Florestas negras nocturnas congeladas no tempo; pinheiros resinosos e abetos mais verdes e o ar fresco da meia-noite, pequenos pontos de luz das estrelas. Fumaça de lenha e lodo, líquen e samambaia, e musgos mofados rastejando, rastejando sobre troncos caídos e caminhos de pedra desgastados. Teias de aranha emaranhadas no alto dos ramos, o pó a assentar nos fios. O tempo abrandou e finalmente parou nesta floresta, enquanto o mundo lá fora avança e evolui e avança como é hábito do mundo, quer se interfira ou não. Este é um bosque calmo, solene, esquecido, sem nascimento nem crescimento, mas imortal

Bánh mì direto. É um spray oriental promissor, mas vagamente adstringente, mas em segundos são os vários componentes de uma sanduíche vietnamita. Cilantro, daikon, barriga de porco, chiles, legumes em conserva, até ao travo a fermento de uma baguete estaladiça. Deve haver algo de errado comigo; ninguém no seu perfeito juízo faria uma fragrância que cheirasse assim. No entanto, por vezes apetece-nos uma sanduíche, e esta é certamente complexa e deliciosa.

Safran Troublant de L'Artisan Parfumeur é um perfume maravilhosamente restaurador, que aquece e abre o coração. Tem uma doçura reconfortante, embora não seja de todo açucarado, xaroposo ou enjoativo. Um ritual de deitar que começa com colheradas de pudim de sândalo e creme de baunilha, um banho morno com uma mistura de almíscar leitoso e delicada água de rosas cor-de-rosa, e um abraço maravilhosamente enraizado e magicamente envolvente. Dormirás o sono mais profundo e profundo e serás visitado pelos mais belos sonhos de verão.

Há algo em Craft, de Andrea Maack, que parece elegante e refletivo, como as altas torres cromadas de uma megaestrutura retrofuturista de ficção científica e os seus habitantes cibernéticos mecanizados. É um perfume fresco e sem sangue, como flores de geada em vidro e metal frio invernal. Não tinha lido a descrição antes de escrever estes pensamentos e agora estou simultaneamente satisfeita e irritada porque apanhei a vibração deste perfume de tal forma que quase citei a cópia do site sobre mochilas a jato e robôs de volta para si. Este é um daqueles casos em que parece que o conceito e a execução se alinham de uma forma quase preternaturalmente perfeita... como se os senhores andróides tivessem implantado estas ideias diretamente no meu cérebro!

Há algo em Craft, de Andrea Maack, que parece elegante e refletivo, como as altas torres cromadas de uma megaestrutura retrofuturista de ficção científica e os seus habitantes cibernéticos mecanizados. É um perfume fresco e sem sangue, como flores de geada em vidro e metal frio invernal. Não tinha lido a descrição antes de escrever estes pensamentos e agora estou simultaneamente satisfeita e irritada porque apanhei a vibração deste perfume de tal forma que quase citei a cópia do site sobre mochilas a jato e robôs de volta para si. Este é um daqueles casos em que parece que o conceito e a execução se alinham de uma forma quase preternaturalmente perfeita... como se os senhores andróides tivessem implantado estas ideias diretamente no meu cérebro!

Targhee Forest da Rogue Perfumery são as reflexões sinceras e encantadas de um gnomo briologista que sonha acordado e escreve poemas melancólicos sobre o rastejar pensativo de musgos, líquenes e fetos. Estes herbários literários são a inspiração para a sua atividade secundária, onde saponificam a vegetação argilosa e misturam suavemente uma essência de almíscar branco para criar sabonetes encantadores que cheiram a pedra coberta de musgo a apanhar sol.

Se alguma vez cheirou o Hermès Ambre Narguille e pensou, uau, esta coisa é tão doce que me vai matar... acho que pode querer experimentar o Tartan. Na realidade, não sei se são assim tão parecidos, para além de um rico aroma a tabaco amadeirado de outubro, mas enquanto o Ambre Narguille se inclina realmente para a compota de maçã xaroposa, o Tartan é equilibrado por couro acre e um frasco gravado de uísque turfoso e fumado. Cada vez que o uso, sinto um cheiro diferente, mas quando fecho os olhos, evoca musgo de lã de terra, o ouro derretido do outono e novelos de gansos da neve no horizonte.

Imaginem, se quiserem, que a Madame de la Rougierre, a governanta extremamente arrepiante e requintadamente cruel do conto gótico de Le Fanu, Tio Silas, foi acusada pelos seus maus caminhos e, como castigo divino, reencarnou numa poupée de retrato em bisque francês, tendo de suportar prateleiras empoeiradas e mãozinhas sujas para a eternidade. É a isso que cheira a flor de laranjeira ardente e melosa, maliciosamente animálica, aldeídica e melancólica de Caron Narcisse Noir. No bom sentido? Ou... tão bom quanto possível para a nossa deliciosamente desagradável Mme de la Rougierre, acho eu?

Corpalium é o florescer frio de uma íris subterrânea e sem sol, envolto num manto aveludado de penas de almíscar amadeirado e fumo balsâmico melado. É um pássaro escuro do mito, uma única pluma de ébano arrancada da chama, um olho de ametista que não pisca, cristalino e escuro como ameixa sob o véu de teia de aranha da doçura do sol pálido de inverno. Este é um deslumbramento de cortar o coração, e acho que não tenho nada no meu guarda-roupa de fragrâncias como ele

POV: és um lápis taciturno, propenso a surtos de melancolia, que só rabisca à meia-noite e que só foi usado para desenhar esboços arquitectónicos de catedrais góticas adornadas com gárgulas e mosteiros medievais em ruínas e poesia baudelairiana e ouves muito Cold Cave e Chelsea Wolfe.