A frase "fresco e limpo" me dá arrepios, provavelmente porque a associo a pessoas que fazem da limpeza uma característica de personalidade, que transformam a higiene básica em conteúdo de estilo de vida aspiracional, que meio que fazem você se sentir um desleixado apenas por existir. Enquanto isso, eu odeio tomar banho (eu faço, mas não gosto de um único segundo disso!) e geralmente resisto a ter que participar desse teatro de higiene; toda essa situação é exaustiva. Wood e Absinth desviam de toda essa charada obnoxiosa. Anis saponificado, uma suavidade amadeirada que atinge o ponto doce da facilidade; amargor herbal como a pasta de dente que eu escolheria porque menta me enjoa, porque a visão de alguém mastigando chiclete na boca me dá vontade de vomitar, porque o que há de errado com um hálito que cheira a bagels e lox, afinal? Isso é descomplicado, o que eu quero dizer como um elogio—não complexo, não tentando evocar memórias ou te transportar para outro lugar, apenas uma fragrância de fundo confiável para o uso diário quando não quero pensar nisso, mas também quero algo que cheire a mim. Madeira, água, folhas amargas; ingredientes simples e diretos que se coalescem em uma fragrância que é... como eu chamaria isso? Um básico sem frescura, ligeiramente elevado? Uma fragrância funcional, sem enfeites, mas não entediante? Este é um perfume competente que pode se beneficiar de uma síntese menos desajeitada, mas não tenho certeza se uma fragrância que é meramente competente merece muito mais trabalho da minha parte.

Fatias de limão geladas em uma tigela de vidro cortado, envoltas em gelo; ervas frescas e crocantes mergulhando em água gelada, sutis como uma ou duas rendas. A memória de um copo de vinho branco doce, uma brisa de Gewürztraminer melífluo e floral; redondo, rico, suculento e estranhamente ausente por toda a sua sugestão. Em algum lugar entre o encantador e o refrescante, suave com um brilho no olhar; não excessivamente educado, mas definitivamente inofensivo, nada estranho que você possa apontar, mas há um brilho fantasma, uma presença cintilante, uma coisa impossível de nomear, que o torna perfeitamente frustrante ou frustrantemente perfeito.

Marissa Zappas Carnival of Souls Uma careta involuntária rapidamente se transformou em uma expressão vazia e educada, um engasgo disfarçado por uma limpeza de garganta. "Está tudo bem?" "Oh, não é nada, estou bem" e prossegue para vomitar um pouco na boca, não muito óbvio. Creme floral adocicado se tornando azedo, açafrão como grama seca misturada com leite morno que começou a se separar. Creme de coco doce e plástico com um sedimento de patchouli de terra de cemitério temperado de forma estranha assentando no fundo. Uma seriedade estranha que não se concretiza e, em vez disso, evoca uma ingenuidade trêmula e estranha, com olhos úmidos e desesperados a ponto de ser repelente. Eu achei tudo que experimentei de Marissa Zappas muito sutil, muito efêmero, histórias nas quais os personagens e enredos são instantaneamente esquecíveis, deixando você se perguntando se algo realmente aconteceu. Carnival of Souls continua esse desfile sem sentido de quase-perfumes.

Fria, enrolada, calculista. Um sopro de doçura armada. Escritório de canto de Wilhelmina Slater com paredes de vidro do chão ao teto, masmorras da moda uma vez que seu decorador de interiores faz sua mágica sombria. Champanhe de baunilha com absinto, verde e sutilmente herbáceo, veneno aromático em taças de cristal. Sombras empoeiradas, amadeiradas e almiscaradas, especiarias escorregadias como farpas sussurradas entre os boxes do banheiro. Meninas malvadas que devoraram os ossos do ensino médio e tudo, usaram falanges quebradas de perdedores para limpar os dentes; ganharam seus MBAs em bruxaria rançosa e subiram para se tornarem as chefes mais insuportáveis; aperfeiçoaram a arte de sorrir enquanto deslizavam facas entre as costelas e esfaqueavam bem no meio das costas enquanto sorriam com seus perfeitos dentes de porcelana. Tons cremosos de amêndoa, doce o suficiente para mascarar ervas amargas. Cortesias falsas / subcorrente ameaçadora, espionagem em cada conversa, ameaças veladas disfarçadas de conversa fiada. Como estão os negócios neste trimestre? Como estão seus filhos? Vou cortar uma vadia. Vou atacar quando você menos esperar. Mais canapés?

Efervescência de limão, tang fermentado lácteo. Enzimas e cultura, brilho ácido do soro, raiz de gengibre e açúcar, fermento bacteriano. Talos de capim-limão mergulhados no suco de limão da Rose. Folhas de limão makrut esmagadas entre os dedos. Bolsa de rafia abandonada, sandálias tiradas. Sombra de guarda-chuva, efervescência cítrica fria, ventiladores de teto girando lentamente. Páginas de romance de bolso macias pela umidade, compradas no aeroporto e rapidamente abandonadas. Canto do café, tarde em lugar nenhum. Amnésia efervescente elétrica. Esquecimento efervescente fugaz, diversão Diversão DIVERTIDA.

Uma rosa que eu imediatamente aprecio é uma criatura realmente rara, e esta evoca a feroz ternura dos versos de Yosano Akiko. Não sei como essa extraordinária poeta se sentiria sobre esta fragrância, mas estou canalizando seu espírito para estas impressões.

Fumaça de madeira antiga flutua entre a névoa dispersa. O sino da manhã ecoa— eu sinto metal na língua, corte agudo e necessário da primavera.

Folha verde flutuando na rasteira poça do templo reflete meu verdadeiro rosto. Uma louva-a-deus acena com seus braços finos em uma bênção de zombaria.

Dedo picado por espinhos traça o óleo de rosa, poemas carmesins em membros suavizados pelo sono, sutras amargas não conseguem lavar essa doçura da memória.

Cais de madeira em ruínas, tábuas desbotadas pelo sal, apodrecendo com algas marinhas, céu de ardósia em movimento. Concurso de Miss Akranes, bandeirinhas brilhantes murchando na névoa salgada e no spray do mar, vestido ensopado e botas de borracha rachadas. Chuva gelada de manteiga e salmoura, cada gota uma pequena ostra na língua. Redes de pesca de seda cinza pérola emaranhadas com algas e percussões ocas de ossos de peixe; o gosto de iodo de algas apodrecendo em poças de maré onde armadilhas de lagosta enferrujam e a sibilância das conchas do mar gorgoleja, sussurra, salgada e curada. Dentes de vidro do mar, coroas de casca de caranguejo, cetro de madeira flutuante e osso de baleia. Algo antigo se agita sob o porto, um espetáculo para deuses afogados. O que a maré traz, o prefeito fotografa para o folheto. O que leva embora, ninguém admite para seus filhos. Velkomin til Akranes. Sjórinn heilsar þér svanglega.

Uma figura encapuzada observando de além das sombras, mas sombras de quê, e por que em um lugar onde nenhuma sombra deveria estar? A intrusão insidiosa, a justaposição confusa, a coisa encontrada no lugar errado. O agitar de coisas que é melhor deixar inalteradas. Almíscar de orquídea resinoso, balmy selvagem, umidade podre e terrosa. Nebuloso leitoso, como olhar através dos olhos dos mortos. Especiarias adocicadas parcialmente enterradas, canela-cardamomo-desenterramento adiado, o solo está errado, um terror no terroir. O desconhecido ilimitado e hediondo, um efúvio carnal do estranho e do bizarro, reinterpretado como uma fragrância não tão ruim. Na verdade, meio adorável.

Myrrh Shadow 403 cheira como o sabor de sorvete característico do Guardião da Cripta, uma combinação inexplicável de pós medicinais azedos e uma doçura resinosa e demulcente. Sorvete de boticário servido em salões empoeirados onde um xarope de cola levemente temperado era dispensado por mãos esqueléticas, remédios amargos e doces de tempos antigos, ironicamente, dispensados em uma tumba empoeirada forrada com prateleiras de mármore em ruínas e frascos de remédios cobertos de teias de aranha, paredes de pedra saturadas com a fantasmagoria balsâmica de incenso centenário. Lembra vagamente a fumaça sussurrante e os véus misteriosos de Annick Goutal Myrrh Ardente - exceto que Myrrh Shadow 403 emergiu do congelador mais cremoso, mais doce, mais frio: resinas místicas de árvores transformadas em gelato de horror gótico da meia-noite.

Incense Rori parece construir um altar para o templo dos sonhos - não que tenha o cheiro de alguma dessas coisas individualmente, mas da mesma forma que alguém em um sonho pode ser sua mãe, mesmo que não se pareça em nada com ela, a madeira balsâmica dourada evoca noz, amoreira e pau-rosa; a especiaria cremosa e suave sugere mel de flor de laranjeira batido, attar de sândalo infundido com calêndula, tinta perfumada com cravo, mel e almíscar. Aplicado antes de dormir e ainda sussurrando na tarde seguinte, torna-se um ritual noturno para a incubação de sonhos, precioso o suficiente para justificar seu preço não para ocasiões especiais, mas porque o sono em si é a ocasião especial, o potente panteão dos sonhos que merece suas próprias preparações sagradas.