O Ombre Leather de Tom Ford é uma fragrância de que gosto e não gosto e não consigo decidir-me. O cheiro a couro de carro novo está na frente e no centro, como se tivesse literalmente acabado de deslizar para o assento de um veículo luxuoso e elegante para o levar para um test drive. O vendedor convencido deslizou para o banco do passageiro ao seu lado e está a usar aquele perfume de jasmim doce e gritante do Tom Ford que você realmente despreza e, no início, quer abrir as janelas, mas não consegue perceber como funcionam, por isso desiste. Mas, de alguma forma, o almíscar xaroposo do jasmim juntamente com o couro suave, ligeiramente brilhante e ligeiramente animalesco é uma combinação impressionante. Mas as duas notas nunca se fundem realmente, ficam separadas durante toda a viagem do perfume, e tal como aquela viagem duas vezes à volta do parque de estacionamento com o estranho a quem não vamos comprar o carro de qualquer forma, acaba por ser uma viagem estranha.

Celebes Wood da Mizensir é um perfume que eu adoro, mas acho que o adoro mais para outra pessoa. Esta é uma fragrância de festa frou-frou boozy na floresta. Uma dúzia de princesas desordeiras reúnem-se na floresta à meia-noite, cheias de brilho e glamour e cabelos esvoaçantes e tiaras deslumbrantes e bolsos de vestidos de baile cheios de bolos e confeitos e agarrando frascos com jóias de licores doces e fortes que custaram meio reino a obter. Há mexericos e presentes e bebidas e danças e beijos doces e segredos ao luar. E estas princesas não são sonâmbulas nem estão enfeitiçadas, estão atentas e mais vivas do que nunca, mulheres com poder de ação e autonomia e uma visão do futuro que abalará os alicerces do seu mundo, porque não envolve agradar aos pais ou casar com príncipes, nem se reduzirem a si próprias ou aos seus sonhos, nem esconderem as canções mais verdadeiras dos seus corações. Portanto... sim. Esse tipo de festa. Este é um sumptuoso perfume ambarino, abrindo com um turbilhão de faíscas quase efervescentes, como se alguém tivesse atirado canela e cardamomo para uma chama, e quando as brasas morrem há um coração profundo e rico de fava tonka e labdanum resinoso e algo muito parecido com patchouli, mas mais cremoso e menos terroso. É lindo e na pessoa certa poderia ser devastador, mas de alguma forma não é o meu caso.

Dragonfly da Zoologist é um perfume que, aparentemente, já ando a provar há tanto tempo que só me restam os fumos. Mas não sei se preciso de um frasco cheio. Não tenho muitos aromas como este... o que não quer dizer que seja incrivelmente único, porque não tenho a certeza que seja esse o caso. É uma espécie de almíscar floral suave e aquoso com flor de cerejeira e peónia e heliotrópio doce e pulverulento. Embora seja agradável, é bastante bonito até, eu colocá-lo-ia definitivamente na categoria aquática... e eu não gosto de aquáticos. Mesmo um tão fácil de usar como este. Acho que é isso que quero dizer quando digo que não tenho muitos como este. Tenho a certeza de que há muitas coisas que cheiram de forma semelhante, só não sei dizer quais são porque não as uso ou, normalmente, nem sequer as provo! Li que as libélulas se desenvolvem em água fresca e limpa e penso que há algo dessa pureza que transparece neste perfume. Pureza é um termo tão carregado e por isso hesito em usá-lo, mas é a primeira palavra que me vem à cabeça e, honestamente, agora que disse isto, sabem quem consigo imaginar a usar este perfume? A corajosa e ridiculamente doce Laura Lee de Yellowjackets. Este perfume é perfeito para esta personagem.

Maya da Tocca é um perfume que eu comprei por capricho há alguns meses atrás, quando eu estava pegando alguns perfumes de viagem da Sephora. Os perfumes da Tocca geralmente não funcionam para mim e este não é exceção. São todos, ou pelo menos os que experimentei, uns florais frutados ridículos que me lembram de alguma forma os bouquets de fruta da Edible Arrangement. Não gosto de florais frutados, mas não acho que esta seja uma má versão de um. Com notas de topo de groselha preta, folha de violeta e algum jasmim e rosa subjacentes, é uma explosão bombástica de fruta em compota, coberta de patchouli, e florais almiscarados, e estava a deixar-me louca porque me faz lembrar tanto um perfume que costumava usar no final da minha adolescência, quando comecei a ter aulas na faculdade comunitária. A razão pela qual me lembro disto é porque o nosso gato fez chichi na minha mochila e eu tentei tapá-lo com esta fragrância em particular e, 15 minutos depois do início da aula, apercebi-me, com o coração a afundar-se, que a minha solução não estava a funcionar, por isso peguei nas minhas coisas e saí, demasiado envergonhada para voltar. Esse perfume era o Tribu da Bennetton. Acabei de verificar as notas de perfume e também menciona groselha preta e folha de violeta, jasmim e rosa. É claro que não lista o xixi de gato de um Leroy Parnell, o nosso gato siamês na altura, mas na minha memória o Tribu e o mijo de gato estridente e malcheiroso estão indissociavelmente ligados. Maya não partilha esse aspeto com ele. É apenas um floral frutado vulgar. Não faz mal. No entanto, um toque de mijo de gato poderia torná-lo mais interessante.

Megamare de Orto Parisi é um kaiju atlante absoluto de uma fragrância. Uma enorme e misteriosa besta marinha, uma criatura sobrenatural de poder divino, envolta em algas radioactivas, ergue-se das profundezas insondáveis de uma fossa oceânica de outro mundo para vir à superfície no meio de um tufão. Os tsunamis causam estragos em todo o mundo, a água salgada encharca instantaneamente todas as superfícies, forma-se uma estranha nuvem de almíscar musgoso, as algas florescem, a visibilidade cai para zero em segundos. No vórtice desta calamidade está o MEGAMARE, uma criatura gentil, amaldiçoada com uma estatura enorme e um odor salgado e salobro que pode ser detectado noutros planetas, noutras dimensões. Ele observa os cidadãos do mundo com um olhar panorâmico do seu olho caleidoscópico ciclópico e pensa "caramba, estes humanos são lixo" e desaparece no abismo para nunca mais ser visto. Mas o seu ADN sobrenatural alterou a própria essência da água do mar e, de cada lugar onde uma gota caiu nesse dia, surgiu uma estranha flor aromática. E assim a história nunca esquecerá o vasto florescimento do julgamento, o dia de Megamare.

Imaginem isto: a rapariga diabólica de Marte dispara a sua arma de raios de algodão doce, e a explosão flutua eternamente em gravidade zero. Cada nuvem de açúcar cristalino flutua através dos ventos estratosféricos, girada e revirada pelo ar ionizado. A atmosfera crepita carregada de plasma, com raios gama impossíveis que cheiram a eletricidade e a poeira estelar. Isto é puro doce espacial - confeitaria sem amarras na expansão cósmica, cristais de açúcar formando-se em correntes de luz. As partículas doces espalham-se como nebulosas, captando a luz das estrelas e espalhando-se sempre para fora, um cosmos de algodão doce; cintilante, brilhante e galáctico.

Em Veneza Rococco, a festa de casamento dissolve-se em lobos, mas os seus trajes e semblantes em pó ainda pairam no ar - brancos como arroz, macios como giz, espessos como nuvens, caindo como neve num conto de fadas corrompido e perverso. O pó acumula-se em montes contra as paredes, flutua em folhas à luz das velas, assenta como cinza nas máscaras abandonadas, pulveriza todas as superfícies até os espelhos sufocarem de branco. O cheiro flutua entre a realidade e o pesadelo, cada respiração atrai mais pó doce e sufocante. Por baixo de todas estas camadas de branco, há algo de selvagem - dentes por detrás do pó, garras que agitam novas nuvens a cada passo. Isto é o que resta na mesa do banquete depois das transformações licantrópicas dos aristocratas amaldiçoados, o seu banquete abandonado afogado em poeiras brancas violetas, confeções e pratas espalhadas como ossos debaixo de um manto de neve perfumada.

Em Veneza Rococco, lembro-me daquela cena icónica de A Companhia dos Lobos, e a minha imaginação encarrega-se do resto: a festa de casamento dissolve-se em lobos, mas os seus trajes e semblantes em pó ainda pairam no ar - brancos como o arroz, suaves como giz, espessos como nuvens, caindo como neve num conto de fadas corrompido e perverso. O pó acumula-se em montes contra as paredes, flutua em folhas à luz das velas, assenta como cinza nas máscaras abandonadas, pulveriza todas as superfícies até os espelhos sufocarem de branco. O cheiro flutua entre a realidade e o pesadelo, cada respiração atrai mais pó doce e sufocante. Por baixo de todas estas camadas de branco há algo de selvagem - dentes por detrás do pó, garras que agitam novas nuvens a cada passo. Isto é o que resta no quarto do pó depois das transformações licantrópicas dos aristocratas amaldiçoados, as suas perucas perfumadas afogam-se em poeiras brancas violetas, o ar é tão denso com pó que apaga a linha entre a besta e a beleza.

Em Veneza Rococco, a festa de casamento dissolve-se em lobos, mas os seus trajes e semblantes em pó ainda pairam no ar - brancos como arroz, macios como giz, espessos como nuvens, caindo como neve num conto de fadas corrompido e perverso. O pó acumula-se em montes contra as paredes, flutua em folhas à luz das velas, assenta como cinza nas máscaras abandonadas, pulveriza todas as superfícies até os espelhos sufocarem de branco. O cheiro flutua entre a realidade e o pesadelo, cada respiração atrai mais pó doce e sufocante. Por baixo de todas estas camadas de branco, há algo de selvagem - dentes por detrás do pó, garras que agitam novas nuvens a cada passo. Isto é o que resta na mesa do banquete depois das transformações licantrópicas dos aristocratas amaldiçoados, o seu banquete abandonado afogado em poeiras brancas violetas, confeções e pratas espalhadas como ossos debaixo de um manto de neve perfumada.

Já tinha experimentado um da Rook Perfumes - Underergrowth - de que não gostei, mas mantive a esperança porque as suas ofertas pareciam evocar uma espécie de drama calmo e uma teatralidade estranha de que gosto muito. E assim acho que encontrei a minha porta de entrada no mundo deles com Thurible. Não sinto o cheiro do incensário sacramental oscilante de brasas aromáticas e fumo de adoração, mas sim o de uma abadessa na sua casa sagrada a trabalhar com os ingredientes do incenso na sua forma bruta. O musgo colhido da pedra, a poesia terrosa e herbácea da salva esmagada, a pólvora floral da pimenta preta que dança fragmentos de confettis frenéticos de matéria escura sob a moagem de um pilão de pedra robusto, tudo ligado às sombras pegajosas do labdanum coriáceo e do mel âmbar almiscarado. Não sei se se acende este perfume para um ritual de descida ao crepúsculo do submundo ou se se passa um dedo na língua à noite antes de navegar pelos corredores escuros dos sonhos, mas seja qual for a sua utilização, a sensação é de uma estranheza e irrealidade perturbadoras, onde se aprende sobre as coisas por detrás das coisas.