Je revisite le Daim Blond de Serge Lutens, un parfum que je pensais ne pas aimer. Il est objectivement "agréable", mais il ne résonne tout simplement pas en moi. Je sens les choses que les gens aiment à son sujet : la bouffée insaisissable de daim doux provenant de la poche intérieure d'un sac à main coûteux, l'iris floral frais, le bol d'abricots se prélassant dans un rayon de soleil de l'après-midi. Mais ces choses-là, elles sont là-bas. Et je suis ici. Et nous ne sommes pas en contact. C'est la femme de carrière qui s'est mariée, a eu des enfants, occupe un poste de direction quelque part et fait du yoga et du spin class. Ce n'est pas du tout moi. Cela me fait penser à la photo de Maureen Prescott que l'on voit dans le premier film Scream. Elle a l'air d'une femme bien organisée. Mais on découvre plus tard qu'elle a un passé, compliqué et difficile, et qu'elle est le catalyseur de toute la franchise. Aujourd'hui, lorsque j'ai senti un peu de cèdre pensif et de violette nostalgique, j'ai pensé à la douleur, au traumatisme et à la tragédie de Maureen, et j'ai réalisé à quel point nous sommes tous différents, et que la vie de personne n'est jamais tout à fait comme nous l'imaginons de l'extérieur. C'est une chose avec laquelle il faut s'asseoir, et il en va de même, je suppose, pour Daim Blond.