Épices erinnerte sofort an Asami von Audition, diese Ikone der geduldigen Bosheit und eleganten Rache, die ihre Folterausrüstung gegen eine Gewürzsammlung eintauscht. In ihrer Lederschürze zaubert sie eine makellose Gastgeberin aus dem Hut, wobei jede Tasche akribisch mit strategisch ausgewählten Pulvern und Zubereitungen ausgekleidet ist: Kardamom hat eine seltsam kühlende Wirkung, Koriander einen betäubenden Biss. Ihr Zedernholzlöffel zerlegt die Mischung mit chirurgischer Präzision und verrührt süßlich-scharfe Harze und honigartigen Rauch zu etwas exquisit Tödlichem. Wenn sich die Gewürze setzen, hinterlassen sie eine langsame, träumerische Hingabe von weichem Moschus und der unheimlichen Erdigkeit von Patchouli - selbst die tödlichste Gastgeberin, die ihr langes Spiel der Rache fordert, kennt die Kunst des perfekten Maßes.

Ein milchiger, pudriger Pudding, der mit Kardamom und melancholischem Orangenblütenwasser und verrückten, gezuckerten Pistazien gewürzt ist, und verdammt, wenn das nicht ein unaufdringlicher, melodramatischer Goth-Milchreis auf dem Weg zu einem Cure-Konzert ist.

Panda beginnt mit einem intensiven, taufrischen grünen Akkord und einem Hauch von pfeffriger Wärme, auf den bald Orangenblüten und Lilien folgen und der schließlich bei erdigen Wurzeln und feuchtem Moos zur Ruhe kommt. Es handelt sich weniger um den kugelrunden Panda selbst als vielmehr um eine Chronik seines langsamen Spaziergangs, bei dem er von Bergquellen zu Bambushainen reist, an Halmen und Blättern knabbert und im Grunde genommen einfach nur einen sehr ruhigen, stressfreien und gelassenen Panda-Lebensstil führt. Viel später ist der leiseste Hauch von Sandelholz zu vernehmen; vielleicht ist der letzte Halt auf seiner Reise ein schattiger Tempel bei Sonnenuntergang, um ein Räucherstäbchen anzuzünden und den Göttern für sein Glück zu danken.

Ein üppiges, lebhaftes Angebot mit einem Kaleidoskop opulenter Früchte und honigsüßer Blüten, das an eine Teeparty in einem leuchtenden Frühlingsgarten erinnert; übersprudelnde Persönlichkeiten flirten und flirten, während poetische Tändeleien zwischen zart blühendem Flieder und süßem Moschus-Geißblatt stattfinden. Zarte Nektare und süßes Ambrosia werden serviert, und später in der Nacht träumt man vom Sonnenlicht, das durch die flüchtigen Apfel- und Pflaumenblüten der Saison schimmert.

Les Lunatiques ist eine Handvoll Nachtluft: sanft flackernde Nachtfalter um Mitternacht, ein taufeuchter Wolkenschleier, der über dem Mond schwebt, schattenumhüllte Blüten, die in sich zusammengerollt sind und träumen, die heilig schimmernde Poesie des kosmischen Lichts, das uns von längst verstorbenen Sternen erreicht, und die süß murmelnden Ausdünstungen eines schlummernden Hains von Schösslingen.

Glass Blooms von Regime des Fleurs ist absolut exquisit, und ich wünschte, mir würden die richtigen Worte einfallen, um Ihnen zu sagen, wie exquisit es ist, aber stattdessen kann ich Ihnen nur sagen, dass es die Essenz der schönsten Frau der Welt heraufbeschwört, oder zumindest dachte ich das, als ich 1982 sechs Jahre alt war. Und sie war auch keine Frau, sie war nicht einmal ein Mensch, sondern eine Plastikpuppe der Marke Kenner. Ein Glamour-Girl. Ihr Name war Shara. In der Erinnerung an ihr glänzendes, opalisierendes Haar und ihr glattes, schimmerndes Kleid, eine Vision von gefrostetem Sternenlicht, kühlem, unnahbarem Maiglöckchen und blasser Pfingstrose, zart und taufrisch an einem Frühlingsmorgen, wenn die Kälte noch hell und hart in der Luft liegt, kann man die perlige Moschusmalve, die milchige Ambrette und den Cognac riechen. Als ich heute Abend Glass Blooms trug, fühlte ich mich genauso elegant und bezaubernd, wie es sich für ein Glamour-Girl wie Shara anfühlen muss. Obwohl es Kenner seit dem Jahr 2000 nicht mehr gibt, kann ich eine noch verpackte Version bei eBay für 24,99 finden... das ist ein besseres Geschäft als eine Flasche Glass Blooms für 225 Dollar. Aber wenn ich ehrlich bin, brauche ich wohl beide.

Tubéreuses Castane ist ein wunderschöner, fabelhafter Fiebertraum von einem Cocktail... ein nach Holunderblüten duftender, süßer Riesling mit einem moschusartigen, karamellisierten Stück Bernstein, das im Wein schwimmt, zusammen mit einem üppigen Klecks reichhaltigem Kastanienpüree und einem großzügigen Schuss würzigem Ingwerlikör. Er ist berauschend und hypnotisch und ein wenig seltsam, aber er ist nicht zu zerebral oder kostbar, und, meine Güte, er ist eine verdammte Glamazone.

Notre Dame Notte di Natale ist das, was passiert, wenn der böse, hexenhafte Geist von giftiger Anisette, honigsüßen Pflaumen und mitternachtsgepflückten Blumen aus Christian Diors Poison seine dunkle Essenz in das Fleisch eines Lebkuchenmannes einfließen lässt und sich in eine Kruste aus dunklen Gewürzen, schwarzem Sirup und unheiligem Zucker hüllt. Eine duftende Besessenheit von gewürzter Verdammnis.

Wenn Heinrich Lossows Gemälde "Die Sünde" ein modernes Parfüm bekäme, aber eine Wendung in der Handlung - die Nonne wäscht Wäsche, und statt eines geilen Priesters wird sie von einem biblisch korrekten Engel besucht, mit brennenden Augen und Rasierklingenflügeln und göttlicher Perversität. Er gibt Clovis Trouilles ekstatischen, skandalösen Nonnen frische Wäsche und Segen. Ein nuttiger Nonnen-Chypre-Wäschemoschus, der irgendwie einen perfekten Sinn ergibt. Heilig und profan, gebleicht und ausschweifend.

Durch das winzige Giebelfenster eines Puppenhaus-Dachbodens entfaltet sich eine geheimnisvolle Szene: Ein Miniatur-Spitzenschal liegt über eine Truhe drapiert, seine zarten Maschen sind mit etwas bestäubt, das Petit-Four-Krümel oder Marshmallows aus Frühstücksflocken sein könnten - feengroße Süßigkeiten, die von einer vergessenen Kinderhand verstreut wurden. Daneben ruhen perlmuttfarbene Mottenkugeln wie seltsame Zuckertropfen zwischen spinnwebenverhangenen Leinen, die ihre milchig-muskelige Pudrigkeit verströmen. Aus einer winzigen Kristallparfümflasche in der Ecke mischen sich im Nachmittagssonnenlicht Phantomblüten und zarte Vanille mit Staubmotten, die ganze winzige Welt in perfekter, zeitloser Schwebe gehalten.