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O Arbolé de Hiram Green não é o que eu esperava do líquido verdejante retratado na garrafa. Este é um anis amadeirado, uma baunilha cerosa, um heliotrópio doce e pulverulento. Muitos críticos descrevem-no como luxuoso, aconchegante e elegante, e eu acho que percebo isso, mas há algo que rasteja a pele e é inquietante. É a narradora pouco fiável do thriller noir doméstico mais vendido; ela é chique, privilegiada, possivelmente vive num apartamento parisiense ou num apartamento de luxo em Londres. Tem um casamento conturbado ou está de luto pela morte do marido e/ou do filho, está isolada, provavelmente automedica-se e nem sempre está muito lúcida, é paranoica ou está a ser enganada, espia os vizinhos, brinca aos detectives, é demasiado esperta para o seu próprio bem, mas demasiado tarde para perceber que tem confiado na pessoa errada. Ela encosta-se a um canto e raramente consegue dar a volta por cima, ou mesmo sair do outro lado das coisas. O cheiro a medo e ansiedade exalado por estas mulheres à medida que percorrem as voltas e reviravoltas destas histórias? É a fragrância da beleza inquieta e perturbadora de Arbolé.
