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Perfumista
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O Headmaster abre com frutos vermelhos maduros, a delícia de um lápis de alta qualidade no nariz e uma explosão de tabaco de cachimbo adocicado e não aceso. Imagino que a experiência de estar preso, como adolescente rabugento, num colégio interno de luxo durante o verão possa cheirar um pouco assim; todos os seus colegas de turma estão a viajar para Amalfi ou para a Riviera Francesa, mas a sua mãe voltou a casar e está em lua de mel no Egito com o novo marido; as suas últimas palavras para si, durante um telefonema apressado e cheio de estática, foram do género: "...garble garble tenho a certeza que compreendes, adoro-te querida garble garble vejo-te nas férias de Natal...!"
Há uma equipa reduzida, todos os professores estão de férias, exceto o assustador que só tu viste (é estranho, não é?), mas a cozinheira é uma criatura real e sólida - acha que és um querido e faz o teu doce preferido todas as noites: maçãs assadas em flambé, sendo o ingrediente secreto um gole generoso do bourbon especial do diretor. Saboreia-as todas as noites ao fundo da enorme escadaria, com a colher numa mão e a outra a deslizar languidamente ao longo dos corrimões de carvalho, polidos pelas mãos de todas as jovens senhoras que, ao longo dos anos, frequentaram esta estranha instituição. O brilho dourado do sol poente cintila através dos vitrais ornamentados colocados nas sólidas portas da frente do edifício e, entre os grãos de poeira que dançam na luz âmbar, formas vagas começam a tomar forma, rodopiando e redemoinhando, fundindo-se numa nuvem de forma quase humana. Esfrega os olhos, sonolento, e a visão desaparece.