des lunettes d'opéra anciennes. Il vit dans l'obscurité cultivée, dans des parcs soignés derrière des salles de concert, le côté ombragé d'une fontaine, des topiaires à minuit. Il a un goût pour les choses raffinées et sait où les trouver. Vous ne saviez pas qu'il était sur la liste des invités, mais vous voilà tous les deux !

Mousseux et ambré et poivré, avec une douceur résineuse qui ressemble moins à un dessert qu'à la garniture d'un certain feuilleté abstrait fait de graminées sèches et de saps sirupeux, des glands moulus et sucrés liés ensemble dans quelque chose de sombre et d'écaillé. Riche et musqué-sec, glissant, un rôdeur. Il se déploie lentement à côté de vous sur le banc, de vastes ailes s'étendant, obscurcissant la lune, les yeux énormes et sans cligner. Il ne vous veut aucun mal. Il est simplement attiré par les mêmes choses que vous. Il prendra ce que vous prenez.

Eau Duelle bruisse comme un murmure de soupirs s'élevant à travers les roseaux de ce territoire exact qu'Algernon Blackwood décrit dans sa nouvelle, "Les Saules". Vanille sèche, herbacée et grasse, peut-être même rhizomatique, oscillant, changeante et agitée. Un bourdonnement de lieu, un vent creux. Lumières argentées des marais, fantaisies bizarres. Douce lumière de lune sur d'innombrables feuilles murmurantes. La vanille comme l'antagoniste étrange du sentier naturel, le conte étrange que racontent les saules.

Une silhouette encapuchonnée observant depuis l'ombre, mais l'ombre de quoi, et pourquoi dans un endroit où aucune ombre ne devrait être ? L'intrusion insidieuse, la juxtaposition déroutante, la chose trouvée au mauvais endroit. Le remue-ménage de choses qu'il vaut mieux laisser tranquilles. Musc d'orchidée résineux, balmy sauvage, humidité terreuse en décomposition. Une brume laiteuse, comme regarder à travers les yeux des morts. Épices mielleuses à moitié enterrées, cannelle-cardamome-désenterrement différé, le sol est faux, une terreur dans le terroir. L'inconnu sans limites et hideux, un effluve charnel de l'étrange et du bizarre, réinterprété comme un parfum pas trop mauvais. En fait, plutôt charmant.

Jetée en bois délabrée, planches blanchies par le sel, décomposition d'algues marines, un ciel de schiste en mouvement. Concours de Miss Akranes, banderoles colorées se flétrissant sous les embruns et la brume marine, robe dégoulinante et bottes en caoutchouc fissurées. Pluie glacée de beurre et de saumure, chaque goutte une petite huître sur la langue. Filets de pêche en soie gris perle emmêlés avec des algues et percussions creuses d'os de poisson ; le goût iodé des algues pourrissant dans les mares où les pièges à homard rouillent et où les coquillages chuchotent, murmurent, salés et conservés. Dents en verre de mer, couronnes de coquille de crabe, sceptre de bois flotté et d'os de baleine. Quelque chose d'ancien s'agite sous le port, une parade pour des dieux noyés. Ce que la marée ramène, le maire le photographie pour la brochure. Ce qu'elle emporte, personne ne l'admet à ses enfants. Velkomin til Akranes. Sjórinn heilsar þér svanglega.

Une rose que j'apprécie immédiatement est une créature rare en effet, et celle-ci évoque la tendre férocité des vers de Yosano Akiko. Je ne sais pas ce que cette poétesse extraordinaire penserait de ce parfum, mais je canalise son esprit pour ces impressions.

La fumée de bois ancien se faufile entre la brume éparpillée. L'écho de la cloche du matin— je goûte le métal sur ma langue, la coupure aigüe et nécessaire du printemps.

Une feuille verte flottant dans la flaque peu profonde du temple reflète mon vrai visage. Une mante agite ses bras fins en fausse bénédiction.

Un doigt piqué par des épines trace de l'huile de rose, des poèmes cramoisis sur des membres adoucis par le sommeil, les sutras amers ne peuvent pas laver cette douceur de la mémoire.

Robe ModCloth à col Peter-Pan de la fille de rêve pixie au sommet, précieuse douceur miel-abricot-jasmin, restes de babydoll floraux Alice & Olivia d'héliotrope infantile enflammés, fumant dans le caniveau. Ce n'était pas un feu purificateur, pas une flamme rédemptrice. Plutôt comme un incendie désagréable dans une poubelle, détruisant les preuves de tes crimes mignons et kitsch. Détournement de fonds d'une boutique de cupcakes, ou vol d'une collection de machines à écrire vintage, ou tu as commis un ou deux vols d'identité pour te permettre ton cocktail dans un pot Mason trop cher avec une obsession pour les bitters artisanaux. Du vrai truc trop mignon. Une douceur brûlée et âcre "comme beurk dégoûtant" autocollant à gratter superposé à un déjà écoeurant, quelque chose de mauvais s'accumulant sur quelque chose de pire.

Froide, enroulée, calculatrice. Un soupçon de douceur armée. Bureau de coin de Wilhelmina Slate avec des murs en verre du sol au plafond, donjon de mode une fois que son décorateur d'intérieur a exercé sa magie noire. Vanille de champagne à l'absinthe, verte et subtilement herbacée, poison aromatique dans des verres en cristal. Ombres poussiéreuses-boisées-musquées, épice glissante comme des menaces chuchotées entre les cabines de toilettes. Filles méchantes qui dévoraient les os du lycée et tout, utilisaient les phalanges brisées des perdants pour se nettoyer les dents ; ont obtenu leurs MBA dans la sorcellerie rance et ont évolué en les plus détestables des patronnes ; ont perfectionné l'art de sourire tout en glissant des couteaux entre les côtes et en poignardant en plein milieu du dos. Sous-tons crémeux d'amande, juste assez de douceur pour masquer les herbes amères. Fausses politesses / courant menaçant, espionnage dans chaque conversation, menaces voilées déguisées en bavardages. Comment va les affaires ce trimestre ? Comment vont vos enfants ? Je vais couper une salope. Je frapperai quand vous vous y attendrez le moins. Plus de canapés ?