En sentant Flos Mortiis de Rogue Perfumery, j'ai l'impression que pour les porteurs de parfums occasionnels, ce parfum va pencher d'un côté ou de l'autre. "Vieille dame" ou "magasin de tête". Bien que je ne considère pas mon enthousiasme pour les parfums comme occasionnel, je ne veux certainement pas insinuer que je suis meilleure ou plus intelligente que l'une d'entre elles - il y a certainement des aspects à la fois d'une sorte de bijoux fantaisie vintage, de glamour à la naphtaline et de cet élément d'encens champaca omniprésent d'un bazar bohémien. Mais tout cela est enveloppé dans les ombres d'un poème d'Edgar Allan, la douceur mielleuse d'un sentiment romantique mélangée à l'odeur de décomposition du couvercle de cercueil grinçant d'un mausolée croulant, arrondie par le baiser cramoisi d'une groseille qui fructifie maladivement dans la saleté d'une tombe fraîchement retournée. C'est peut-être du jus de vieille dame, mais c'est bien la grande dame du portrait ancien au-dessus de la cheminée, sur lequel est perché un corbeau aux plumes de résine, dont le visage terni vous suit dans tous les coins du salon plein de courants d'air, dont les os grincent sous le plancher sur lequel vous vous tenez, et dont la main fantôme se pose légèrement sur votre épaule en ce moment.