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À l'âge de 18 ans, je sortais avec le garçon qui vivait à côté de chez moi, mais qui avait depuis obtenu son diplôme de fin d'études secondaires et était parti dans l'Indiana pour étudier à Notre Dame. Nous avons passé une semaine ensemble pendant les vacances d'été, au cours desquelles il avait pris l'avion pour le Sud afin de rester avec moi et ma famille. C'est au début de cette visite qu'il m'a demandé en mariage sur la plage, un soir, et j'ai accepté... même si quelque chose me disait que cette aventure était vouée à l'échec. Je savais que cela ne durerait pas, mais j'ai quand même accepté ; je suppose que j'aimais l'idée que quelque chose d'intéressant se profilait dans un avenir lointain pour moi. Quelques jours plus tard, en fin d'après-midi, nous sommes partis en voiture ; le soleil était bas sur l'horizon, les fenêtres étaient baissées et le vent qui ébouriffait nos cheveux dégageait le parfum musqué et sucré des fleurs d'oranger, car nous venions de passer devant une immense orangeraie. La fleur d'oranger de Jo Malone sent comme cet après-midi d'été, les fleurs sucrées, les soleils mourants et la mélancolie des larmes qui n'ont pas encore été versées pour des raisons dont on n'est pas tout à fait sûr.
