En sentant Flos Mortiis de Rogue Perfumery, j'ai l'impression que pour les porteurs de parfums occasionnels, ce parfum va pencher d'un côté ou de l'autre. "Vieille dame" ou "magasin de tête". Bien que je ne considère pas mon enthousiasme pour les parfums comme occasionnel, je ne veux certainement pas insinuer que je suis meilleure ou plus intelligente que l'une d'entre elles - il y a certainement des aspects à la fois d'une sorte de bijoux fantaisie vintage, de glamour à la naphtaline et de cet élément d'encens champaca omniprésent d'un bazar bohémien. Mais tout cela est enveloppé dans les ombres d'un poème d'Edgar Allan, la douceur mielleuse d'un sentiment romantique mélangée à l'odeur de décomposition du couvercle de cercueil grinçant d'un mausolée croulant, arrondie par le baiser cramoisi d'une groseille qui fructifie maladivement dans la saleté d'une tombe fraîchement retournée. C'est peut-être du jus de vieille dame, mais c'est bien la grande dame du portrait ancien au-dessus de la cheminée, sur lequel est perché un corbeau aux plumes de résine, dont le visage terni vous suit dans tous les coins du salon plein de courants d'air, dont les os grincent sous le plancher sur lequel vous vous tenez, et dont la main fantôme se pose légèrement sur votre épaule en ce moment.

Le Montblanc Signature est bizarre en ce sens qu'il n'est pas vraiment bizarre du tout (il est assez basique dans sa composition et son exécution, n'est-ce pas ?), mais il me fait ressentir des choses bizarres et tordues. Si cela a un sens. C'est une sorte de mélange échographique, vide, frais, boisé, floral et rosé qui sent comme si vous utilisiez le shampoing de quelqu'un d'autre, une mousse nacrée de musc blanc plus cher que ce que vous voulez bien considérer. Vous dormez sous les draps blancs d'un étranger, frais contre votre peau, l'odeur persistante des feuilles de séchage de pétales de magnolia et de grosses fleurs de pivoine, leur douceur mielleuse s'accrochant au tissu.

Peut-être qu'un ami d'un ami a un appartement à louer pendant qu'il est en train de jouer les influenceurs en France, alors vous profitez de son logement minimaliste-chic, meublé à grands frais, pour quelques mois dans un quartier particulièrement branché de la ville. Vous passez beaucoup de temps seul dans l'appartement, à essayer ses chemisiers en soie et ses pulls en cachemire, à parcourir sa sélection de livres vintage de Vogue et de photographies d'art, et à essayer de vous faire une idée de qui elle est. Vous surveillez aussi beaucoup ses médias sociaux et, comme une pie qui accumule des morceaux scintillants, vous recueillez ses tournures de phrases et ses manières, embellissant votre propre reflet avec du plumage emprunté. Vous commencez à commander des livraisons Door Dash à son nom, tous les délices culinaires qu'elle a photographiés avec art sur Instagram lors de ses voyages, des nouilles nappées de sauce et des centaines de petites tasses de café amer. Vous l'imaginez à vos côtés, le rire résonnant dans le silence stérile, un membre fantôme que vous avez envie de toucher.

La frontière entre mimétisme et métamorphose s'estompe. Le magnolia crémeux se déploie, photographie fanée d'intimités jamais partagées. Le musc lumineux, propre et légèrement poudré, devient un linceul, une identité empruntée qui étouffe et enivre à la fois. Ce parfum ne sent pas seulement le parfum de quelqu'un d'autre, il sent l'alchimie troublante de devenir quelqu'un d'autre. Et dans cette peau empruntée, dans cette vie volée, la question persiste : jusqu'où irez-vous pour devenir plus que son ombre ?

Je tiens d'abord à préciser que je n'aime pas le Shalimar original (ou du moins le Shalimar que j'ai senti, qui, je le sais, n'est pas l'original-original). Je préfère donc considérer Millésime Iris comme un parfum à part entière. Au premier coup d'œil, c'est un véritable spectacle grandiloquent de perruque poudrée à la vanille d'une Sofia Coppola Marie Antoinette, mais il y a aussi quelque chose de vulgaire et de trash, comme si c'était toute cette opulence audacieuse " Let them eat cake " filmée à travers un filtre Instagram de sac à main en daim imprimé léopard de femme de la mafia d'une émission de télé-réalité, épaisse avec du drame fabriqué et de la soif désespérée. C'est une sorte de parfum collant, doré, qui rencontre la poubelle de Jersey Shore. Et croyez-le ou non, au début, lorsque je l'ai testé... je ne l'ai pas détesté. Plus tard dans la soirée, j'ai senti un fantôme floral boisé et vanillé de luxe et de beauté s'échapper de la manche de mon pull, et j'ai failli tomber en pâmoison. Mon Dieu, qu'est-ce qui est si intoxiquant, me suis-je dit. Surprise ! C'était le hashtag de la vanille qui avait fait la une des tabloïds plus tôt dans la journée ! Millésime Iris, tu renfermes des multitudes, et je suis là pour tout le monde.

Eauso Vert Fruto Oscuro : Dans le sous-sol d'une ancienne mission espagnole se trouve une cave à vin oubliée où l'air est chargé de siècles de fermentation. Les fûts massifs se sont enfoncés dans le sol de la cave, leurs douelles en bois noircies par le temps. Ici, les California Raisins - ces créatures en pâte à modeler des années 80 - ont trouvé leur véritable vocation en tant que prêtres bacchanaliens d'un sabbat de minuit.

Ils dansent dans l'obscurité, leurs corps ridés luisant d'un vin de communion délicieusement corrompu. Le sacrement lui-même a évolué, a développé une conscience, a appris à sortir de ses tonneaux la nuit. Il porte la mémoire d'un fruit qui a mûri au-delà du point de vertu, d'un fruit qui a choisi d'embrasser la décomposition comme une forme de transcendance.

Les cerises noires rôdent, luxuriantes créatures de la nuit, laissant dans leur sillage des traînées de cire et d'encre, tandis que des taches de mousse poussent dans d'impossibles nuances de violet. Quelque part dans l'obscurité, un cognassier a pris racine dans la pierre, ses fruits fermentant sur la branche, laissant couler une confiture qui a le goût de la confession de minuit de méchants fantômes.

Ce sont des fruits qui ont rejeté le soleil, chaque goutte étant une minuscule masse noire, une célébration impie de fruits qui sont devenus voracement sauvages dans l'obscurité.

TLDR ; le fruit comme créature de la nuit ; California Raisins goth ; une masse noire de cerises impies

C'est dommage parce que jusqu'à présent, j'ai vraiment adoré tout ce que j'ai essayé de Kerosene, mais Wood Haven sent comme une boîte à bento en cèdre humide et moisie vidée de son contenu, à l'exception de quelques bandes saumâtres et crevettes de kombu réhydraté et de bouts aigrelets de gingembre mariné. Ils ne peuvent pas tous être gagnants, je suppose

Carbonara, le parfum est une interprétation très intéressante de Carbonara, le plat de pâtes onctueux et poivré, dans lequel il exprime ces éléments savoureux à travers une expérience gourmande : il y a une vanille ambrée riche et crémeuse, une cassonade terreuse et légèrement fumée, un lait de coco avec une douce salinité, et un trio de poivrons qui piquent de manière énigmatique. Le tout est enveloppé d'un aspect velouté boisé et alcoolisé que je ne peux pas du tout associer au plat, mais qui fournit un *something* riche et aromatique qui fait régner un parfum qui pourrait également être à sa place sur un chariot de desserts. J'ai envie d'essayer tous les parfums proposés par ce parfumeur et il se pourrait que je les mange aussi.

J'essaie de respecter la vision d'un parfumeur lorsqu'il s'agit de l'inspiration de ses parfums, mais la description de Kill the Lights de Gritti Fragrance, avec son histoire d'un briseur de règles unique en son genre, vêtu de cuir et incontrôlable, fonçant dans la tempête sur sa moto bestiale, ne me convient pas du tout. Rien dans ces mots ne résonne, et, respectueusement, ce n'est pas ce que je ressens en portant ce parfum. Au lieu de cela, ce floral boisé balsamique moisi m'emmène dans un endroit très littéral, la chanson Kill the Lights, tirée de l'album Walking With Strangers (2007) du groupe canadien de synthé-rock darkwave The Birthday Massacre. Cette chanson luxuriante et mélancolique a toujours sonné comme si quelqu'un avait trouvé un livre poussiéreux de contes de fées et avait paraphrasé ces enchantements à travers une lentille gothique, sombre, lasse du monde et blasée d'un jeune de 20 ans. Il y a un miasme de parfum de la nuit dernière et de bars enfumés, couplé à des pages amères, cassantes et prunes avec le poison de l'espoir et des fins heureuses. C'est un autre parfum dans mon voyage au poivre rose et il contient également des inclusions énigmatiques d'artemisia et de davana - deux notes évocatrices qui m'attirent toujours - et bien que je n'en tire pas nécessairement ce que le créateur avait à l'esprit, je trouve toujours que c'est un parfum intriguant et agréable.

Notturno, de Meo Fusciuni, est un parfum destiné à évoquer la poésie et les chambres imaginaires de la nuit. Il est doux, très doux, ce qui est intéressant pour un parfum de cuir car, contrairement à la plupart, il n'a rien d'âcre, de fumé ou de tannique. Il s'agit d'un cuir porté à même la peau et usé par les années, qui monte et descend des escaliers en bois dur dans les heures d'obscurité, garni de fourrure et hérissé de petites griffes. Il jaillit silencieusement dans votre lit à minuit, pétrissant une petite tache au milieu des édredons de flanelle délavés et s'endormant dans le creux de vos genoux. Vous savez que ce sont des rêves, des fantômes et des bribes de mémoire ; votre cher ami à la fourrure d'encre est mort il y a douze ans, un après-midi de juin, et il est enterré sous un chêne frappé par la foudre dans le New Jersey. Un téléphone posé sur la table de nuit en cèdre grinçant éclaire l'heure ; elle vient souvent vous rendre visite à cette heure-là. Ce sont des moments chauds, doux comme une couverture, un doux glissement dans le temps ou l'espace, ou un sommeil où tout est sûr et bon et exactement comme il se doit.

Jade Vines de Regime des Fleurs est un parfum que j'espérais ne pas aimer, mais je savais que j'étais condamnée parce que j'ai vraiment apprécié la plupart des produits de cette marque qui n'est pas tout à fait à la portée de toutes les bourses. La façon dont je veux en parler n'est probablement pas utile à ceux qui recherchent des critiques littérales de parfums, donc : le point de vue direct est qu'il s'agit d'un rêve de fièvre boisé vert tremblant, dégoulinant de l'encens hallucinatoire lumineux et mielleux de la tubéreuse. Il n'y a rien de vraiment aquatique là-dedans, du moins pas dans un sens marin ensoleillé et léger, mais j'imagine un autel thalassique pour invoquer quelque chose de plus sombre venant des profondeurs de l'abîme ; imaginez Uxia Cambarro en prêtresse de l'Ordre ésotérique de Dagon dans son antre, une grotte ombragée faiblement éclairée par des fleurs d'algues iridescentes et du cristal de sel spectral et luisant. Il y a donc cette forêt verdoyante, cet élément floral blanc et rêveur, mais aussi des cavernes secrètes au bord de la mer et des échos des rituels arcaniques qui se déroulaient autrefois dans l'obscurité. Plus je réfléchis à l'un ou l'autre de ces aspects, plus ils m'échappent ; c'est l'équivalent olfactif d'être enfermé dans une pièce avec plus de coins que la logique ne le permet ou de relire encore et encore la même page d'un livre avec le soupçon troublant qu'elle est d'une certaine manière vaguement différente à chaque fois. Je vous conseille vivement de goûter ce parfum en écoutant le Kilimanjaro Dark Jazz Ensemble pour accentuer l'étrangeté.

Peche Obscene de Lvnea, en collaboration avec la musicienne Chelsea Wolfe, est glorieux - mais je veux dire glorieux dans le sens où quelque chose de monstrueux et de magnifique traque la zone morte de la nuit, à la dérobée et dans l'obscurité. C'est une pêche, irradiée et cendrée, couverte de mousse et de nids d'oiseaux brisés, salée contre les malédictions, des boucles de fer ferrique pour éloigner et contenir à la fois. Une pêche qui relève plus de la légende que de la vie, une pêche dont l'ombre plane avec inquiétude bien au-delà de sa chair en ruine. Des jus corrompus par la saleté grave du vétiver et du patchouli et suintant de l'étrange encens cuiré et moelleux de l'osmanthus, Peche Obscene est une liche mort-vivante d'une pêche, et elle est absolument, terrifiante, envoûtante comme le sont toutes les délicieuses choses interdites.