L'expression "frais et propre" me donne des frissons, probablement parce que je l'associe à des personnes qui font de la propreté un trait de personnalité, qui transforment l'hygiène de base en contenu de style de vie aspirant, qui vous font un peu sentir comme un négligé juste par leur existence. Pendant ce temps, je déteste prendre une douche (je le fais, mais je n'aime pas une seule seconde !) et je ressens généralement du ressentiment à l'idée de participer à ce théâtre de l'hygiène ; tout cela est épuisant. Wood and Absinth évite toute cette charade odieuse. Anis saponifié, bois-savonneux qui atteint le juste milieu de la facilité ; amertume herbacée comme le dentifrice que je choisirais parce que la menthe me dégoûte, parce que voir quelqu'un mâcher un chewing-gum dans sa bouche me donne envie de vomir, parce que qu'est-ce qui ne va pas avec une haleine qui sent le bagel et le saumon fumé de toute façon. C'est sans complication, ce que je considère comme un compliment—pas complexe, pas en train d'essayer d'évoquer des souvenirs ou de vous transporter ailleurs, juste un parfum de fond fiable pour un usage quotidien quand je ne veux pas y penser, mais je veux aussi quelque chose qui sente comme moi. Bois, eau, feuilles amères ; ingrédients simples et directs qui se fondent dans un parfum qui est... comment devrais-je appeler cela ? Un basique sans chichis, légèrement rehaussé ? Un parfum fonctionnel, sans embellissement mais pas ennuyeux ? C'est un parfum compétent qui pourrait bénéficier d'une synthèse moins lourde, mais je ne suis pas sûr qu'un parfum qui est simplement compétent mérite beaucoup plus de travail de ma part.

Des tranches de citron glacées dans un bol en verre taillé, enfermées dans la glace ; des herbes fraîches et croquantes trempant dans l'eau glacée, subtiles comme une dentelle ou deux. Le souvenir d'un verre de vin blanc doux, un Gewürztraminer fleuri et mielleux ; rond, riche, juteux, et étrangement absent malgré toutes ses suggestions. Quelque part entre charmant et rafraîchissant, doux avec une lueur dans l'œil ; pas trop poli mais définitivement inoffensif, rien de bizarre sur lequel on peut mettre le doigt, mais il y a un éclat fantomatique, une présence vacillante, une chose impossible à nommer, qui le rend soit parfaitement frustrant soit frustrant parfait.

Marissa Zappas Carnival of Souls Une grimace involontaire s'est rapidement transformée en un vide poli, un haut-le-cœur masqué par un raclement de gorge. "Tout va bien ?" "Oh, ce n'est rien, ça va" et elle commence à vomir un peu dans sa bouche, pas trop évident. Une crème florale sucrée qui devient aigre, du safran comme de l'herbe séchée mélangée à du lait chaud qui commence à se séparer. De la crème de noix de coco douce et plastique avec un sédiment de patchouli terreux épicé de manière étrange se déposant au fond. Une gravité étrange qui ne fonctionne pas et évoque plutôt une naïveté vacillante et bancale, les yeux brillants et désespérés au point d'être répulsifs. J'ai trouvé tout ce que j'ai essayé de Marissa Zappas trop subtil, trop éphémère, des histoires dans lesquelles les personnages et les intrigues sont instantanément oubliables, vous laissant vous demander si quelque chose s'est vraiment passé. Carnival of Souls poursuit ce défilé inutile d'quasi-parfums.

Froide, enroulée, calculatrice. Un soupçon de douceur armée. Bureau de coin de Wilhelmina Slater avec des murs en verre du sol au plafond, donjon de mode une fois que son décorateur d'intérieur a opéré sa magie noire. Vanille de champagne à l'absinthe, verte et subtilement herbacée, poison aromatique dans des verres en cristal. Ombres poussiéreuses-boisées-musquées, épices glissantes comme des piques chuchotées entre les cabines de toilettes. Filles cruelles qui dévoraient les os du lycée et tout, utilisaient les phalanges brisées des perdants pour se nettoyer les dents ; ont obtenu leurs MBA dans la rancidité de la sorcellerie diabolique et ont évolué en les plus méchantes des cheffes ; ont perfectionné l'art de sourire tout en glissant des couteaux entre les côtes et en poignardant en plein milieu du dos tout en souriant avec leurs facettes parfaites. Sous-tons d'amande crémeuse, juste assez de douceur pour masquer les herbes amères. Fausses politesses / courant menaçant, espionnage dans chaque conversation, menaces voilées déguisées en bavardages. Comment va les affaires ce trimestre ? Comment vont vos enfants ? Je vais couper une salope. Je frapperai quand vous vous y attendrez le moins. Encore des canapés ?

Effervescence de citron vert, tang lacto-fermenté. Enzymes et culture, luminosité aigrelette de lactosérum, racine de gingembre et sucre, levain bactérien. Tige de citronnelle infusée dans le jus de citron vert de Rose. Feuilles de citron vert Makrut écrasées entre les doigts. Sac en raffia abandonné, sandales retirées. Ombre d'un parapluie, fizz d'agrumes froid, ventilateurs de plafond tournant lentement. Pages de roman de poche douces à cause de l'humidité, achetées à l'aéroport et rapidement abandonnées. Coin café, après-midi nulle part. Amnésie effervescente électrique. Oubli pétillant fugace, amusement Amusement AMUSEMENT.

Une rose que j'apprécie immédiatement est une créature rare en effet, et celle-ci évoque la tendre férocité des vers de Yosano Akiko. Je ne sais pas ce que cette poétesse extraordinaire penserait de ce parfum, mais je canalise son esprit pour ces impressions.

La fumée de bois ancien s'échappe entre la brume éparpillée. La cloche du matin résonne— j'ai un goût de métal sur ma langue, la coupure aigüe et nécessaire du printemps.

Une feuille verte flottant dans la flaque peu profonde du temple reflète mon vrai visage. Une mante agite ses bras fins en fausse bénédiction.

Un doigt piqué par des épines trace de l'huile de rose, des poèmes cramoisis sur des membres adoucis par le sommeil, les sutras amers ne peuvent pas laver cette douceur de la mémoire.

Quai en bois délabré, planches blanchies par le sel, débris marins en décomposition, un ciel de schiste en mouvement. Concours de Miss Akranes, banderoles colorées flétrissant sous les embruns salins et la brume marine, robe dégoulinante et bottes en caoutchouc fissurées. Pluie glaciale de beurre et de saumure, chaque goutte une petite huître sur la langue. Filets de pêche en soie gris perle emmêlés avec des algues et percussions creuses d'os de poisson ; le goût iodé des algues pourrissant dans les mares de marée où les pièges à homard rouillent et où les coquillages chuchotent, murmurent, salés et conservés. Dents en verre de mer, couronnes de coquille de crabe, sceptre de bois flotté et d'os de baleine. Quelque chose d'ancien s'agite sous le port, une pompes pour des dieux noyés. Ce que la marée ramène, le maire le photographie pour la brochure. Ce qu'elle emporte, personne ne l'avoue à ses enfants. Velkomin til Akranes. Sjórinn heilsar þér svanglega.

Une silhouette encapuchonnée observant depuis l'ombre, mais l'ombre de quoi, et pourquoi dans un endroit où aucune ombre ne devrait être ? L'intrusion insidieuse, la juxtaposition déroutante, la chose trouvée au mauvais endroit. Le remue-ménage de choses qu'il vaut mieux laisser en paix. Musc d'orchidée résineux, balmy sauvage, humidité pourrie de terre. Une brume laiteuse, comme regarder à travers les yeux des morts. Épices mielleuses à moitié enfouies, cannelle-cardamome-désenterrement différé, le sol est faux, une terreur dans le terroir. L'inconnu sans limites et hideux, un effluve charnel de l'étrange et du bizarre, réinterprété comme un parfum pas trop mauvais. En fait, plutôt charmant.

Myrrhe Ombre 403 sent comme la saveur de crème glacée signature du Gardien de la Crypte, une combinaison inexplicable de poudres médicinales acides et de douceur résineuse et démulcente. Crème glacée d'apothicaire servie dans des salons poussiéreux où du sirop de cola légèrement épicé était distribué par des mains squelettiques, des remèdes amers et doux d'autrefois distribués, ironiquement, dans une tombe poussiéreuse tapissée d'étagères en marbre en ruine et de bouteilles de médicaments drapées de toiles d'araignées, des murs en pierre saturés de la phantasmagorie balsamique d'encens vieux de plusieurs siècles. Cela rappelle vaguement la fumée chuchotante et les voiles mystérieux de Myrrh Ardente d'Annick Goutal - sauf que Myrrhe Ombre 403 est sorti du congélateur plus crémeux, plus sucré, plus froid : des résines d'arbres mystiques transformées en gelato d'horreur ghoul.

L'Encens Rori évoque la construction d'un autel au temple des rêves - non pas qu'il sente l'une de ces choses individuellement, mais de la manière dont quelqu'un dans un rêve peut être votre mère même s'il ne lui ressemble en rien, la boisé doré et balsamique évoque le noyer, le mûrier et le bois de rose ; l'épice crémeuse et douce suggère du miel de fleur d'oranger fouetté, de l'attar de bois de santal infusé de souci, de l'encre parfumée au clou de girofle, au miel et au musc. Appliqué avant de dormir et chuchotant encore l'après-midi suivant, il devient un rituel nocturne pour l'incubation des rêves, suffisamment précieux pour justifier son prix non pas pour des occasions spéciales mais parce que le sommeil lui-même est l'occasion spéciale, le puissant panthéon des rêves méritant ses propres préparations sacrées.