Sacred Scarab ist ein Duft aus bitteren, zitronigen Aldehyden und erdigem, düsterem Moschus, und wenn ich erdig sage, meine ich nicht feuchte, lehmige Gartenerde, sondern eher staubigen Lehm und unterirdische Schichten von Sedimentgestein, die so tief in die Erde hinabreichen, dass man auf düstere geologische Formationen und stygische kristalline Strukturen stößt, die angeblich mit der tiefen Geschichte der Erde verbunden sind - und doch für Ihre oder meine ungläubigen Augen völlig fremd und jenseitig wirken. Es ist ein Duft, der zumindest ein kleines Gefühl, wenn nicht sogar die Realität eines zerfallenden Zusammenbruchs von Raum und Zeit heraufbeschwört, das Vorspiel zu den ekstatischen Riten eines uralten Mysterienkults aus Erde und Stein. Dieses anfängliche mineralogische Melodrama ist atemberaubend, und ich genieße wahrscheinlich diese 15-20 Minuten des Duftes am meisten, aber die nächste Phase und das Trocknen, eine Art "brünierte Dattel/klebriges Rosinenharz-Weihrauch, verstreut in das trockene Holz einer glatten Zedernschale", ist auch schön und das Warten wert, wenn Sie die ersten Schnüffelversuche zu überwältigend finden. Ich kann mich nicht entscheiden, ob dieser Duft ein Gebet oder ein Protest, ein Trost oder ein Fluch ist, und ich liebe das unfassbare Mysterium dieser Tatsache.

In Delta of Venus dreht sich alles um Guave, und ich muss Ihnen etwas gestehen: Ich habe noch nie Guave gerochen oder geschmeckt, also kann ich nicht sagen, wie realistisch sie ist, aber hier ist ein weiteres Geständnis: Mir geht es bei Düften nicht um Realismus, also wen interessiert das schon! Was ich erlebe, ist ein Duft, der üppig und rosig vor Überschwang leuchtet, ein drängender Puls von samtiger Mango im Sonnenuntergang, das säuerlich-prickelnde Frösteln von Ananas und die bittersüße, saftige Adstringenz und der vage funkige Moschus von rosa Grapefruit. Dieser Duft hat nichts Düsteres an sich, aber es liegt ein luxuriöser, schattenhafter Blumenduft zugrunde, den ich unweigerlich mit schwarzem Samt in Verbindung bringe - ein herrlicher Kontrast zu diesen einladenden, lebhaften tropischen Früchten. Vor meinem geistigen Auge ist dies ein grüblerisches Vanitas-Gemälde aus schwarzem Samt mit einer prismatischen Fülle von weichen Früchten, die üppig von der Leinwand fallen.

Patchouli of the Underworld von Electimuss ist für meine Nase ein Duft, der weniger an den brutalen Gott der Unterwelt und seine unzüchtige Braut erinnert als vielmehr an den bitteren Herzschmerz, der sich durch den Mythos von Orpheus und Eurydike zieht. Als ich jünger war, war ich furchtbar salzig im Namen von Eurydike: Du hättest dich nur nicht umdrehen müssen, Orpheus! Du warst so nah dran, deine geliebte Frau von den Toten zurückzubekommen! Aber ... nein. Du hast das Einzige getan, was sie dir ausdrücklich verboten hatten. Du hast geschaut. Margaret Atwood schrieb in einem Gedicht aus der Sicht von Eurydike: "Du konntest nicht glauben, dass ich mehr war als dein Echo", und ich denke, das ist es, was Patchouli of the Underworld so unheimlich gut einfängt, das blassgraue Echo dieses sehr menschlichen Zweifels und Unglaubens seinerseits und die bittere Enttäuschung, die sie empfunden haben muss, und die Trauer, die sie beide erfahren haben. Jetzt, da ich älter bin, verstehe ich die erdrückende Schwere der Trauer besser und habe sicherlich mehr Erfahrung mit ihr, aber ich weiß, dass jeder sie anders erlebt. Und trauernde Menschen verdienen das Geschenk der Gnade. Orpheus trauert um seine Frau, die er zweimal verloren hat, und Eurydikes Kummer darüber, dass sie wegen des kurzzeitigen Irrtums ihres Mannes wieder in die Dunkelheit des Todes gezogen wurde, muss unermesslich gewesen sein. Das ist es, was dieser Duft so gut einfängt. Vergessen Sie den Werbetext der Marke über moschusartige Sexualität oder was auch immer. Das ist es nicht, was dieser Duft ist. Es ist das Wehklagen eines Menschen, dessen flüchtige Hoffnung von der Person, die er am meisten liebt, gestohlen wurde, und das verheerende Gefühl des Bedauerns, das der Dieb empfindet. Würde man diese Anklänge von Melancholie, diese antike Traurigkeit destillieren und die daraus resultierende Essenz in Flaschen abfüllen, wäre das Ergebnis ein olfaktorisches Klagelied aus rauchigem Pfeffer- und Pudernebel und seltsamen tinten- und ledrigen Nuancen, das mit der Zeit zu einem verzweifelten, seifigen Blumenduft wird.

Ich will ehrlich sein, ich bin genauso überrascht wie alle anderen, dass ich diesen Duft wirklich mag. Es gibt nicht viel darüber zu sagen. Es ist ein Marshmallow-Hautduft, eine Art schwammige Vanille, ein unaufdringlicher magisch-realistischer, alltäglicher Märchenduft... mit einem schwer fassbaren Hauch von sauren Dosenbirnen. Das ist ein seltsames Element, das sehr selten auftaucht, aber ich kann nicht behaupten, dass ich es nicht gerochen hätte.

Wenn Sie es noch nicht probiert haben, ist es genau das, was Sie denken, dass es ist. Nämlich ein ultrasüßes, zähneknirschendes Miasma aus sprudelndem, gesponnenem Zucker. Marshmallow und ein winziger Hauch von Zitrone mit einer kaum wahrnehmbaren Lakritzspitze. Es ist erbärmlich. Es ist göttlich. Ich bete es unerklärlicherweise an. Ich kaufe die "Haarparfüm"-Version, damit ich ihn mit manischer Feenstaub-Verrücktheit aufsprühen kann. Der Trocknungsprozess ist süßlich vanillig und holzig, vielleicht wie die Rinde des mythischen Zuckerwattebaums im Süßigkeitenwald des Groschenladens. Ich kenne haufenweise Leute, die das Zeug hassen. Tja. Mehr für mich!

Dior Addict ist eine wogende Wolke aus honigsüßem Amber und Vanille, Jasmin und Orangenblüte mit cremiger Tonkabohnen-Chiffon-Sandelholz-Spitze. Eine Femme Fatale im Stil der barocken Gothic Lolita.

Fille en Aiguilles von Serge Lutens erinnert mich an ein reichhaltiges, gewürztes Fruchtkompott, das in einer verschneiten Hütte in der längsten, dunkelsten Nacht des Jahres auf dem Herd köchelt. Die Sonne ist gerade untergegangen, da knallt die Tür auf, ein eisiger Windstoß fegt hindurch und trägt den Hauch von Tannennadeln mit sich; die Gäste stampfen mit den Füßen und pusten auf ihre Hände, alle haben rote Nasen und kalte Ohren und versammeln sich dicht an der Feuerstelle, wo ein warmes Licht ihre Gesichter erhellt. Das süße, würzige Gebräu auf dem Herd hat sich verflüchtigt, so dass kein sirupartiger Duft mehr zu riechen ist, sondern der leicht rauchige Rest, die eigentliche Essenz der Frucht. Für mich riecht Fille En Aiguilles nach gewürztem Fruchtkompott, nach Weihrauch, der die enge Umgebung und die wärmenden Körper parfümiert, und nach Licht und Erinnerungen an eine kalte Nacht und geliebte Freunde, die dein Herz erwärmen.

Als ich 18 war, ging ich mit dem Jungen aus, der neben mir wohnte, aber inzwischen die Highschool abgeschlossen hatte und nach Indiana gezogen war, um auf Notre Dame zu gehen. In den Sommerferien verbrachten wir eine Woche zusammen, in der er in den Süden geflogen war, um bei mir und meiner Familie zu wohnen. Zu Beginn dieses Besuchs machte er mir eines Abends am Strand einen Heiratsantrag, und ich sagte zu... obwohl mir etwas sagte, dass dies ein zum Scheitern verurteiltes Unterfangen war. Ich wusste, dass es nicht von Dauer sein würde, und stimmte trotzdem zu; ich nehme an, mir gefiel einfach die Vorstellung, dass sich in der fernen Zukunft etwas Interessantes für mich abzeichnete. An einem späten Nachmittag ein paar Tage später machten wir eine Autofahrt; die Sonne stand tief am Horizont, die Fenster waren heruntergelassen, und im Wind, der unser Haar zerzauste, lag der moschusartige, süße Duft von Orangenblüten, denn wir waren gerade an einem riesigen Orangenhain vorbeigefahren. Jo Malone's Orange Blossom duftet wie ein Sommernachmittag, nach süßen Blüten, sterbenden Sonnen und der Melancholie von Tränen, die man aus unklaren Gründen vergießen muss.

Bittersüße Moose, grüner Waldrauch und düstere Wälder. Auf den ersten Blick ist es ein etwas unangenehmer Duft, als ob die grüne Fee, die Punk-Poetin, das böhmische Paris verlassen hätte, um bei den alten Dryaden zu leben. Sie haben sich nicht gut verstanden, aber schließlich eine unbehagliche Freundschaft geschlossen und gemeinsam sanfte, surreale, leicht subversive Erinnerungen geschaffen.

Génération Godard von Toskovat riecht nach klebriger Limonade auf alten Sitzpolstern, nach dem sauren und zuckerhaltigen Geschmack von Zitrusbonbons und dem fettigen Keuchen einer Popcornmaschine. Eine Truppe verletzter, rücksichtsloser Spinner, die im schmutzigen Glamour eines historischen Kinos arbeiten, deren Geheimnisse und seltsame Verwandtschaft den unerlaubten Moschus und den ledrigen Leim bilden, der den verfallenden Traum dieses bröckelnden Wahrzeichens zusammenhält; das launische Rosenparfüm, das in das Samtfutter eines mottenzerfressenen Pelzmantels eingedrungen ist, der aus dem muffigen Fundbüro gestohlen wurde, ein letzter Seufzer, bevor das Gebäude abgerissen wird.