Snake Oil di Black Phoenix Alchemy Lab è un lussureggiante incenso di melassa, muschio e vaniglia profondamente zuccherata, miscelato con spezie scure più sacre che culinarie. È un profumo che dà un senso di pericolo e di potere, e non è adatto ai deboli di cuore, ma piuttosto a chi ha il cuore pungolato tre volte sotto la luna piena, proprio prima di darne un grosso morso gocciolante per suggellare l'incantesimo di carne, sangue e morte. Siete voi la creatura pericolosa e potente in questo scenario e dovete impegnarvi se volete indossare questo splendido e potente oggetto.

Immaginate un piccolo picnic con il vostro amato coniglietto di peluche, quello vecchio e malandato, con l'occhio mancante, i punti che si disfano e la macchia sul pancino dove l'imbottitura ha cominciato a fuoriuscire, quello che avete amato così tanto e per così tanto tempo che non avete dubbi sul fatto che sia il coniglio più vero. E immaginate la torta di fango più realistica che abbiate mai fatto, così fedele alla realtà che quando ne avete dato un morso sbriciolato, in realtà aveva il sapore di una pagnotta da tè leggermente speziata, delicatamente zuccherata, con una mollica morbida e tenera, forse un pane di mele o di zucchine di stagione, ma senza la frutta o la vegetazione vera e propria. In effetti, in questo profumo c'è poco o niente di verde, persino il trifoglio e il fieno sono più dolci al miele che erbacei o botanici, e credo che quel verde, quel senso di cose verdi che crescono, sia ciò che mi manca. Questa fragranza è meno Peter Rabbit e più Velveteen Rabbit, fino al muschio accogliente e coccoloso della pelle, e come questione c'è una fugace nota curiosa che sembra puntare al latte e alla panna, ma che vira brevemente verso un tocco acido e malato, quasi come un accenno di rigurgito di bambino. Come il vostro amato coniglietto di peluche che è stato un fedele ricettacolo d'infanzia per vari disturbi e non è mai stato completamente igienizzato. Nonostante le sue peculiarità e ciò che gli manca, sembra davvero una lettera d'amore a qualcosa di dolce e caro, e così lontano nel tempo che non potrai mai più raggiungerlo - e credo che sia questo, in ultima analisi, a renderlo così evocativo: è il ricordo, come ti sentivi in quel giardino e in quell'amicizia con il tuo morbido e dolce compagno, filtrato attraverso la lente della meraviglia infantile e di un amore così feroce da trascendere la realtà.

Questa fragranza è un esercizio di moderazione. È l'equivalente olfattivo di sussurri sommessi, echi sbiaditi e ombre pallide ulteriormente smorzate dalla debole luce del sole. Lo champagne è un'eco riscaldata e immobile nel suo bicchiere, l'effervescenza è finita da tempo. Una delicata tensione ribolle tra la dolcezza grondante della pesca e il muschio intimo e cipriato dell'ambretta, il tutto su uno sfondo sobrio di note floreali fresche e sfuggenti e la delicata umidità legnosa del muschio di quercia. Maggie the Cat non è affatto l'esperienza di grido penetrante che mi aspettavo, ma offre invece un momento introspettivo e sobrio.

Sebbene ami il profumo di un entroterra boscoso o di un'inquietante mezzanotte sempreverde della foresta di Mirkwood - in pratica, un profumo balsamico sciropposo e resinoso (pensate a Norne di Slumberhouse o a Winter Nights di Dasein) - questo non è... quello. O, beh, è più o meno così, ma togliete tutte quelle associazioni con l'oscurità, le ombre e il macabro. Piuttosto che il Cacciatore che insegue una terrorizzata Biancaneve nei boschi tenebrosi, questa è invece la contentezza di Biancaneve in una radura della foresta baciata dal sole, circondata da creature del bosco, da un tenero fauno tremante sulle sue ginocchia e da un uccellino azzurro appollaiato sul suo dito. È l'odore dei rami e delle foglie rovinate dalle intemperie che svolazzano nella brezza, della linfa appiccicosa e del muschio umido e strisciante, la debole dolcezza dei fiori di campo schiacciati sotto i piedi, il muschio dorato e rosato di un raggio di sole sulla pelle; è tutto questo, ma non è eccessivamente sentimentale o sdolcinato. È l'aura estiva e vaporosa di una foresta infestata dall'inverno che emerge da un profondo sonno maledetto.

Non credo di saper parlare di Fantosmia di Jorum Studio, quindi mi limiterò a passare la loro lista di note attraverso il mio traduttore interno e a parlarvene nella mia lingua. Questo è il profumo di un'armatura di cuoio trasformata in una pentola per stufare, in cui si mescolano la linfa appiccicosa di un albero ferito, gli acidi scarti della scorza interna di una zucca, le ultime briciole di pane al miele della Transilvania benedetto dalle sante sorelle e tempestato di prugne secche impregnate di spirito, e una manciata scarsa di semi ammuffiti ed erbe pepate. Mescolate su pietre che non vedono la luce del sole da cento anni e intrappolate il fumo spettrale del fuoco in una fiala di vetro per scopi divinatori dopo cena. Questo profumo è una ricetta criptica scritta in una lingua dimenticata; riesco quasi a decifrare i simboli, ma alla fine rimane un mistero, un enigma che non riesco a risolvere. Posso ammirarlo, ma non posso definirlo mio.

Per quanto mi abbia incuriosito l'idea di una fragranza ispirata alla leggenda della fenice, questo profumo non è tanto un mitico uccello di fuoco solitario, quanto piuttosto un gruppo di ragazzacce che schiamazzano per un'ustione malata. Si tratta di un tipo di rosa ambrata e fumosa che già non mi piace, perché non amo i fiori fruttati, ma c'è qualcosa in questa fragranza che è particolarmente compiaciuta e acremente antipatica. Ha la struttura di un profumo che aspira a un'aura di potere e fascino, ma cade a vuoto, è solo una patina rumorosa e saccarina a forma di vuoto dove dovrebbe esserci una personalità. Certo, potete dirmi che ho bisogno di una terapia per i miei traumi liceali, ma vi giuro che non ci penso nemmeno finché non mi capita un profumo particolarmente orribile. Questo è uno di quei profumi.

Primal Yell ha elementi di ferro caldo, ciliegia e mandorla amara, oltre a patchouli, vetiver e altre note, ed è sicuramente il più umorale e covato del duo di debutto di Amphora. Si percepiscono sicuramente i frutti rossi, ma sono avvolti in velluto nero e pellicce, e racchiusi in un'antica bara di ferro. In effetti, si tratta di un ghiacciolo al sangue condiviso tra due amanti dei vampiri molto vecchi, molto chic e sbiaditi, troppo cool per la scuola.

Con note di mela congelata, petali di rosa essiccati, violette candite, marshmallow, cashmere e muschio bianco, Sublimate è una pignatta da discoteca di Pixy Stix che si dissolve in una vasca di azoto liquido, esplodendo in una supernova di Barbarelle candite. È una cacofonia in technicolor di assurdità iper-fruttata, una dolcezza celebrativa che lascia l'anima inondata di glitter e fa mettere in discussione il tessuto stesso della realtà, e davvero, credo sia la penultima ricetta per l'euforia.

Coriandre ha la qualità nebulosa e morbida di una vecchia Polaroid lasciata troppo a lungo al sole. Una calda ed erbosa giornata estiva ricordata attraverso il velo ingiallito della memoria. C'è un sogno fragile e amaro che lo attraversa, come ali di farfalla polverose appuntate su un letto di muschio morbido e arricciato. È secco, legnoso e muschiato e credo che abbia un po' l'odore di un piccolo e delizioso segreto che forse non si è mai pronti a condividere, quello che ti accelera il cuore e ti scalda la pelle solo per averlo conservato.

Immaginate il più potente headshop che abbiate mai visitato e aumentate la posta in gioco con l'indovino più patchouli che abbiate mai incontrato. Immaginate che questo profumo allontani tutti i vostri amici e i vostri cari. Non c'è problema, il vostro profumo è meraviglioso.