Maya di Tocca è un profumo che ho acquistato per capriccio qualche mese fa, mentre prendevo alcuni profumi da viaggio da Sephora. I profumi Tocca in genere non fanno per me e questo non fa eccezione. Sono tutti, o almeno quello che ho provato io, questi ridicoli fiori fruttati che mi ricordano in qualche modo i bouquet di frutta di Edible Arrangement. Non mi piacciono i fiori fruttati, ma non credo che questa sia una brutta versione. Con note di testa di ribes nero, foglia di violetta e alcune note di fondo di gelsomino e rosa, è un'esplosione di frutta in confettura, patchouli e fiori muschiati, che mi ha fatto impazzire perché mi ricorda molto un profumo che usavo alla fine dell'adolescenza, quando ho iniziato a frequentare il community college. Il motivo per cui me lo ricordo è che il nostro gatto ha fatto la pipì sulla mia borsa dei libri e io ho cercato di coprirla con questa particolare fragranza e dopo 15 minuti di lezione mi sono resa conto con il cuore in gola che la mia soluzione non stava funzionando, così ho raccolto le mie cose e me ne sono andata, troppo imbarazzata per tornare. Quel profumo era Tribu di Bennetton. Ho appena controllato le note del profumo e cita anche ribes nero e foglie di violetta, gelsomino e rosa. Naturalmente non elenca la pipì di gatto di un certo Leroy Parnell, il nostro gatto siamese dell'epoca, ma nella mia memoria Tribu e la pipì di gatto stridula e schifosa sono indissolubilmente legati. Maya non condivide questo aspetto con lui. È solo un normale profumo fruttato-floreale. Va bene così. Un tocco di pipì di gatto potrebbe però renderlo più interessante.

Megamare di Orto Parisi è un'assoluta fragranza kaiju atlantidea. Un'enorme e misteriosa bestia marina, una creatura preternaturale dal potere divino, avvolta in un'alga radioattiva, emerge dalle profondità insondabili di una fossa oceanica ultraterrena per emergere nel bel mezzo di un tifone. Gli tsunami scatenano il caos in tutto il mondo, l'acqua salata bagna istantaneamente ogni superficie, si forma una strana nube di muschio, fioriscono le alghe, la visibilità scende a zero in pochi secondi. Nel vortice di questa calamità c'è MEGAMARE, una creatura gentile maledetta da una statura imponente e da un immenso odore salmastro che può essere percepito da altri pianeti, da altre dimensioni. Osserva i cittadini del mondo con un ampio sguardo del suo ciclopico occhio caleidoscopico e pensa: "Cazzo, questi umani sono spazzatura" e scompare nell'abisso per non farsi più vedere. Ma il suo DNA ultraterreno cambiò l'essenza stessa dell'acqua del mare, e da ogni punto in cui cadde una goccia quel giorno, apparve uno strano fiore aromatico. E così la storia non dimenticherà mai l'immensa fioritura del giudizio, il giorno di Megamare.

Immaginate: la diavolessa di Marte spara con la sua pistola a raggi dello zucchero filato e l'esplosione fluttua eternamente a gravità zero. Ogni nuvola di zucchero cristallino va alla deriva attraverso i venti stratosferici, filata e rigirata dall'aria ionizzata. L'atmosfera crepita di plasma, con impossibili raggi gamma che profumano di elettricità e polvere di stelle. Si tratta di una pura caramella spaziale: dolciumi slegati dalla distesa cosmica, cristalli di zucchero che si formano in flussi di luce. Le dolci particelle si disperdono come nebulose, catturando la luce delle stelle e diffondendosi verso l'esterno, un cosmo di zucchero filato, scintillante, trasparente e galattico.

A Venezia Rococco, la festa di nozze si dissolve in lupi, ma i loro costumi e i loro volti incipriati restano sospesi nell'aria - bianchi come il riso, morbidi come il gesso, spessi come nuvole, che cadono come neve in una fiaba corrotta e perversa. La polvere si ammucchia in una deriva contro le pareti, la polvere fluttua in fogli attraverso la luce delle candele, la polvere si deposita come cenere sulle maschere abbandonate, la polvere spolvera ogni superficie finché gli specchi non soffocano nel bianco. L'odore fluttua tra la realtà e l'incubo, ogni respiro attira altra polvere dolce e soffocante. Sotto tutti questi strati di bianco si nasconde qualcosa di selvaggio: denti dietro lo sbuffo di polvere, artigli che sollevano nuove nuvole a ogni passo. Questo è ciò che rimane sul tavolo del banchetto dopo le trasformazioni licantropiche degli aristocratici maledetti, il loro banchetto abbandonato che annega in una colata di polvere bianco-violacea, dolci e argenteria sparsi come ossa sotto una coltre di neve profumata.

A Venezia Rococco mi viene in mente quella scena iconica de La compagnia dei lupi, e la mia immaginazione si occupa del resto: la festa di nozze si dissolve in lupi, ma i loro costumi e i loro volti incipriati restano sospesi nell'aria - bianchi come il riso, morbidi come il gesso, spessi come una nuvola, che cadono come la neve in una fiaba corrotta e perversa. La polvere si ammucchia in una deriva contro le pareti, la polvere fluttua in fogli attraverso la luce delle candele, la polvere si deposita come cenere sulle maschere abbandonate, la polvere spolvera ogni superficie finché gli specchi non soffocano nel bianco. L'odore fluttua tra la realtà e l'incubo, ogni respiro attira altra polvere dolce e soffocante. Sotto tutti questi strati di bianco si nasconde qualcosa di selvaggio: denti dietro lo sbuffo di polvere, artigli che sollevano nuove nuvole a ogni passo. Questo è ciò che rimane nella stanza della cipria dopo le trasformazioni licantropiche degli aristocratici maledetti, le loro parrucche profumate che affogano in una colata di polvere bianco-violacea, l'aria così densa di polvere da cancellare il confine tra bestia e bellezza.

A Venezia Rococco, la festa di nozze si dissolve in lupi, ma i loro costumi e i loro volti incipriati restano sospesi nell'aria - bianchi come il riso, morbidi come il gesso, spessi come nuvole, che cadono come neve in una fiaba corrotta e perversa. La polvere si ammucchia in una deriva contro le pareti, la polvere fluttua in fogli attraverso la luce delle candele, la polvere si deposita come cenere sulle maschere abbandonate, la polvere spolvera ogni superficie finché gli specchi non soffocano nel bianco. L'odore fluttua tra la realtà e l'incubo, ogni respiro attira altra polvere dolce e soffocante. Sotto tutti questi strati di bianco si nasconde qualcosa di selvaggio: denti dietro lo sbuffo di polvere, artigli che sollevano nuove nuvole a ogni passo. Questo è ciò che rimane sul tavolo del banchetto dopo le trasformazioni licantropiche degli aristocratici maledetti, il loro banchetto abbandonato che annega in una colata di polvere bianco-violacea, dolci e argenteria sparsi come ossa sotto una coltre di neve profumata.

Ne avevo già provato uno di Rook Perfumes, Undergrowth, che non mi era piaciuto molto, ma ho mantenuto la speranza perché le loro proposte sembravano evocare una sorta di dramma tranquillo e di strana teatralità che mi piacciono molto. E così credo di aver trovato la mia porta d'ingresso nel loro mondo con Thurible. Non sento l'odore dell'incensiere sacramentale oscillante di braci aromatiche e fumo di culto, ma piuttosto quello di una badessa nella sua casa santa che lavora con gli ingredienti dell'incenso nella loro forma grezza. Il muschio raccolto dalla sponda di una pietra, la poesia terrosa ed erbacea della salvia schiacciata, il floreale di polvere da sparo del pepe nero che fa danzare frenetici frammenti di materia oscura sotto la macinatura di un robusto pestello di pietra, il tutto legato alle ombre appiccicose del labdano coriaceo e del miele ambrato e muschiato. Non so se lo si accende per una discesa rituale nel crepuscolo degli inferi o se se ne spalma un dito sulla lingua di notte prima di navigare nei corridoi oscuri dei sogni, ma qualunque sia l'uso che se ne fa è una sensazione di dirompente inquietudine e irrealtà in cui si scoprono le cose dietro le cose.

L'Arbolé di Hiram Green non è quello che mi aspettavo dal liquido verdeggiante raffigurato nella bottiglia. Si tratta di un anice legnoso, una vaniglia cerosa, un eliotropio dolce e polveroso. Molti recensori lo descrivono come lussuoso, accogliente ed elegante e credo di capirlo, ma c'è qualcosa di inquietante che si nasconde sotto la pelle. È la narratrice inaffidabile del thriller domestico-noir più venduto; è elegante, privilegiata, forse vive in un appartamento parigino o in un appartamento di lusso a Londra. Ha un matrimonio travagliato o è in lutto per la morte del marito e/o del figlio, è isolata, probabilmente si sta curando da sola e non è sempre molto lucida, è paranoica o è stata spiata, spia i vicini, gioca a fare la detective, è troppo intelligente per il suo bene, ma capisce troppo tardi di essersi fidata della persona sbagliata. Si mette in un angolo e raramente riesce a chiudere il cerchio, o addirittura a uscirne dall'altra parte. Il profumo della paura e dell'ansia che queste donne emanano mentre si fanno strada tra i colpi di scena di queste storie? È la fragranza della bellezza inquieta e disagiata di Arbolé.

Non riesco a dire nulla di sensato sul No. 32 Blue Oud di Cognoscenti. Ricordate gli Smarties, quei piccoli e dolci dischetti pallidi e gessosi della nostalgia, impilati in rotoli, avvolti in un cellophane scricchiolante, e che probabilmente costituivano la maggior parte del vostro bottino di Halloween quando eravate bambini? Ok, immaginate un dolcetto del genere, realizzato dall'intraprendente piccola imprenditrice Pepper Dupree delle Whispering Hills (in attesa di brevetto) e aromatizzato con essenze di bosco proprietarie di violette e campanule e ruta dei prati, rovi, cipressi e felci e un frammento di lichene fiorito che fiorisce solo alla luce scintillante della luna blu. Le caramelle sono dipinte nell'intensa tonalità vellutata delle notti di mezzo inverno, della profonda determinazione e delle lente verità, e sono decorate con scene argentee di significato celeste. Si è ispirata a Zeus, il gufo stellato e cieco che ha visto su Boing Boing, e ha voluto creare un piccolo dolcetto che evocasse per l'utente ciò che Zeus risvegliava in lei: un breve momento di universalità, di interezza in se stessi e di connessione con tutto. Come si può immaginare, tali visioni, per quanto squisite o fugaci, hanno un prezzo elevato, ma Pepper Dupree accetta ora Afterpay e Klarna.

Aromatics Elixir è commercializzato da Clinique come una "fragranza intrigante e anticonformista". Chandler Burr scrive della sua profondità e delle sue ombre, ed è descritto da molti recensori come "un chypre con gli steroidi". Trovo che tutte queste cose siano vere, e anche di più. È una miscela amara, balsamica, minacciosamente astringente di legni freddi e ultraterreni e di erbe aliene acide, di fiori astratti e di resine austere. Verbena e geranio, gelsomino e muschio di quercia, bergamotto e patchouli: tutte note familiari per un classico, eppure sembra fuori dal tempo, del tutto strano e nuovo, come se contenesse un ceppo di DNA alieno. Come se avesse fluttuato nel vuoto dello spazio in una cavernosa costruzione non euclidea, la pressione mostruosa e l'inquietante sibilo dei condotti d'aria in cui si è nascosto lo fanno lentamente impazzire mentre percorre un sentiero silenzioso tra le fredde stelle, completamente solo. Se questo essere avesse un messaggio per noi da quell'oceano cosmico di vuoto, ci raggiungerebbe sicuramente dopo la sua morte. Una tale trasmissione da quell'abisso spaventoso è il profumo dell'Elisir Aromatico.