Maya de Tocca es una fragancia que compré por capricho hace unos meses cuando me hice con algunas fragancias en tamaño viaje de Sephora. Las fragancias de Tocca no me suelen gustar y esta no es una excepción. Son todas, o al menos la que yo he probado, estas ridículas frutales-florales que me recuerdan de alguna manera a los ramos de frutas de Edible Arrangement. No me gustan los florales afrutados pero no creo que esta sea una mala versión de uno. Con notas de salida de grosella negra, hojas de violeta y algo de jazmín y rosa subyacentes, es un estallido bombástico de mermelada, fruta recubierta de pachulí y flores almizcladas, y me estaba volviendo loca porque me recuerda mucho a un aroma que solía llevar al final de mi adolescencia, cuando empecé a tomar clases en el colegio comunitario. La razón por la que lo recuerdo es porque nuestro gato se meó en mi mochila y traté de taparlo con esta fragancia en particular y a los 15 minutos de clase me di cuenta con el corazón encogido de que mi solución no funcionaba, así que recogí mis cosas y me fui y estaba demasiado avergonzada para volver. Esa fragancia era Tribu de Bennetton. Acabo de comprobar las notas aromáticas y también incluye grosella negra y hojas de violeta, jazmín y rosa. Por supuesto, no incluye el pis de gato de un tal Leroy Parnell, nuestro gato siamés de entonces, pero en mi memoria Tribu y el pis de gato chillón y asqueroso están inextricablemente unidos. Maya no comparte ese aspecto con él. Es sólo un floral afrutado corriente. Está bien. Sin embargo, un toque de pis de gato podría hacerlo más interesante.

Megamare de Orto Parisi es una fragancia absolutamente atlante. Una enorme y misteriosa bestia marina, una criatura preternatural de poder divino, envuelta en algas radiactivas, surge de las insondables profundidades de una fosa oceánica de otro mundo para salir a la superficie en medio de un tifón. Los tsunamis causan estragos en todo el planeta, el agua salada empapa instantáneamente todas las superficies, se forma una extraña nube de almizcle musgoso, florecen las algas, la visibilidad cae a cero en cuestión de segundos. En el vórtice de esta calamidad se encuentra MEGAMARE, una gentil criatura maldecida con una estatura descomunal y un olor salobre inmensamente salobre que puede detectarse desde otros planetas, otras dimensiones. Echa un vistazo a los ciudadanos del mundo con su ojo ciclópeo caleidoscópico y piensa "joder, estos humanos son basura" y desaparece en el abismo para no volver a ser visto. Pero su ADN sobrenatural cambió la esencia misma del agua del mar, y de cada lugar donde cayó una gota aquel día, apareció una extraña flor aromática. Y así, la historia nunca olvidará el vasto florecimiento del juicio, el día de Megamare.

Imagínatelo: la diablilla de Marte dispara su pistola de rayos de algodón de azúcar y la explosión flota eternamente en gravedad cero. Cada nube cristalina de azúcar se desplaza a través de los vientos estratosféricos, girando y rebotando por el aire ionizado. La atmósfera crepita cargada de plasma, con rayos gamma imposibles que huelen a electricidad y polvo de estrellas. Esto es puro caramelo espacial: confitería sin ataduras en la extensión cósmica, cristales de azúcar que se forman en corrientes de luz. Las dulces partículas se dispersan como nebulosas, atrapan la luz de las estrellas y se extienden hacia el exterior, un cosmos de algodón de azúcar, brillante, fino y galáctico.

En Venecia Rococco, el cortejo nupcial se disuelve en lobos, pero sus trajes y semblantes empolvados siguen flotando en el aire, blancos como el arroz, suaves como la tiza, espesos como nubes, cayendo como la nieve en un cuento de hadas corrupto y perverso. El polvo se amontona contra las paredes, flota en láminas a la luz de las velas, se deposita como ceniza en las máscaras abandonadas, empolva todas las superficies hasta que los espejos se ahogan en blanco. El olor flota entre la realidad y la pesadilla, cada respiración atrae más polvo dulce y asfixiante. Bajo todas esas capas de blanco se esconde algo salvaje: dientes tras la nube de polvo, garras que agitan nuevas nubes a cada paso. Esto es lo que queda en la mesa del banquete tras las transformaciones licántropas de los aristócratas malditos, su festín abandonado ahogado en montones de polvo blanco violáceo, dulces y cubiertos esparcidos como huesos bajo un manto de nieve perfumada.

En Venecia Rococco, recuerdo aquella escena emblemática de La compañía de los lobos, y mi imaginación se encarga del resto: el cortejo nupcial se disuelve en lobos, pero sus trajes y semblantes empolvados siguen flotando en el aire, blancos como el arroz, suaves como la tiza, espesos como nubes, cayendo como la nieve en un cuento de hadas corrupto y perverso. El polvo se amontona contra las paredes, flota en láminas a la luz de las velas, se deposita como ceniza en las máscaras abandonadas, empolva todas las superficies hasta que los espejos se ahogan en blanco. El olor flota entre la realidad y la pesadilla, cada respiración atrae más polvo dulce y asfixiante. Bajo todas esas capas de blanco se esconde algo salvaje: dientes tras la nube de polvo, garras que agitan nuevas nubes a cada paso. Esto es lo que queda en el polvorín después de las transformaciones licántropas de los aristócratas malditos, sus pelucas perfumadas ahogadas en nubes de polvo blanco violáceo, el aire tan espeso de polvo que borra la línea entre la bestia y la belleza.

En Venecia Rococco, el cortejo nupcial se disuelve en lobos, pero sus trajes y semblantes empolvados siguen flotando en el aire, blancos como el arroz, suaves como la tiza, espesos como nubes, cayendo como la nieve en un cuento de hadas corrupto y perverso. El polvo se amontona contra las paredes, flota en láminas a la luz de las velas, se deposita como ceniza en las máscaras abandonadas, empolva todas las superficies hasta que los espejos se ahogan en blanco. El olor flota entre la realidad y la pesadilla, cada respiración atrae más polvo dulce y asfixiante. Bajo todas esas capas de blanco se esconde algo salvaje: dientes tras la nube de polvo, garras que agitan nuevas nubes a cada paso. Esto es lo que queda en la mesa del banquete tras las transformaciones licántropas de los aristócratas malditos, su festín abandonado ahogado en montones de polvo blanco violáceo, dulces y cubiertos esparcidos como huesos bajo un manto de nieve perfumada.

Ya había probado uno de Rook Perfumes -Undergrowth- que no me encantó, pero mantenía la esperanza porque sus propuestas parecían evocar una especie de drama silencioso y extraña teatralidad que me gusta mucho. Creo que Thurible me ha abierto las puertas a su mundo. No huelo el oscilante incensario sacramental de brasas aromáticas y humo venerable, sino más bien a una abadesa en su santa casa trabajando con los ingredientes del incienso en bruto. Musgo recogido al abrigo de una piedra, la poesía herbácea y terrosa de la salvia machacada, la pólvora floral de la pimienta negra que baila frenética entre fragmentos de confeti de materia oscura bajo la molienda de un robusto mortero de piedra, todo ello ligado a las sombras pegajosas del curtido ládano y la almizclada miel de ámbar. No sé si lo enciendes para un ritual de descenso a la penumbra del inframundo o si te untas un dedo en la lengua por la noche antes de navegar por los oscuros pasillos de los sueños, pero sea cual sea su uso, transmite una sensación de inquietud perturbadora e irrealidad en la que te enteras de lo que hay detrás de las cosas.

Arbolé de Hiram Green no es lo que esperaba del líquido verde que aparece en la botella. Es un anís amaderado, una vainilla cerosa, un heliotropo dulce y empolvado. Muchos críticos lo describen como lujoso, acogedor y elegante, y creo que lo entiendo, pero hay algo inquietante que se esconde detrás. Es la narradora poco fiable del thriller doméstico-noir más vendido; es pija, privilegiada, posiblemente vive en un apartamento parisino o en un piso de lujo en Londres. Está aislada, probablemente se automedica y no siempre está muy lúcida, está paranoica o la están gaseando, espía a los vecinos, juega a los detectives, es demasiado lista para su propio bien pero demasiado tarde para darse cuenta de que ha confiado en la persona equivocada. Se arrincona a sí misma y rara vez cierra el círculo, o incluso sale del otro lado de las cosas. ¿El aroma a miedo y ansiedad que destilan estas mujeres mientras se abren camino a través de los vericuetos de estas historias? Es la fragancia de la belleza incómoda e inquietante de Arbolé.

No puedo decir nada sobre el nº 32 Blue Oud de Cognoscenti que tenga algún sentido. ¿Recuerdas los Smarties, esos pequeños, dulces y pálidos discos de nostalgia, apilados en rollos, envueltos en celofán arrugado, y que probablemente constituían la mayor parte de tu botín de Halloween cuando eras niño? Vale, pues imagina un caramelo de este tipo, elaborado por la emprendedora bruja Pepper Dupree de Whispering Hills (patente en trámite) y aromatizado con esencias propias del bosque de violeta y campanillas y ruda de los prados, zarzamoras, ciprés y helecho y un trocito difuso de liquen en flor que sólo florece a la luz resplandeciente de una luna azul. Los caramelos están pintados del intenso tono aterciopelado de las noches de pleno invierno, la resolución profunda y las verdades lentas, y blasonados con escenas plateadas de significado celestial. Se inspiró en Zeus, el búho ciego de ojos estrellados que vio en Boing Boing, y quiso crear una golosina diminuta que evocara al usuario lo que Zeus despertó en ella: un breve momento de universalidad, de totalidad dentro de uno mismo y de conexión con todo. Como puede imaginarse, tales visiones, por exquisitas o fugaces que sean, tienen un precio elevado, pero Pepper Dupree acepta ahora Afterpay y Klarna.

Aromatics Elixir es comercializada por Clinique como una "intrigante fragancia inconformista". Chandler Burr escribe sobre su profundidad y sus sombras, y muchos críticos la describen como "un chipre con esteroides". Yo encuentro que todas estas cosas son ciertas, y más. Es una mezcla amarga, balsámica, amenazadoramente astringente de maderas frías de otro mundo y agrias hierbas alienígenas, flores abstractas y resinas austeras. Verbena y geranio, jazmín y musgo de roble, bergamota y pachulí: todas las notas familiares de un clásico y, sin embargo, se siente fuera de tiempo, totalmente extraño y nuevo, como si contuviera una cepa de ADN alienígena. Como si hubiera estado flotando por el vacío del espacio en una construcción cavernosa no euclidiana, la presión monstruosa y el silbido espeluznante de los conductos de aire en los que se ha escondido volviéndolo loco poco a poco mientras recorre un camino silencioso a través de las frías estrellas, completamente solo. Si este ser tuviera un mensaje para nosotros desde el otro lado de ese océano cósmico de vacío, seguramente nos llegaría después de su muerte. Tal transmisión desde ese temible abismo es el aroma del Elixir Aromático.