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Minha Fragrância Característica
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O Snake Oil do Black Phoenix Alchemy Lab é um incenso de baunilha luxuriante, almiscarado e profundamente açucarado, misturado com especiarias escuras mais sagradas do que culinárias. Este é um perfume que dá uma sensação de perigo e poder, e não é para os fracos de coração - mas sim para um coração picado três vezes sob a lua cheia mesmo antes de dar uma grande dentada para selar o feitiço em carne, sangue e morte. Tu és a criatura perigosa e poderosa neste cenário e tens de te comprometer se vais usar esta coisa maravilhosamente potente.
Imaginem um pequeno piquenique com o vosso querido coelho de peluche, o coelhinho velho e gasto, com o olho que lhe falta, os pontos que se desfazem e a mancha na barriga onde o enchimento começou a sair, aquele de que gostam tanto e há tanto tempo que não têm dúvidas de que é o coelho mais real. E imagine a tarte de lama mais realista que alguma vez fez, tão fiel à vida que, quando a trincou, sabia um pouco a um pão de chá ligeiramente condimentado, suavemente adocicado, com um miolo macio e tenro - talvez um pão de maçã ou de curgete da época, mas sem o fruto ou a vegetação. De facto, há pouca ou nenhuma vegetação neste perfume, mesmo o trevo e o feno são mais doçura melada do que gramíneas ou botânicas, e acho que essa verdura, essa sensação de coisas verdes a crescer, é o que me falta. Esta fragrância é menos Peter Rabbit e mais Velveteen Rabbit, até ao almíscar de pele aconchegante, fofinho e confortável - e aqui está uma nota curiosa fugaz que parece querer ser leitosa e cremosa, mas que por breves instantes se torna um pouco azeda e indisposta, quase como uma pitada de cuspo de bebé. Como o seu querido coelhinho de peluche que serviu de fiel repositório infantil para várias doenças e nunca foi totalmente higienizado. Apesar das suas peculiaridades e do que lhe falta, parece mesmo uma carta de amor a algo doce e acarinhado, e tão recuado no tempo que nunca mais se consegue lá chegar - e acho que é isso que o torna tão evocativo - é a memória, como nos sentimos nesse jardim e essa amizade com o nosso companheiro macio e doce, filtrada pela lente da maravilha da infância e de um amor tão feroz que transcende a realidade.
Esta fragrância é um exercício de contenção. É o equivalente olfativo de sussurros abafados, ecos que se desvanecem e sombras pálidas ainda mais silenciadas pela fraca luz do sol. O champanhe é um eco aquecido e imóvel no seu copo, a efervescência há muito que desapareceu. Uma tensão delicada fervilha entre a doçura gotejante do pêssego e o almíscar íntimo e pulverulento do ambrette, tudo isto num cenário discreto de notas florais frescas e evasivas e a humidade suave e amadeirada do musgo de carvalho. Maggie the Cat não é de todo a experiência de gritos penetrantes que eu esperava, mas oferece um momento introspetivo e discreto
Embora eu adore o cheiro de um interior fortemente arborizado ou de uma meia-noite sinistra da Floresta de Mirkwood - basicamente, um cheiro balsâmico de coníferas resinosas e xaroposas (pense em Norne de Slumberhouse ou Dasein Winter Nights) este... não é isso. Ou, bem, é mais ou menos isso, mas retire todas as associações com a escuridão, as sombras e o macabro. Em vez de o Caçador perseguir uma Branca de Neve aterrorizada na floresta sombria, isto é, em vez disso, o contentamento da Branca de Neve numa clareira da floresta ensolarada, rodeada por criaturas da floresta, um fauno suave e trémulo ao colo e um pequeno pássaro azul pousado no seu dedo. É o aroma de ramos e folhas desgastados pelo tempo e que esvoaçam ao sabor da brisa, seiva pegajosa e musgo húmido e rastejante, a doçura ténue das flores silvestres esmagadas sob os nossos pés, o almíscar dourado e rosado de um raio de sol na nossa pele; é tudo isso, mas não é excessivamente sentimental ou piegas. É a auréola de verão, transparente e transparente, de uma floresta assombrada pelo inverno que emerge de uma maldição profundamente adormecida.
Acho que não sei como falar do Fantosmia do Jorum Studio, por isso vou passar a lista de notas deles pelo meu tradutor interno e falar-vos na minha língua. Este é o cheiro de uma armadura de cabedal transformada numa panela de estufar, na qual se mistura a seiva pegajosa de uma árvore ferida, as raspas azedas da casca interior de uma abóbora, as últimas migalhas de pão de mel da Transilvânia abençoado pelas irmãs santas e cravejado de ameixas secas embebidas em espírito, e uma mão-cheia de sementes bafientas e ervas apimentadas. Mexe-se sobre pedras que não vêem a luz do sol há cem anos e guarda-se o fumo fantasmagórico da fogueira num frasco de vidro para fins divinatórios depois do jantar. Este aroma é uma receita enigmática escrita numa língua esquecida; quase consigo decifrar os símbolos, mas, em última análise, permanece um mistério, um enigma que não consigo resolver. Posso admirá-lo, mas não lhe posso chamar meu.
Por muito intrigada que tenha ficado com a ideia de uma fragrância inspirada na tradição da fénix, este não é tanto um pássaro de fogo mítico solitário, mas sim um bando de raparigas malvadas a cacarejar com uma queimadura doentia. É o tipo de rosa ambarina com fumo de framboesa de que já não gosto, porque não gosto de florais frutados, mas há algo neste que é particularmente presunçoso e acremente desagradável. Tem a estrutura de um perfume que aspira a uma aura de poder e fascínio, mas não tem nada de especial, é apenas um verniz barulhento e sacarino na forma de um vazio onde deveria estar uma personalidade. E claro, podem dizer-me que preciso de terapia para o meu trauma de liceu, mas juro que nem sequer penso nessas coisas até que um perfume particularmente horrível me apareça no radar. Este é um desses perfumes.
Primal Yell tem elementos de ferro quente, cereja e amêndoa amarga, para além de patchouli, vetiver e algumas outras notas, e este é definitivamente o mais mal-humorado e mais nodoso do duo de estreia da Amphora. Eu definitivamente sinto aquela fruta vermelha, mas ela está envolta em veludo preto e peles, e envolta em um antigo caixão de ferro. Na verdade, este é um gelado de sangue partilhado entre dois amantes de vampiros muito velhos, muito chiques e cansados, demasiado fixes para a escola.
Com notas de maçã congelada, pétalas de rosas secas, violetas cristalizadas, marshmallow, caxemira e almíscar branco, Sublimate é uma piñata de bola de discoteca de Pixy Stix que se dissolve num tanque de nitrogénio líquido, explodindo numa supernova de Barbarellas campy cristalizadas. É uma cacofonia tecnicolor de absurdo hiper-frutado, uma doçura celebratória que deixa a nossa alma inundada de purpurina e nos faz questionar o próprio tecido da realidade, e verdadeiramente, penso que é a penúltima receita para a euforia.
Coriandre tem a qualidade nebulosa e suave de uma velha Polaroid deixada demasiado tempo ao sol. Um dia quente e relvado de verão recordado através do véu amarelado da memória. Há um sonho frágil e amargo que o atravessa, como asas de borboleta empoeiradas presas a uma cama de musgo macio e ondulante. É seco, amadeirado e almiscarado e penso que cheira um pouco como um pequeno e adorável segredo que talvez nunca estejamos prontos a partilhar - do tipo que nos acelera o coração e nos aquece a pele só por o guardarmos.
Imagina a loja de cabeças mais potente que alguma vez visitaste e aumenta a aposta com a cartomante mais mal-humorada que alguma vez conheceste. Imagina que este aroma afasta todos os teus amigos e entes queridos. Não faz mal, cheiras maravilhosamente bem.