Maya da Tocca é um perfume que eu comprei por capricho há alguns meses atrás, quando eu estava pegando alguns perfumes de viagem da Sephora. Os perfumes da Tocca geralmente não funcionam para mim e este não é exceção. São todos, ou pelo menos os que experimentei, uns florais frutados ridículos que me lembram de alguma forma os bouquets de fruta da Edible Arrangement. Não gosto de florais frutados, mas não acho que esta seja uma má versão de um. Com notas de topo de groselha preta, folha de violeta e algum jasmim e rosa subjacentes, é uma explosão bombástica de fruta em compota, coberta de patchouli, e florais almiscarados, e estava a deixar-me louca porque me faz lembrar tanto um perfume que costumava usar no final da minha adolescência, quando comecei a ter aulas na faculdade comunitária. A razão pela qual me lembro disto é porque o nosso gato fez chichi na minha mochila e eu tentei tapá-lo com esta fragrância em particular e, 15 minutos depois do início da aula, apercebi-me, com o coração a afundar-se, que a minha solução não estava a funcionar, por isso peguei nas minhas coisas e saí, demasiado envergonhada para voltar. Esse perfume era o Tribu da Bennetton. Acabei de verificar as notas de perfume e também menciona groselha preta e folha de violeta, jasmim e rosa. É claro que não lista o xixi de gato de um Leroy Parnell, o nosso gato siamês na altura, mas na minha memória o Tribu e o mijo de gato estridente e malcheiroso estão indissociavelmente ligados. Maya não partilha esse aspeto com ele. É apenas um floral frutado vulgar. Não faz mal. No entanto, um toque de mijo de gato poderia torná-lo mais interessante.

Megamare de Orto Parisi é um kaiju atlante absoluto de uma fragrância. Uma enorme e misteriosa besta marinha, uma criatura sobrenatural de poder divino, envolta em algas radioactivas, ergue-se das profundezas insondáveis de uma fossa oceânica de outro mundo para vir à superfície no meio de um tufão. Os tsunamis causam estragos em todo o mundo, a água salgada encharca instantaneamente todas as superfícies, forma-se uma estranha nuvem de almíscar musgoso, as algas florescem, a visibilidade cai para zero em segundos. No vórtice desta calamidade está o MEGAMARE, uma criatura gentil, amaldiçoada com uma estatura enorme e um odor salgado e salobro que pode ser detectado noutros planetas, noutras dimensões. Ele observa os cidadãos do mundo com um olhar panorâmico do seu olho caleidoscópico ciclópico e pensa "caramba, estes humanos são lixo" e desaparece no abismo para nunca mais ser visto. Mas o seu ADN sobrenatural alterou a própria essência da água do mar e, de cada lugar onde uma gota caiu nesse dia, surgiu uma estranha flor aromática. E assim a história nunca esquecerá o vasto florescimento do julgamento, o dia de Megamare.

Imaginem isto: a rapariga diabólica de Marte dispara a sua arma de raios de algodão doce, e a explosão flutua eternamente em gravidade zero. Cada nuvem de açúcar cristalino flutua através dos ventos estratosféricos, girada e revirada pelo ar ionizado. A atmosfera crepita carregada de plasma, com raios gama impossíveis que cheiram a eletricidade e a poeira estelar. Isto é puro doce espacial - confeitaria sem amarras na expansão cósmica, cristais de açúcar formando-se em correntes de luz. As partículas doces espalham-se como nebulosas, captando a luz das estrelas e espalhando-se sempre para fora, um cosmos de algodão doce; cintilante, brilhante e galáctico.

Em Veneza Rococco, a festa de casamento dissolve-se em lobos, mas os seus trajes e semblantes em pó ainda pairam no ar - brancos como arroz, macios como giz, espessos como nuvens, caindo como neve num conto de fadas corrompido e perverso. O pó acumula-se em montes contra as paredes, flutua em folhas à luz das velas, assenta como cinza nas máscaras abandonadas, pulveriza todas as superfícies até os espelhos sufocarem de branco. O cheiro flutua entre a realidade e o pesadelo, cada respiração atrai mais pó doce e sufocante. Por baixo de todas estas camadas de branco, há algo de selvagem - dentes por detrás do pó, garras que agitam novas nuvens a cada passo. Isto é o que resta na mesa do banquete depois das transformações licantrópicas dos aristocratas amaldiçoados, o seu banquete abandonado afogado em poeiras brancas violetas, confeções e pratas espalhadas como ossos debaixo de um manto de neve perfumada.

Em Veneza Rococco, lembro-me daquela cena icónica de A Companhia dos Lobos, e a minha imaginação encarrega-se do resto: a festa de casamento dissolve-se em lobos, mas os seus trajes e semblantes em pó ainda pairam no ar - brancos como o arroz, suaves como giz, espessos como nuvens, caindo como neve num conto de fadas corrompido e perverso. O pó acumula-se em montes contra as paredes, flutua em folhas à luz das velas, assenta como cinza nas máscaras abandonadas, pulveriza todas as superfícies até os espelhos sufocarem de branco. O cheiro flutua entre a realidade e o pesadelo, cada respiração atrai mais pó doce e sufocante. Por baixo de todas estas camadas de branco há algo de selvagem - dentes por detrás do pó, garras que agitam novas nuvens a cada passo. Isto é o que resta no quarto do pó depois das transformações licantrópicas dos aristocratas amaldiçoados, as suas perucas perfumadas afogam-se em poeiras brancas violetas, o ar é tão denso com pó que apaga a linha entre a besta e a beleza.

Em Veneza Rococco, a festa de casamento dissolve-se em lobos, mas os seus trajes e semblantes em pó ainda pairam no ar - brancos como arroz, macios como giz, espessos como nuvens, caindo como neve num conto de fadas corrompido e perverso. O pó acumula-se em montes contra as paredes, flutua em folhas à luz das velas, assenta como cinza nas máscaras abandonadas, pulveriza todas as superfícies até os espelhos sufocarem de branco. O cheiro flutua entre a realidade e o pesadelo, cada respiração atrai mais pó doce e sufocante. Por baixo de todas estas camadas de branco, há algo de selvagem - dentes por detrás do pó, garras que agitam novas nuvens a cada passo. Isto é o que resta na mesa do banquete depois das transformações licantrópicas dos aristocratas amaldiçoados, o seu banquete abandonado afogado em poeiras brancas violetas, confeções e pratas espalhadas como ossos debaixo de um manto de neve perfumada.

Já tinha experimentado um da Rook Perfumes - Underergrowth - de que não gostei, mas mantive a esperança porque as suas ofertas pareciam evocar uma espécie de drama calmo e uma teatralidade estranha de que gosto muito. E assim acho que encontrei a minha porta de entrada no mundo deles com Thurible. Não sinto o cheiro do incensário sacramental oscilante de brasas aromáticas e fumo de adoração, mas sim o de uma abadessa na sua casa sagrada a trabalhar com os ingredientes do incenso na sua forma bruta. O musgo colhido da pedra, a poesia terrosa e herbácea da salva esmagada, a pólvora floral da pimenta preta que dança fragmentos de confettis frenéticos de matéria escura sob a moagem de um pilão de pedra robusto, tudo ligado às sombras pegajosas do labdanum coriáceo e do mel âmbar almiscarado. Não sei se se acende este perfume para um ritual de descida ao crepúsculo do submundo ou se se passa um dedo na língua à noite antes de navegar pelos corredores escuros dos sonhos, mas seja qual for a sua utilização, a sensação é de uma estranheza e irrealidade perturbadoras, onde se aprende sobre as coisas por detrás das coisas.

O Arbolé de Hiram Green não é o que eu esperava do líquido verdejante retratado na garrafa. Este é um anis amadeirado, uma baunilha cerosa, um heliotrópio doce e pulverulento. Muitos críticos descrevem-no como luxuoso, aconchegante e elegante, e eu acho que percebo isso, mas há algo que rasteja a pele e é inquietante. É a narradora pouco fiável do thriller noir doméstico mais vendido; ela é chique, privilegiada, possivelmente vive num apartamento parisiense ou num apartamento de luxo em Londres. Tem um casamento conturbado ou está de luto pela morte do marido e/ou do filho, está isolada, provavelmente automedica-se e nem sempre está muito lúcida, é paranoica ou está a ser enganada, espia os vizinhos, brinca aos detectives, é demasiado esperta para o seu próprio bem, mas demasiado tarde para perceber que tem confiado na pessoa errada. Ela encosta-se a um canto e raramente consegue dar a volta por cima, ou mesmo sair do outro lado das coisas. O cheiro a medo e ansiedade exalado por estas mulheres à medida que percorrem as voltas e reviravoltas destas histórias? É a fragrância da beleza inquieta e perturbadora de Arbolé.

Não consigo dizer nada sobre o No. 32 Blue Oud da Cognoscenti que faça algum sentido. Lembra-se dos Smarties, aqueles pequenos discos de nostalgia, pálidos e doces, empilhados em rolos, embrulhados em celofane enrugado, e que provavelmente constituíam a maior parte do seu lanche de Halloween quando era criança? Ok, bem, imagine uma confeção nesse sentido, criada pela bruxa Pepper Dupree de Whispering Hills (patente pendente) e aromatizada com essências florestais proprietárias de violeta e campainhas e arruda do prado, amoras, cipreste e feto e um fragmento felpudo de líquen florido que só floresce à luz cintilante de uma lua azul. Os rebuçados são pintados com o tom intenso e aveludado das noites de inverno, da determinação profunda e das verdades lentas, e estampados com cenas prateadas de significado celestial. Inspirou-se em Zeus, a coruja cega e de olhos estrelados que viu no Boing Boing, e quis criar uma pequena guloseima que evocasse para o utilizador o que Zeus despertou nela: um breve momento de universalidade, de plenitude dentro de si próprio e da sua ligação com tudo. Como pode imaginar, tais visões, por mais requintadas ou fugazes que sejam, têm um preço elevado - mas Pepper Dupree aceita agora Afterpay e Klarna.

O Aromatics Elixir é comercializado pela Clinique como uma "fragrância intrigante e não-conformista". Chandler Burr escreve sobre a sua profundidade e sombras, e é descrito por muitos críticos como "um chypre com esteróides". Acho que todas estas coisas são verdadeiras, e mais. É uma mistura amarga, balsâmica e ameaçadoramente adstringente de madeiras frias de outro mundo e ervas alienígenas azedas, florais abstractos e resinas austeras. Verbena e gerânio, jasmim e musgo de carvalho, bergamota e patchouli - todas as notas familiares de um clássico e, no entanto, parece fora do tempo, totalmente estranho e novo, como se contivesse uma estirpe de ADN alienígena. Como se estivesse a flutuar através do vazio do espaço numa construção cavernosa não-euclidiana, a pressão monstruosa e o assobio sinistro das condutas de ar em que se escondeu enlouqueceram-no lentamente à medida que percorria um caminho silencioso através das estrelas frias, completamente sozinho. Se este ser tivesse uma mensagem para nós, vinda do outro lado do oceano cósmico do vazio, ela certamente chegar-nos-ia depois da sua morte. Tal transmissão desse abismo terrível é o aroma do Elixir Aromático.