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Quando tinha 18 anos, namorava com o rapaz que vivia na casa ao lado da minha, mas que entretanto tinha acabado o liceu e se tinha mudado para Indiana para frequentar a Notre Dame. Passámos uma semana juntos nas férias de verão, altura em que ele viajou para o Sul para ficar comigo e com a minha família. Foi no início dessa visita que ele me pediu em casamento na praia, uma noite, e eu aceitei... embora algo me dissesse que era uma aventura condenada. Eu sabia que não ia durar muito, mas mesmo assim concordei; suponho que apenas gostava da ideia de que algo interessante se aproximava num futuro distante para mim. Num final de tarde, uns dias mais tarde, fomos dar uma volta de carro; o sol pairava baixo no horizonte, as janelas estavam fechadas e o vento que nos agitava o cabelo tinha o cheiro almiscarado e doce das flores de laranjeira, pois tínhamos acabado de passar por um enorme laranjal. A Flor de Laranjeira de Jo Malone cheira a essa tarde de verão, a flores doces e a sóis moribundos e à melancolia de lágrimas ainda por derramar por razões que não conhecemos bem.
