Questa è una recensione molto personale e molto "signora, questa è una Wendy's" di questo profumo, ma ci siamo. Il succo di Soul of My Soul di Etat Libre d'Orange è che si tratta di muschi di sandalo morbidi e accoglienti; il bozzolo dei tuoi piedi che toccano quelli della tua persona sotto una coperta di pile quando stai guardando LotR per la bazilionesima volta. È un punto del suo petto scolpito perfettamente per cullare la vostra testa di notte. È il suo buffo russare quando vi spostate nel letto e i vostri sederi si toccano per un attimo. È il linguaggio segreto di due cuori che si capiscono e che hanno avuto la possibilità di capirsi. È il miracolo e la magia della sicurezza e della connessione e tutte le bandiere verdi che dicono "go-go-go", che va bene essere il proprio io più strano, più autentico e più vero con qualcuno, e che non importa quanto le cose diventino strane o difficili - e diventeranno più difficili e più strane, non fraintendetemi - voi rimarrete sempre un posto morbido e sicuro per l'altro.

Psychelicious è un caleidoscopico cannone glitterato di un video musicale K-pop con almeno 50 cambi di costume, abiti da ballo in peonia arrossata con abbaglianti gemme di fragola e lampone ricamate nella seta, tartufi di litchi spruzzati di champagne sgranocchiati tra ogni ripresa.

Ho esitato molto prima di impegnarmi a scrivere una recensione di Guerlain Mitsuoko perché a questo punto... perché preoccuparsi? Centinaia e migliaia di parole sono state dedicate a questa fragranza senza tempo e io cosa ho da offrire di nuovo o di diverso? Cosa sto aggiungendo alla conversazione e come la penso per far sentire mio il profumo quando lo indosso? L'intero esercizio mi è sembrato un po' inutile... ma. Ma. C'era qualcosa. C'era qualcosa in questo classico ammuffito che mi ha fatto stranamente pensare ai liches, quei negromanti assetati di potere che hanno fatto una sorta di rituale oscuro e hanno incastrato la loro anima in un filatterio (la correzione automatica vuole che usi pterodattilo e io sono così tentata) e che hanno abbracciato il dolore agrodolce dell'eternità della morte per diventare un guscio di immortalità. Mitsuoko evoca quell'umida muffa di erbe da mausoleo, e quando avete fatto scivolare indietro la porta di pietra impossibilmente pesante di un'antica cripta per sbirciare all'interno della sua atmosfera densa di polvere e ronzante con il tranquillo ticchettio dell'aldilà... c'è questa pesca lì ad aspettarvi, che brilla inquietantemente di una luce malata, avendo appena compiuto la sua empia Cerimonia della Notte Infinita. Il muschio di quercia, aromatico e tannico, morbido e aspro, pende come un sudario luttuoso. E forse ora siete intrappolati con esso, per sempre. Indossare Mitsouko significa diventare un po' un fantasma ultraterreno, che sfarfalla dentro e fuori dall'esistenza; ingannare l'oblio, indugiare ai margini del mondo e camminare sul velo che lo separa. È questo che si intende quando si parla di questa fragranza come "senza tempo"? Per me funziona.

A Drop d'Issey Eau de Parfum non è un mitico unicorno, ma evoca una sensazione simile. È un capolavoro minimalista che trascende il suo breve e piuttosto semplice elenco di note - un trio di lillà, fiori d'arancio e latte di mandorla - per creare qualcosa di inaspettatamente rivelatore. È un floreale cristallino che in qualche modo è anche un po' ammuffito-muschiato, ma è così ben bilanciato che non sono sicuro che uno di questi termini funzioni. È una perfezione senza sforzo che lascia senza fiato, un assaggio di qualcosa di impossibile reso reale. Il problema è che... Il flacone è orribile. Per quanto sia splendido e perfetto, non posso avere quella cosa sul mio vanity.

Anche se in definitiva amo Shade di LUSH, wow... ha l'apertura più brutta in assoluto di qualsiasi fragranza che abbia mai provato. Minerale e untuosa, come un petrichor rancido, come un panetto di burro tempestato di monetine arrugginite e mozziconi di sigaretta spenti, che si scioglie sul cemento bagnato dopo una scottante pioggia di luglio nella Florida centrale. Ma poi fa qualcosa di miracoloso. L'atmosfera opprimente si solleva e si trasforma in un profumo completamente diverso, dolcemente zuccherato e pulito-legnoso-resinoso, come la sacra linfa saponosa del mistico albero del marzapane. È così buono, troppo buono. Forse anche troppo buono per essere vero. Ha quasi l'odore di qualcosa di cui potrei dire: "Mi piace, ma non fa per me". Perché, in un modo o nell'altro, non mi sembra di essere io. Troppo poco studiata, non preoccupata e spensierata, credo. Sono troppo nevrotica per farcela! Ma da qualche parte, nel vasto multiverso, esiste la versione più fredda, più cool e più sprovveduta di me, e questo è il suo profumo. E quando indosso questo profumo, sto incanalando quella persona... e mi fa sentire davvero, davvero bene.

Immaginate una vecchia chiesa nordica incastonata nella neve, immersa nella luce aliena dell'aurora boreale, con il fumo dell'incenso impregnato in ogni pietra. Il lime, aspro ed elettrico, irrompe come una stella rinnegata che precipita nei cieli, il pepe rosa, tagliente e scoppiettante, riecheggia la discesa, l'esilio ultraterreno, annunciato da una fanfara celeste. Il cashmeran, l'elemi e il labdano, morbidi, fumosi e intessuti di segreti resinosi, sussurrano una ninna nanna di grazia caduta. Dalla finestra di vetro colorato scuro, una badessa invecchiata sospira e accende una candela di cera d'api solitaria, il cui dolce bagliore rituale è un faro per questo vagabondo nella notte, le cui ali, un tempo infuocate dal fuoco celeste, ora non proiettano alcuna ombra.

Я di Toskovat è un profumo imperscrutabile e oscuro, un sospiro di freni, un sibilo di vapore e una sagoma che emerge dall'oscurità quando si esce dall'autobus in una sera di nebbia. La figura in ombra si avvicina e sussurra quattro parole all'orecchio. "Trova il cuore segreto", dice, il fantasma di un sorriso tremolante, una mano guantata, un luccichio d'argento, un pacchetto di dolci dimenticati. L'apparizione non c'è più, svanita nei vicoli labirintici, una parvenza di sogno. L'eco delle loro parole permane, un enigma inciso nello zingaro cedro delle gemme di zucchero a velo, nel delicato svenimento delle violette zuccherate e in un rossore di muschio di fragola candito. Stringete la confezione di cellophane stropicciata, il profumo stesso è una spettrale mappa zuccherata che conduce sempre verso l'interno, verso il cuore segreto del vostro cuore.

Ragnatele di zucchero filato tessute da fate madrine aracnidi incantate di fiori di mandorlo, fili da brivido che brillano di brina di vaniglia e neve di cacao in polvere.

Quando ho visto per la prima volta la grafica dell'etichetta di Zoologist's Penguin, confesso che una parte di me ha pensato: "Cavolo, spero proprio che questo profumi come l'aspetto dell'irascibile e scapestrato William Dafoe in The Lighthouse di Roger Eggers". Naturalmente, chi l'ha visto sa che sto scherzando (anche se, perversamente, non sto scherzando del tutto), e invece di un tour de force olfattivo di minaccia marittima, di follia sfrenata e del sapore salato di una disperazione cupa e intrisa di salamoia, abbiamo il freddo mitico di Frosta, l'imperatrice delle nevi di She-Ra sul fantastico pianeta di Etheria. Una ventata tonificante di aria ghiacciata, frizzante e pulita, un tonico corroborante e agrodolce, una finestra glaciale sulla bellezza indifferente di un paesaggio invernale da brividi. Un'ombra di pepe rosa trilla tremante tra i sussurri di ginepro e di pino antico; lo zafferano rivela la calda spezia mielata dei suoi misteri per poi perdersi nelle fresche e inconoscibili profondità del muschio marino. Eppure... c'è un cuore tempestoso in questo profumo, di muschio e di pioggia, di desolazione delle sirene e di distruzione degli dei del mare. Forse quel rozzo guardiano del faro ha un posto in questa storia, dopotutto. Non so però cosa sia successo ai pinguini.

Donne ape atomiche dagli abissi di Zoologist. Oh, aspettate, non si chiama così. Perché non mi hanno consultato sul nome. È solo Bee. Ma questo è sicuramente un profumo deliziosamente campeggiante, esagerato, da film di serie B di api, una trappola di miele per femme fatali. Una vera e propria esperienza da Ape Atomica Donne dall'Aldilà. Immaginatevi, se volete, Jessica Rabbit, ma al posto di un elegante abito rosso, è avvolta in una cascata di miele dorato e sensuale, tenuta in alto da piccolissime ali scintillanti, un'impresa non da poco considerando che è una mostruosa regina delle api intergalattiche alta 15 metri. Librandosi con un ronzio vertiginoso, trasuda una secrezione dolce, appiccicosa e polverosa di vaniglia e sandalo su grattacieli e militari mentre la città esplode nel caos. "Non sono cattiva, sono solo attratta dal favo", dice lei, perforando delicatamente il suo enorme pungiglione nell'aromatico vino da dessert di cui sono ricchi i giardini estivi fioriti di mimose ed eliotropio sparsi in un parco al centro della città. Ci si rende conto troppo tardi, mentre l'aria diventa soffusa del nettare inebriante dei fiori d'arancio muschiati e del fuoco candito dello sciroppo di zenzero, che il suo squadrone di sorelle ha fatto breccia nell'atmosfera, annunciando il proprio arrivo con spesse nuvole cerose di fiori gialli inebrianti. La città, annegata nel polline e nei feromoni, cade in un delirante torpore. L'umanità, dimenticata, si è dissolta nella foschia mielosa, i suoi ultimi sospiri sono stati inghiottiti dal ticchettio incessante di un milione di piccole ali.