Arquiste Architects Club ist ein raffinierter Vanille-Chypre mit der Frische von salzhaltiger Atlantikluft im Hintergrund, was mich an eine aristokratische Feier an Bord einer Yacht in internationalen Gewässern denken lässt, wo vornehme Leute Gin Tonic trinken. Vielleicht ist eine Frau in Kabine 10 über Bord gefallen. Vielleicht gibt es ein Geheimnis. Vielleicht auch nicht; vielleicht endet es als ein sehr intimer Vanille-Hautduft.

Die letzte Saison riecht nach dem, was ein wenig tiefer unter dem Waldboden lebt, dem privaten, wimmelnden Dunkel, wo Myzelien durch den Boden ziehen und kleine Kreaturen ihr Geschäft und Vergnügen und was auch immer unter Steinen abwickeln. Hebe einen Baumstamm an, und da ist ein feuchter, organischer Ausstoß, ein wenig niesen-schockierend, ein wenig süß, etwas, das leise ohne dich geschah und den Moment wieder aufnimmt, in dem du den Stamm zurücklegst. Es hat fast eine Lagerfeuer-Qualität, nicht Feuer genau, nicht die Flamme oder die Hitze, sondern eher die Asche, die sich wieder in die Erde setzt, Rauch, der in gewundenen Rinde und kühlem Moos aufgenommen wird, und die weichen Körper der Dinge. Dies ist die Welt, die Rien Poortvliet mit solch seltsamer, gutmütiger, neugieriger Hingabe gemalt hat, Gnomensagen, die Integration von Verfall und Häuslichkeit, ein Herd, der nach Blätterverrottung und gutem dunklen Erdreich duftet, ein Zuhause, wo die Würmer Nachbarn sind und die Käfer Vertraute und der Schimmel an den Sparren länger dort ist, als sich jemand erinnern kann und dort hingehört, es hält praktisch den Ort zusammen! Dieser besondere Gnom hat ein zartes Herz und eine melancholische Ader und kennt alle Worte zu allen Cavetown- und Haley Heynderickx-Songs und schreibt wahrscheinlich Gedichte über den Geruch von Regen im Herbst, die Silhouette eines einsamen, zitternden Löwenzahns an einem späten Sommerabend.

Ellen Hutter sitzt auf der Bank am Rand des grauen Meeres, wartet, und am Horizont, wo ihr Mann sein sollte, wo Nosferatus Schatten sich versammeln sollte ... da ist Fozzy Bär. Schaumiger Salznebel und weicher, warmer Moschus, wollig und schwach lächerlich und lächerlich aufrichtig. Ingwer und Kurkuma gefiltert durch statisches Rauschen, so wie ein Signal über Wasser auf einem kleinen Fernseher in einem schwach beleuchteten Raum reist, präsent, aber in Körnung gemildert. Die Szene ist melancholisch. Der Ozean ist grau. Fozzy ist weit draußen und gibt sein Bestes.

Ein nächtlicher Glamour-Kryptid, gehüllt in seine eigenen samtigen Flügel, seine riesigen, bugartigen Augen wie antike Operngläser. Es lebt in kultivierten Dunkelheiten, gepflegten Parks hinter Konzerthallen, auf der schattigen Seite eines Brunnens, Topiaren um Mitternacht. Es hat einen Geschmack für feine Dinge und weiß, wo man sie findet. Du wusstest nicht, dass es auf der Gästeliste stand, aber hier seid ihr beide!

Moosig und bernsteinfarben und pfeffrig, mit einer harzigen Süße, die weniger wie Dessert und mehr wie die Füllung eines abstrakten Gebäckstücks wirkt, gemacht aus trockenen Gräsern und sirupartigen Säften, gemahlenen und gesüßten Eicheln, die in etwas Dunklem und abblätterndem gebunden sind. Reich und moschusartig-trocken, schlüpfrig, ein Lauerer. Es entfaltet sich langsam neben dir auf der Bank, riesige Flügel breiten sich aus, verdecken den Mond, Augen riesig und unblinkend. Es will dir nichts Böses. Es ist einfach zu den gleichen Dingen hingezogen, die dich anziehen. Es wird haben, was du hast.

Eau Duelle raschelt wie ein Flüstern von Seufzern, das durch die Schilfrohre weht, aus dem genau jenem Gebiet, das Algernon Blackwood in seiner Kurzgeschichte/Novelle "Die Weiden" beschreibt. Trockene Vanille, grasig und krautig, vielleicht sogar rhizomatisch, schwingend, sich verändernd und unruhig. Ein Summen des Ortes, ein hohler Wind. Silberne Lichtreflexe im Sumpf, bizarre Fantasien. Sanftes Mondlicht auf unzähligen murmelnden Blättern. Vanille als der unheimliche Antagonist des Naturpfades, die seltsame Geschichte, die die Weiden erzählen.

Eine verhüllte Gestalt, die aus den Schatten heraus zusieht, aber Schatten von was, und warum an einem Ort, an dem kein Schatten sein sollte? Der heimtückische Eindringling, die verwirrende Gegenüberstellung, das Ding, das am falschen Ort gefunden wurde. Das Rühren von Dingen, die besser unberührt bleiben sollten. Harziger Orchideen-Moschus, wild und balmy, faulig-erdbewohnte Feuchtigkeit. Milchiger Dunst, als würde man durch die Augen der Toten schauen. Honiggewürze, teilweise begraben, Zimt-Kardamom-Exhumierung aufgeschoben, der Boden ist falsch, ein Schrecken im Terroir. Das grenzenlose und abscheuliche Unbekannte, ein fleischlicher Ausstoß des Unheimlichen und Seltsamen, neu interpretiert als ein nicht allzu schlechter Duft. Tatsächlich, irgendwie schön.

Baufälliger Holzsteg, salzbleiche Planken, Meeresalgen verrotten, sich verändernder Schleier des Schieferhimmels. Miss Akranes Wettbewerb, helles Wimpelwerk verwelkt im Salzwasserspray und Seemistel, tropfendes Kleid und rissige Gummistiefel. Eiskalter Regen aus Butter und Salz, jeder Tropfen eine winzige Auster auf der Zunge. Fischernetze aus perlgrauem Seidenstoff, verwickelt mit Tang und hohlen Percussionen von Fischgräten; der Jodgeschmack von Algen, die in Gezeitenpools verrotten, wo Hummerfallen rosten und Muschelsibilanz gurgelt, flüstert, gesalzen und gepökelt. Meerglaszähne, Kronen aus Krabbenschalen, Zepter aus Treibholz und Walbeinen. Etwas Uraltes regt sich unter dem Hafen, Pracht für ertrunkene Götter. Was die Gezeiten bringen, fotografiert der Bürgermeister für die Broschüre. Was sie mitnehmen, gesteht niemand seinen Kindern. Velkomin til Akranes. Sjórinn heilsar þér svanglega.

Eine Rose, die ich sofort genieße, ist in der Tat eine seltene Kreatur, und diese beschwört die heftige Zärtlichkeit von Yosano Akikos Versen. Ich weiß nicht, wie diese außergewöhnliche Dichterin über diesen Duft denken würde, aber ich kanalisere ihren Geist für diese Eindrücke.

Alter Holzrauch schwebt zwischen verstreutem Nebel. Morgenglocken hallen— Ich schmecke Metall auf meiner Zunge, frühlingserforderlicher, scharfer Schnitt.

Grünes Blatt, das in der flachen Pfütze des Tempels schwebt, spiegelt mein wahres Gesicht. Eine Gottesanbeterin winkt mit ihren dünnen Armen in spöttischer Segnung.

Dornengekrümmter Finger zeichnet Rosenöl, scharlachrote Gedichte auf schlafweiche Glieder, bittere Sutras können diese Süße nicht aus der Erinnerung waschen.

Spitzen-Pixie-Dreamgirl Peter-Pan-Kragen Zooey Deschanel ModCloth Kleid, honig-aprikosen-jasminartige Kostbarkeit, infantile Heliotrop Alice & Olivia Blumen-Babydoll-Reste, die in der Gosse in Flammen stehen. Es war kein reinigendes Feuer, keine erlösende Flamme. Eher wie ein ekelhafter Mülltonnenbrand, der Beweise für deine niedlichen, kitschigen Verbrechen vernichtet. Unterschlagung aus einem Cupcake-Boutique oder das Stehlen einer Vintage-Schreibmaschinen-Sammlung oder du hast ein oder zwei Identitätsdiebstähle begangen, um dir deinen überteuerten Mason-Jar-Cocktail mit handwerklichen Bitterstoffen zu leisten. Ein bisschen echt süßes Zeug. Eine ausgebrannte, beißende Süße "wie igitt, ekelhaft" Scratch-n-Sniff-Aufkleber, der auf einem bereits ekelhaften klebt, etwas Schlechtes, das etwas Schlimmeres verstärkt.

Kalt, gewunden, berechnend. Ein Hauch von waffenfähiger Süße. Wilhelmina Slate, Eckbüro mit bodentiefen Glaswänden, Modekerker, sobald ihre Innenarchitektin ihre dunkle Magie entfaltet. Absinth-verseuchter Champagner-Vanille, grün und subtil krautig, aromatisches Gift in Kristallgläsern. Staubige, holzige, moschusartige Schatten, schlüpfrige Gewürze wie geflüsterte Drohungen zwischen den Toilettenkabinen. Gemeine Mädchen, die die Knochen der Highschool verschlungen haben, und alles, haben die gebrochenen Phalangen der Verlierer benutzt, um sich die Zähne zu putzen; haben ihre MBAs in ranziger Hexenhexe-Teufelerei verdient und sich zu den gemeinsten Chefinnen hochgearbeitet; haben die Kunst perfektioniert, zu lächeln, während sie Messer zwischen die Rippen schieben und direkt in den Rücken stechen. Cremige Mandeluntertöne, gerade genug Süße, um bittere Kräuter zu maskieren. Falsche Höflichkeiten / bedrohlicher Unterton, Spionage in jedem Gespräch, verschleierte Drohungen, die als Smalltalk getarnt sind. Wie läuft das Geschäft in diesem Quartal? Wie geht es deinen Kindern? Ich werde eine Schlampe schneiden. Ich werde zuschlagen, wenn du es am wenigsten erwartest. Mehr Canapés?