Sacred Scarab é um perfume de aldeídos amargos e limonados e almíscares terrosos, turvos e sombrios, e quando digo terrosos, não me refiro a solo húmido e argiloso de jardim, mas sim a argila poeirenta e estratos subterrâneos de rocha sedimentar, escavando tão fundo na terra que se encontram formações geológicas tenebrosas e estruturas cristalinas estigmáticas ostensivamente ligadas à história profunda da terra - e no entanto, para os vossos olhos incrédulos ou para os meus, totalmente estranhas e de outro mundo. É uma fragrância que evoca, pelo menos, uma pequena sensação de, se não a realidade de um colapso desmoronado do espaço e do tempo, o prelúdio dos ritos extáticos de um antigo culto misterioso da terra e da pedra. Esse melodrama mineralógico inicial é de cortar a respiração e, provavelmente, é o que mais me agrada nesses 15-20 minutos de fragrância, mas a fase seguinte e a secagem, uma espécie de "incenso de resina de passas de uva queimada/decorado espalhado na madeira seca de um prato de cedro suave", também é encantadora e vale a pena esperar, se achar que as primeiras cheiradas são demasiado fortes. Não consigo decidir se este perfume é uma oração ou um protesto, um conforto ou uma maldição, e adoro o mistério desconhecido disso.

Delta of Venus é construído à volta da goiaba, e aqui vai uma confissão: Nunca cheirei ou provei goiaba, por isso não me cabe a mim dizer o quão realista é, mas aqui vai outra confissão: Não venho às fragrâncias pelo realismo, por isso, que importa! O que eu experimento é uma fragrância vorazmente exuberante e rosada com exuberância, uma pulsação de manga aveludada do pôr do sol, o arrepio azedo e brilhante do ananás, e a adstringência sumarenta agridoce e vagamente funky da toranja rosa. Não há nada de sombrio neste perfume, mas há um floral luxuoso e sombrio subjacente que não consigo deixar de associar ao veludo preto, em contraste com os frutos tropicais vibrantes e convidativos. Na minha mente, este é um quadro de vanitas de veludo negro, com uma profusão prismática de frutos suaves a cair deliciosamente da tela.

Patchouli of the Underworld da Electimuss, para o meu nariz, é uma fragrância menos evocativa do deus bruto do submundo e da sua noiva não-consensual do que uma invocação do amargo desgosto que está enredado no mito de Orfeu e Eurídice. Quando eu era mais novo, era terrivelmente salgado a favor de Eurídice; tudo o que tinhas de fazer era não olhar para trás, Orfeu! Estavas tão perto de ter a tua mulher amada de volta dos mortos! Mas ... não. Fizeste a única coisa que eles te pediram especificamente para não fazeres. Olhaste. Margaret Atwood escreveu num poema do ponto de vista de Eurídice, "não podias acreditar que eu era mais do que o teu eco" e penso que é isso que Patchouli of the Underworld capta de forma tão singular, o eco cinzento pálido dessa dúvida e descrença muito humanas da parte dele, e a amarga desilusão que ela deve ter sentido, e a tristeza sentida por ambos. Agora que sou mais velho, que compreendo melhor e tenho certamente mais experiência com a gravidade esmagadora do luto, sei que toda a gente o vive de forma diferente. E as pessoas que sofrem merecem a dádiva da graça. Orfeu chora a sua mulher perdida duas vezes, e a tristeza de Eurídice por ter sido arrastada de volta para a escuridão da morte por causa do lapso momentâneo de fé do seu marido deve ter sido incomensurável. É isso que este perfume capta tão bem. Esqueça a cópia da marca sobre a sensualidade almiscarada ou o que quer que seja. Não é disso que se trata. São as lamentações de alguém cuja esperança fugaz foi roubada pela pessoa que mais amava, e o devastador sentimento de arrependimento do ladrão. Se destilássemos esses ecos de melancolia, essa antiguidade de tristeza, e engarrafássemos a essência resultante, o resultado seria uma poeira olfactiva de névoas esfumadas de pimenta e pó e estranhas nuances de penas e tinta, que, com o tempo, se torna um floral ensaboado fúnebre e desesperado.

Vou ser sincera, estou tão surpreendida como qualquer outra pessoa por gostar realmente deste perfume. Não há muito a dizer sobre ele. É um aroma de pele de marshmallow, uma espécie de baunilha flutuante, um aroma discreto de realismo mágico, de fabulismo quotidiano, de conto de fadas quotidiano... com um toque evasivo de pêras azedas e enlatadas. É um elemento estranho que aparece muito raramente, mas não posso fingir que não o cheirei.

Se ainda não experimentou, é exatamente o que pensa que é. Ou seja, um miasma de açúcar efervescente, ultra doce e que faz doer os dentes. Marshmallow e um pequeno toque de limão com um pico de alcaçuz quase indetetável. É miserável. É divino. Eu adoro-o inexplicavelmente. Compro a versão "perfume para o cabelo" para poder borrifar com um abandono louco de pó de fada maníaco. A secagem é docemente vanílica e amadeirada, como talvez a casca da mítica árvore de algodão doce na floresta de doces da loja de tostões. Conheço montes de pessoas que detestam este perfume. Oh, bem. Mais para mim!

Dior Addict é uma nuvem ondulante de âmbar melado e baunilha, jasmim e flor de laranjeira com uma renda cremosa de fava tonka e sândalo. É a mulher fatal através da lolita gótica barroca.

Fille en Aiguilles de Serge Lutens faz-me lembrar uma compota de fruta rica e condimentada que está a ferver docemente no fogão, num chalé coberto de neve na noite mais longa e escura do ano. O sol acaba de se pôr e a porta abre-se com um estrondo; uma rajada de vento gelado atravessa o local com um breve aroma a agulhas de pinheiro; os convidados batem os pés e assoam as mãos, todos têm o nariz vermelho e as orelhas geladas e juntam-se perto de uma lareira onde um brilho quente ilumina os seus rostos. A mistura doce e picante no fogão evaporou-se, pelo que já não há um aroma a xarope, mas sim restos ligeiramente fumados, a própria essência do fruto. Para mim, Fille En Aiguilles cheira a incenso de compota de fruta condimentada, perfumando os ambientes próximos e aquecendo os corpos, e a luz e memórias de uma noite fria e de amigos queridos que nos aquecem o coração.

Quando tinha 18 anos, namorava com o rapaz que vivia na casa ao lado da minha, mas que entretanto tinha acabado o liceu e se tinha mudado para Indiana para frequentar a Notre Dame. Passámos uma semana juntos nas férias de verão, altura em que ele viajou para o Sul para ficar comigo e com a minha família. Foi no início dessa visita que ele me pediu em casamento na praia, uma noite, e eu aceitei... embora algo me dissesse que era uma aventura condenada. Eu sabia que não ia durar muito, mas mesmo assim concordei; suponho que apenas gostava da ideia de que algo interessante se aproximava num futuro distante para mim. Num final de tarde, uns dias mais tarde, fomos dar uma volta de carro; o sol pairava baixo no horizonte, as janelas estavam fechadas e o vento que nos agitava o cabelo tinha o cheiro almiscarado e doce das flores de laranjeira, pois tínhamos acabado de passar por um enorme laranjal. A Flor de Laranjeira de Jo Malone cheira a essa tarde de verão, a flores doces e a sóis moribundos e à melancolia de lágrimas ainda por derramar por razões que não conhecemos bem.

Musgos agridoces, fumo de madeira verde e madeiras sinistras. É uma fragrância um pouco estranha ao nariz à primeira cheirada, como se a fada verde punk-poeta deixasse a Paris boémia para viver entre as antigas dríades e elas não se dessem bem, mas acabassem por formar uma amizade desconfortável e criassem em conjunto memórias suavemente surreais e ligeiramente subversivas.

Génération Godard, de Toskovat, é o cheiro de refrigerantes derramados em almofadas de assentos velhos, o azedo e o açúcar de rebuçados de citrinos mastigáveis e o chiado moribundo de uma máquina de pipocas gordurosa. Uma trupe de esquisitos feridos e imprudentes que trabalham por turnos no glamour sujo de um cinema histórico, os seus segredos e estranhas afinidades são o almíscar ilícito e a cola de couro que mantém unido o sonho decadente deste marco histórico em ruínas; o perfume de rosas temperamental impregnado no forro de veludo de um casaco de peles comido pelas traças, roubado do armário de perdidos e achados bafiento, um último suspiro antes de o edifício ser condenado.