Meine unmittelbare Reaktion auf Prophecy: "Das ist ein Weihrauch für die MÄDCHEN." Nicht streng oder klösterlich oder kirchlich oder rauchig-heilig; das ist mehr ein "Verbrenne diesen Kram im Hintergrund deiner IG-Reels, während Hozier etwas Grübelndes über Verlangen und Göttlichkeit singt und du Rosenquarz-Kristalle auf deinem Nachttisch anordnest"-Vibe. Pastell-Tarotdeck-Spiritualität. Entsättigtes Drachenblut. Ein Träumen ohne Träumer, diese ätherische mystische Atmosphäre schwebt frei, keine tiefgehende spirituelle Praxis erforderlich. Ein äußeres Licht reflektiert oder ein inneres Licht enthüllt, so oder so wurde es für soziale Medien retuschiert, ästhetische Erleuchtung durch einen Vintage-Lightroom-Filter. Cremiger, fast fruchtiger, fast blumiger Weihrauch – nur dass es nicht ganz Weihrauch ist; goldene Durchdringung, die riecht, wie luxuriöse Körpercreme sich anfühlt. Schlagsahne-Honig-Vibe; man könnte in dieses saftige Stück Harz hineinbeißen. Babys erster Weihrauch, aber ich kann sehen, wie es zu einem ganzen Vibe wird, um eine gesamte Ästhetik darum herum aufzubauen. Die DSH-Website merkt an, dass es ein Bestseller ist, was absolut Sinn macht... es funktioniert gut genug für das, was es sein will, aber es ist mir zu süß, zu fluffig. Meine Prophezeiungen brauchen ein bisschen mehr Untergang und Düsternis.

Seminalis beschwört eine übelriechende Nebelwolke absichtlichen Unbehagens herauf - holzig-muskig, cremig-milchig, Amberette-Sandelholz, das jedes Molekül atembaren Luftraums in deiner persönlichen Blase erstickt. Erstickend, klaustrophobisch, der heimtückische Eindringling, der genau weiß, wie nah zu nah ist, und diese Grenze trotzdem überschreitet, verwandelt intime Nähe in ein Machtspiel durch Bosheit und absichtliche Prädation. Das ist nicht der primale biologische Magnetismus, den das Marketing von Orto Parisi suggeriert, sondern etwas weit Sinisteres und tatsächlich weit Ekelhaftes - nicht der Gestank, sondern der erstickende Hauch von jemandem, der deinen persönlichen Raum bedrängt. Der Typ, der sich zu nah lehnt und es Magnetismus nennt, der dein Unbehagen "Spannung" nennt und deinen Rückzug "schwer zu haben". Jemand, der dich in kleinen Räumen gegen Wände drängt, zu nah auf der Straße folgt, Gespräche fortsetzt, die du offensichtlich beenden möchtest. Jemand, der sich an Details erinnert, die du nie geteilt hast, der dort auftaucht, wo du "zufällig" bist. Jemand, der sich daran ergötzt, Grenzen zu verletzen, weil er gelernt hat, dass es sich wie Macht anfühlen kann, Menschen zum Winden zu bringen, der Invasion als Intimität rahmt und Besessenheit als Hingabe bezeichnet.

Ein kleiner Jutesack mit Kräutern, ein kleiner Zaubersack, grün, trocken, pfeffrig, scharf, den du hinten in deinem Gefrierschrank zur sicheren Aufbewahrung verstaut hast. Du hast ihn völlig vergessen und Jahre später, als du ihn gefroren und mit einer Schicht Eis überzogen hinter einem Beutel Erbsen gefunden hast, siehst du etwas Seltsames in der Ecke dahinter. Einen schimmernden, glitzernden Riss, einen leuchtenden Spalt. Was wie ein Portal ganz hinten in deinem Kühlschrank aussieht. Frische Meersalzlufte wehen daraus, azurblaue Wellen blitzen in der fernen Distanz (ist es Ozean oder ein fremder Horizont? Unklar) und das Merkwürdigste, ein sandiger Pfad, dicht gesäumt von etwas, das sehr nach Kiefern aussieht, duftende Äste schwer mit glänzenden Schneeverwehungen.

Der Ausdruck "frisch und sauber" lässt meine Haut kribbeln, wahrscheinlich weil ich ihn mit Menschen assoziiere, die Sauberkeit wie ein Persönlichkeitsmerkmal empfinden, die grundlegende Hygiene in erstrebenswerte Lifestyle-Inhalte verwandeln, die einen allein durch ihre Existenz wie einen Schluffi fühlen lassen. In der Zwischenzeit hasse ich es zu duschen (ich mache es, aber ich mag keinen einzigen Moment davon!) und empfinde es generell als lästig, am Hygienetheater teilnehmen zu müssen; das Ganze ist ermüdend. Wood und Absinth umschiffen diese ganze nervige Farce. Saponifiziertes Anis, holzige Seifigkeit, die den sweet spot der Leichtigkeit trifft; herbe Bitterkeit wie die Zahnpasta, die ich wählen würde, weil Minze mich anekelt, weil der Anblick von jemandem, der Kaugummi im Mund kaut, mich zum Kotzen bringt, weil was ist schon falsch an einem Atem, der nach Bagels und Lox riecht. Das ist unkompliziert, was ich als Lob meine – nicht komplex, nicht darauf aus, Erinnerungen heraufzubeschwören oder dich woanders hin zu transportieren, einfach ein zuverlässiger Hintergrundduft für den Alltag, wenn ich nicht darüber nachdenken möchte, aber auch etwas will, das nach mir riecht. Holz, Wasser, bittere Blätter; einfache, geradlinige Zutaten, die sich in einem Duft vereinen, der ... wie würde ich das nennen? Ein unaufdringlicher Grundpfeiler, leicht erhöht? Ein funktionaler Duft, ungeschmückt, aber nicht langweilig? Das ist ein kompetentes Parfum, das von einer weniger klobigen Zusammenfassung profitieren könnte, aber ich bin mir nicht sicher, ob ein Duft, der nur kompetent ist, viel mehr Arbeit meinerseits verdient.

Eisgekühlte Zitronenscheiben in einer Schnittglas-Schüssel, eingekapselt in Eis; frische, knackige Kräuter, die in Eiswasser eingeweicht sind, subtil wie ein Spitzenvorhang oder zwei. Die Erinnerung an ein Glas süßen Weißwein, ein honigartiger, blumiger Gewürztraminer-Hauch; rund, reich, üppig und seltsamerweise abwesend trotz all seiner Andeutungen. Irgendwo zwischen charmant und erfrischend, sanft mit einem Glitzern in den Augen; nicht übermäßig höflich, aber definitiv nicht anstößig, nichts Seltsames, worauf man zeigen könnte, aber es gibt einen phantomhafter Schimmer, eine flackernde Präsenz, eine unmöglich zu benennende Sache, die es entweder perfekt frustrierend oder frustrierend perfekt macht.

Marissa Zappas Carnival of Souls Eine unfreiwillige Grimasse glättete sich schnell zu höflicher Leere, ein Würgen, das durch ein Räuspern maskiert wurde. "Ist alles in Ordnung?" "Oh, es ist nichts, mir geht's gut" und fährt fort, ein wenig in den Mund zu brechen, nicht zu offensichtlich. Honigblumige Creme wird sauer, Safran wie getrocknetes Gras, das in warme Milch gemischt ist, die zu trennen begonnen hat. Kokosnusscreme süß und plastikartig mit seltsam gewürztem, schmutzigem Patchouli-Sediment, das sich am Boden absetzt. Eine unheimliche Ernsthaftigkeit, die nicht ankommt und stattdessen eine wackelige, schiefe Naivität hervorruft, feuchtäugig und verzweifelt, so sehr, dass sie abstoßend wirkt. Alles, was ich von Marissa Zappas probiert habe, fand ich zu subtil, zu flüchtig, Geschichten, in denen die Charaktere und Handlungen sofort vergesslich sind, sodass man sich fragt, ob überhaupt etwas passiert ist. Carnival of Souls setzt diesen sinnlosen Umzug von fast-Parfums fort.

Kalt, gewunden, berechnend. Ein Hauch von waffenfähiger Süße. Wilhelmina Slater, Eckbüro mit bodentiefen Glaswänden, Modekerker, sobald ihre Innendekorateurin ihre dunkle Magie entfaltet. Absinth-versehene Champagner-Vanille, grün und subtil krautig, aromatisches Gift in Kristallgläsern. Staubige, holzige, moschusartige Schatten, schlüpfrige Gewürze wie zischende Stiche zwischen den Toilettenkabinen. Gemeine Mädchen, die die Knochen der Highschool und alles andere verschlungen haben, benutzten die gebrochenen Phalangen der Verlierer, um sich die Zähne zu putzen; erwarben ihre MBAs in ranziger Hexenhexe und stiegen auf zu den gemeinsten Lady-Bossen; perfektionierten die Kunst des Lächelns, während sie Messer zwischen die Rippen schoben und mitten in den Rücken stachen, während sie mit ihren perfekten Veneers lächelten. Cremige Mandeluntertöne, gerade genug Süße, um bittere Kräuter zu maskieren. Falsche Höflichkeiten / bedrohlicher Unterton, Spionage in jedem Gespräch, verschleierte Drohungen, die als Smalltalk getarnt sind. Wie läuft das Geschäft in diesem Quartal? Wie geht es deinen Kindern? Ich werde eine Schlampe abstechen. Ich werde zuschlagen, wenn du es am wenigsten erwartest. Mehr Canapés?

Limettige Spritzigkeit, milchsauer fermentierte Schärfe. Enzyme und Kultur, whey-scharfe Helligkeit, Ingwerwurzel und Zucker, bakterielle Starterkultur. Zitronengrasstängel in Rosens Limettensaft eingeweicht. Makrut-Limettenblätter zwischen den Fingern zerdrückt. Raffia-Tasche zurückgelassen, Sandalen ausgezogen. Schattenspendender Schirm, kaltes Zitrus-Sprudeln, langsames Surren der Deckenventilatoren. Seiten eines Taschenbuchromans weich von der Feuchtigkeit, am Flughafen gekauft und schnell zurückgelassen. Café-Ecke, Nachmittag nirgendwo. Elektrische sprudelnde Amnesie. Flüchtige sprudelnde Vergesslichkeit, Spaß Spaß SPAß.

Eine Rose, die ich sofort genieße, ist in der Tat ein seltenes Wesen, und diese beschwört die heftige Zärtlichkeit von Yosano Akikos Versen. Ich weiß nicht, wie diese außergewöhnliche Dichterin über diesen Duft denken würde, aber ich channel ihre Seele für diese Eindrücke.

Alter Holzrauch schwebt zwischen verstreutem Nebel. Morgenglocken hallen— Ich schmecke Metall auf meiner Zunge, Frühjahrs scharfer, notwendiger Schnitt.

Grünes Blatt, das in der flachen Pfütze des Tempels schwebt, spiegelt mein wahres Gesicht. Eine Gottesanbeterin winkt mit ihren dünnen Armen in spöttischem Segen.

Dornengepickter Finger zeichnet Rosenöl, scharlachrote Gedichte auf schlafweichen Gliedern, bittere Sutras können diese Süße nicht aus der Erinnerung waschen.

Baufälliger Holzsteg, salzbleiche Planken, Meeresalgen verrotten, sich verschiebender Schleier des schiefergrauen Himmels. Miss Akranes Wettbewerb, helles Wimpelwerk verwelkt im Salznebel und Meeresnebel, tropfendes Kleid und rissige Gummistiefel. Eiskalter Regen aus Butter und Salzlake, jeder Tropfen eine winzige Auster auf der Zunge. Fischernetze aus perlgrauem Seidenstoff, verheddert mit Tang und hohlen Percussionen von Fischgräten; der Jodgeschmack von Algen, die in Gezeitenpools verrotten, wo Hummerfallen rosten und Muschelschalen zischen, murmeln, gesalzen und gepökelt. Meerglaszähne, Kronen aus Krabbenschalen, Zepter aus Treibholz und Walbeinen. Etwas Uralt regt sich unter dem Hafen, Pracht für ertrunkene Götter. Was die Gezeiten bringen, fotografiert der Bürgermeister für die Broschüre. Was sie mitnehmen, gesteht niemand seinen Kindern. Velkomin til Akranes. Sjórinn heilsar þér svanglega.