Señalaré en primer lugar que no me gusta el Shalimar original (o al menos el Shalimar que he olido, que soy consciente de que no es el original-original). Así que prefiero pensar en Millésime Iris como algo propio. Al olerlo por primera vez, es un auténtico espectáculo de peluca de vainilla empolvada de una Maria Antonieta de Sofia Coppola, pero también tiene algo de hortera y cutre, como si fuera toda esa opulencia audaz de "Que se coman la tarta" filmada a través del filtro de Instagram de un reality show con un bolso de ante con estampado de leopardo de una mujer de la mafia, lleno de drama fabricado y sed desesperada. Es una especie de fragancia pegajosa y dorada que mezcla Versalles con el basurero de Jersey Shore. Y lo creas o no, al principio, cuando la estaba probando... no la odiaba. Más tarde, por la noche, olí una clase magistral de lujo y belleza ahumada, amaderada, floral y avainillada que emanaba del puño de mi jersey, y casi me desmayo. QUÉ ES TAN INTOXICANTE, pensé. ¡Sorpresa! Era ese hashtag de vainilla de los titulares de los tabloides del día anterior. Millésime Iris, encierras multitudes, y yo estoy aquí para todas ellas.