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Cuando tenía 18 años, salía con el chico que vivía a mi lado, pero que se había graduado en el instituto y se había trasladado a Indiana para estudiar en Notre Dame. Pasamos una semana juntos en las vacaciones de verano, durante las cuales él había volado al sur para quedarse conmigo y mi familia. Una noche, al principio de la visita, me propuso matrimonio en la playa y yo acepté... aunque algo me decía que era una aventura condenada al fracaso. Sabía que no iba a durar, pero acepté de todos modos; supongo que me gustaba la idea de que se avecinaba algo interesante para mí en un futuro lejano. Una tarde, unos días más tarde, dimos un paseo en coche; el sol se ocultaba en el horizonte, las ventanillas estaban bajadas y en el viento que nos despeinaba se percibía el almizclado y dulce aroma de las flores de azahar, ya que acabábamos de pasar por delante de un enorme naranjal. Orange Blossom de Jo Malone huele a esa tarde de verano, a flores dulces y soles moribundos y a la melancolía de las lágrimas que aún no se han derramado por razones que no conoces del todo.
