Mississippi Medicine de DS & Durga abre com um cipreste adstringente e apimentado, e dá lugar a um fogo de pinho crepitante e fumado, bétula doce, erva lamacenta e folhas queimadas... e seca num incenso docemente herbáceo e amadeirado; um estranho cabelo com cheiro a fumo ao acordar, e o vago sonho de descer à escuridão, dançar e adivinhar com os antepassados, e ter feito parte de rituais mais antigos do que se pode imaginar.

By Serpentine, da Exaltatum London, abre de uma forma que parece um chipre quimérico, cheio de promessas tentativas mas também um pouco estranho; é um camaleão deliciosamente azedo/loamy/ambery de uma fragrância, e eu cheiro algo diferente a cada momento que passa. O brilho subtil e o atrevimento da pimenta rosa, um zhuzh cítrico amargo e sofisticado da bergamota, a verdura aguda e espinhosa do abeto, um toque de penas da delicada pulverulência da violeta e um coração balsâmico aveludado e sonhador de madeiras e tabaco. É um pouco terroso demais para ser considerado luminoso, mas brilha e resplandece apesar dos seus aspectos mais poeirentos. By Serpentine é um perfume incrivelmente leve e elusivo, não consigo cheirá-lo diretamente no meu pulso onde o pulverizei, e no entanto sinto a sua auréola a pairar à minha volta. É algo de belo, mas não é muito longevo; após cerca de meia hora, é como se acordasse de um sonho requintadamente pungente do qual me esqueci instantaneamente dos pormenores.

Tenho alguns problemas com este lendário bardo trácio, mas vou deixá-los de lado para um perfume como o Orpheus Incarnate de Curionoir que está a tentar capturar um momento hiper-específico na sua mitologia. Uma interpretação olfactiva de uma experiência subaquática; uma sensação de leveza e calma, visões de turquesa e malva, e a irresistível atração do canto da sereia. Não consigo perceber como é que eles fizeram isto - não há nada nesta fragrância que me pareça aquático ou oceânico ou mesmo qualquer coisa aquática, e no entanto, se alguma vez flutuou na maré, nas correntes, mesmo nas águas frescas da sua piscina, com os olhos fechados ao brilho do sol ou da lua, os murmúrios e gorgolejos do mundo abafados pelas ondas que envolvem a suave concha cor-de-rosa das suas orelhas - este é um perfume que evoca as respirações lentas e os batimentos cardíacos calmos dessa tranquilidade. Eu apanho o cravinho especiado do cravo, o oris fresco e terroso, a decadência da tonka e do heliotrópio, e o herbáceo quase enjoativo e doce do alcaçuz, e é tudo lindo e brilhante em coro... mas não faço ideia de como isso se traduz na canção de embalar sensorial hipnótica de um mergulho solitário à meia-noite.

Diverti-me imenso a falar de "Sexy Viking" com o viking que vive comigo. O meu marido, Ývan, é islandês e viveu na Islândia até à adolescência. A sua família direta, a mãe, o pai e os irmãos vivem agora nos EUA, aliás, alguns deles vivem a alguns bairros de distância, mas os restantes familiares estão espalhados por toda a Islândia. Ele vai lá de vez em quando para visitar, e eu já lá fui uma vez, mas não tenho certamente familiaridade suficiente com o país para ter uma opinião bem formada sobre uma fragrância inspirada em aspectos do mesmo. Bem, quero dizer, tenho uma opinião sobre a fragrância, posso ter uma opinião sobre qualquer coisa, mas acho que não posso comentar muito sobre a sensação de lugar que se pretende evocar. O Ivan diz-me que tem uma sensação geral de frescura, frescura e pinhal de coníferas sempre verdes. Faz-lhe lembrar os Verões que passou no programa de trabalho juvenil a transportar madeira da floresta... o que eu presumi ser uma espécie de trabalho de lenhador não remunerado, mas ele riu-se e disse: "Que miúdo vai fazer esse tipo de trabalho de graça? De qualquer modo, a sua memória específica envolve os momentos em que descansava e se deitava numa cama de agulhas de pinheiro perfumadas e fechava os olhos enquanto o sol se filtrava através da copa das árvores. Diz também que lhe vem à memória as sempre-vivas geladas no inverno, durante as tradicionais visitas às campas no Natal. Ele e a mãe visitavam o cemitério com coroas de flores e velas para os familiares que tinham falecido, e havia um caminho florestal ao longo do qual se arrastavam pela neve acabada de cair para chegar às campas. Em geral, ele comparava-o ao cheiro de uma antiga coroa de Natal do bosque, cheia de recompensas invernais. Eu acrescentaria que o que me cheira, esmagadoramente, são bagas ácidas e refrescantes do tempo frio. Algo de vermelho vivo e de jóias e tão amargo que nem os pássaros da neve o comem. Mas também um pouco como cascas de toranja azedas e cristalizadas. À medida que o perfume passa, torna-se mais como um âmbar frutado, maltado e suavemente melado - mas de qualquer forma, é uma nota bonita. E, no geral, acho que ambos concordamos que é uma fragrância incrível e, como acontece, é incrivelmente perfeita para o solstício de inverno de hoje (o dia em que esta análise foi escrita).

Quando se vive num ananás no fundo do mar, mas se converteu num showroom da Harley Davidson.

Estamos a encontrar uma rosa que não é apenas a protagonista de um filme de terror, mas talvez o próprio filme - um filme amaldiçoado -. E não estamos a falar de um filme de terror que se resume a sustos e clichés do género, mas sim do último filme violento, arrepiante e aterrador que viu e sobre o qual começou a ter pesadelos medonhos que começam a ecoar e a reverberar nas suas horas de vigília. Court of Ravens de 4160 Tuesdays é, em suma, e no papel, um rosa chypre incensado - mas os rumores dizem que o componente do incenso é o sangue a ferver de um culto louco misturado com ervas estranhas e picantes de outro mundo, a rosa cresceu doentia e sinistra na sepultura não marcada de um assassino enforcado, e o chypre, bem.., são os materiais habituais de musgo de carvalho e elementos balsâmicos, mas batidos num antigo altar negro até se tornarem uma pasta escorrendo, juntamente com um número secreto de gotas de um frasco rachado e turvo, e eu não sei o que há nessa essência esotérica, mas cheira chocantemente a suor acre de medo, adrenalina amarga, e é sublinhado por uma série de feromonas afiadas e ardentes. Portanto, devem ter chegado à conclusão de que eu devo adorar isto, e têm razão, e ainda bem que conseguem ler nas entrelinhas.

Destrier da House of Matriarch é talvez o primeiro perfume de couro que eu não apenas tolerei, mas que realmente gostei. Não tenho a certeza se sou sequer um fã de couro, mas aprecio o facto de este ser tão forte. Não está a fazer-se passar por um homem e não está disfarçado; não há que enganar. E é uma experiência olfactiva imersiva de 360°, além de ser absolutamente imediata, sem qualquer introdução ou preâmbulo. Imagina que és um LARPer super-realista e que tiveste três anos de aulas de marroquinaria para poderes fazer a bolsa de couro perfeita para pendurar no teu cinto para o festival que estás ansioso por ir. Apesar de ser uma pequena peça de um fato maior e mais complexo, quer que cada detalhe seja absolutamente perfeito, desde o curtimento à costura e ao relevo. Passou tanto tempo a trabalhar neste acessório que, mesmo nos seus sonhos, sente o cheiro desses agentes bronzeadores, dessas gorduras, óleos, químicos e almíscares. E também na vida real, mesmo depois do acontecimento, é uma só pessoa com essa carteira de couro e leva-a consigo para todo o lado. Neste momento, está cheia de lascas de cedro, ervas doces e musgo macio... porque gastaste todas as tuas moedas naquelas aulas caras e nas ferramentas de trabalho do couro.

Será que o Penhaligon's Babylon pretende evocar a Babilónia, o antro da iniquidade e o pináculo do pecado? Ou talvez aquela prostituta satânica, vestida de púrpura e escarlate, adornada com pérolas e pedras preciosas, com a sua taça de ouro a transbordar de abominações e imundícies? Não tenho a certeza de que esta fragrância suavemente especiada e de madeira aveludada seja tão ultrajante ou dramática como tudo isso. Imaginemos que a taça dourada, certamente sensacionalizada para despertar a indignação do público, era uma espécie de recipiente humilde e despretensioso, uma taça de sândalo grosseiramente esculpido mas perfumado, cheio de um líquido leitoso, com aroma de açafrão melado, o calor aromático e terroso da noz-moscada e da cânfora de coentros com anis e pimenta, e baunilha delicadamente resinosa e subtilmente fumada. Se é fã do Hypnotic Poison da Dior, mas não gosta daquela nota desagradável de cerveja de raiz, penso que achará o Babylon uma opção mais saborosa e discreta. Eu gosto imenso deste perfume, mas ainda gostaria de sentir uma interpretação perfumada mais viva e exuberante desta beleza apocalíptica.

O site da Rusak descreve este perfume como um "esquisito minimalista. Uma criatura de engano. Perfume nerdery" e, embora eu não saiba nada sobre este perfumista, direi que esta não descrição captou a minha imaginação e que evoluiu para uma pequena paixão. O tipo de obsessão que se desenvolve em relação a alguém que se vislumbra no metro a ler um exemplar com orelhas de cão de um livro do nosso autor preferido, neste caso, digamos, o assustador artista japonês de manga Junji Ito, e depois tivemos uma série de sonhos inquietantes com ele, por isso escrevemos uma ode a este estranho na secção de ligações perdidas do jornal alternativo local. E tal como o autor de terror mais bem sucedido e elogiado do Japão, Rusak injectou uma quantidade extraordinariamente potente de estranheza neste perfume. Começando com uma espreitadela mundana ao armário das especiarias, somos sujeitos a uma descida surrealista à loucura, com o estranho xarope de ácer com caril do feno-grego, um formigueiro seco e comichoso de almíscar salgado, um pico enigmático de anis e uma conflagração oleosa de pimenta preta. Não consigo fazer cara ou coroa deste perfume e, na verdade, gosto de o imaginar como uma besta de muitas cabeças e cauda de chocalho, tal como o seu próprio nome. É verdadeiramente uma das fragrâncias mais excêntricas e singulares que alguma vez cheirei e admiro a sua sublime estranheza.

Um bastião da velha Hollywood e um notório refúgio de celebridades, esta ode olfactiva ao Chateau Marmont menciona rosas murchas, lençóis crocantes e mobiliário de madeira vintage e acho que tudo isso se reflecte. É um perfume incrivelmente lânguido, como a Lana del Rey em frente à sua vaidade a cantar ao espelho, sonolenta e bêbeda, que a sua lua está em Leão e o seu sol em Caranguejo, o que, se me perguntarem, é uma forma muito estranha de expressar esse pensamento. Há uma indolência sonhadora neste perfume, momentos congelados no tempo, capturados numa fotografia Polaroid, partículas de pó a flutuar eternamente por cima de uma rosa solitária num vaso lascado, para lá do reflexo enevoado do espelho, sem nunca se fixar na flor. Um almíscar empoeirado de memória de uma noite que nunca terminou, uma fotografia desbotada que já não pertence a ninguém, embrulhada em linho esfarrapado e silenciosamente colocada debaixo de uma franja de carpete surrada num canto sombrio de um velho bungalow.