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Arbolé de Hiram Green no es lo que esperaba del líquido verde que aparece en la botella. Es un anís amaderado, una vainilla cerosa, un heliotropo dulce y empolvado. Muchos críticos lo describen como lujoso, acogedor y elegante, y creo que lo entiendo, pero hay algo inquietante que se esconde detrás. Es la narradora poco fiable del thriller doméstico-noir más vendido; es pija, privilegiada, posiblemente vive en un apartamento parisino o en un piso de lujo en Londres. Está aislada, probablemente se automedica y no siempre está muy lúcida, está paranoica o la están gaseando, espía a los vecinos, juega a los detectives, es demasiado lista para su propio bien pero demasiado tarde para darse cuenta de que ha confiado en la persona equivocada. Se arrincona a sí misma y rara vez cierra el círculo, o incluso sale del otro lado de las cosas. ¿El aroma a miedo y ansiedad que destilan estas mujeres mientras se abren camino a través de los vericuetos de estas historias? Es la fragancia de la belleza incómoda e inquietante de Arbolé.
