Spinnweben aus Zucker, gewebt von verzauberten Mandelblüten-Spinnentieren, zitternde Fäden, die mit Vanillefrost und Kakaopulver schimmern.

Als ich das Etikett von Zoologist's Penguin zum ersten Mal sah, dachte ein Teil von mir, verdammt, ich hoffe, das riecht so, wie der griesgrämige und extrem verstörte William Dafoe in Roger Eggers' The Lighthouse aussieht. Natürlich weiß jeder, der den Film gesehen hat, dass ich größtenteils scherze (obwohl ich perverserweise nicht ganz scherze), und statt einer olfaktorischen Tour de Force der maritimen Bedrohung, des ungebremsten Wahnsinns und des salzigen Geschmacks der grüblerischen, salzgetränkten Verzweiflung bekommen wir die mythische Kälte von Frosta, She-Ras Schneekönigin auf dem fantastischen Planeten Etheria. Ein belebender Hauch von gefrorener Luft, frisch und sauber, ein belebendes und bittersüßes Tonikum, ein eisiges Fenster zur gleichgültigen Schönheit der knochenkalten Winterlandschaft. Eine Glut von rosa Pfeffer trillert zitternd durch das Flüstern von Wacholder und eisiger, alter Kiefer; Safran enthüllt die warme, honigartige Würze seiner Geheimnisse, nur um sich in den kühlen, unerkennbaren Tiefen von Seemoos zu verlieren. Und doch... hat dieser Duft ein stürmisches Herz, von Moschus und Regen und der Trostlosigkeit von Sirenen und der Zerstörung von Meeresgöttern. Vielleicht hat dieser knorrige Leuchtturmwärter ja doch einen Platz in dieser Geschichte. Ich bin mir allerdings nicht sicher, was mit den Pinguinen passiert ist.

Atomic Bee Women from the Abyss von Zoologist. Oh, warte, es heißt nicht so. Weil sie mich bei dem Namen nicht konsultiert haben. Es heißt einfach Bee. Aber das ist definitiv ein köstlich campy, over-the-top, apian B-movie femme fatale honey trap of a scent. Ein echtes Atomic Bee Women From Beyond-Erlebnis. Stellen Sie sich Jessica Rabbit vor, aber anstelle eines glitzernden roten Kleides ist sie in eine glatte, schwüle Kaskade aus goldenem Honig gehüllt, die von winzigen, schimmernden Flügeln in der Luft gehalten wird, was eine ziemliche Leistung ist, wenn man bedenkt, dass sie eine monströse, 15 Meter große intergalaktische Bienenkönigin ist. In schwindelerregender Höhe schwebend, versprüht sie ein süßes, klebriges, pudriges Vanille- und Sandelholzsekret über Wolkenkratzern und Militärangehörigen, während die Stadt im Chaos versinkt. "Ich bin nicht böse, ich werde nur so von der Honigwabe angezogen", trällert sie und bohrt ihren riesigen Stachel behutsam in den aromatischen Dessertwein, der in den sommerlichen Mimosen- und Heliotrop-Gärten in einem Park im Zentrum der Stadt blüht. Zu spät erkennt man, dass die Luft mit dem berauschenden Nektar von Moschus-Orangenblüten und dem kandierten Feuer von Ingwersirup durchtränkt ist, dass ihr Geschwader in die Atmosphäre eingedrungen ist und dicke wächserne Wolken von berauschenden gelben Blüten ihre Ankunft ankündigen. Die Stadt, die in Pollen und Pheromonen ertrinkt, verfällt in einen delirierenden Stupor. Die Menschheit, vergessen, aufgelöst in den honigartigen Dunst, ihre letzten Seufzer verschluckt vom unaufhörlichen Summen einer Million winziger Flügel.

Viole Nere von Meo Fuschiuni ist ein wehmütiges Rilke-Gedicht über ein Veilchen. Ich muss sagen, dass ich Veilchen wirklich liebe, obwohl die meisten, denen ich begegnet bin, sehr ähnlich riechen, zierlich und delikat, entweder auf pudrige oder erdige Frühlingsregen-Art. Viole Nere duftet zwar ähnlich subtil, aber anders als diese nostalgischen kandierten Pastillen oder kleinen, feuchten lila Blüten. Es ist das hauchdünne, gequetschte Veilchen und der pochende Schmerz des nie ganz Gewesenen, der bittersüße Vetiver-Moschus der atemlosen Möglichkeiten, die nur halb erahnt wurden, der sanfte Patchouli-Verfall des sterbenden Spätherbstes, der daran erinnert, dass auch die ungelebten Dinge ihre Zeit haben, ihre eigene stille Schönheit. Ein melancholischer Hauch von Weihrauch verflüchtigt sich wie Phantomtinte auf Seiten, die niemand je lesen wird, eine Ode an einen geliebten Menschen, der nie angekommen ist, der von Anfang an verloren war.

Flame & Fortune von Sarah Baker Perfumes duftet nach dem zitternden Nervenkitzel der Jagd und der Besessenheit nach etwas Schwer fassbarem und Seltenem, einer im Wind geflüsterten Schimäre, einer im Mondlicht erblickten Fata Morgana - und der unausweichlichen Abrechnung am Ende dieser Straße der rücksichtslosen Begierden. Eine verkohlte Tagebuchseite, die aus der Brandbombe einer mitternächtlichen Explosion unter den Sternen der Wüste geborgen wurde. Unleserliche Schrift, ein aschfahles Rätsel in einer verzweifelten Hand, die labyrinthische Chiffre einer verblichenen Landkarte, deren Details sich in Staub und Sand verloren haben, eine exquisite botanische Offenbarung einer nächtlich blühenden Blume, die berauschend und furchterregend zugleich ist, deren sanft gewürzte Geheimnisse ein tödlicher Fluch sein könnten, vielleicht ein Heilmittel für alle Übel der Welt. Die Morgendämmerung blutet wie eine Anklage, wie eine Schusswunde, wie ein sterbender Atemzug, und in diesem letzten Einatmen, Orangenblüte, Tuberose, Jasmin, der duftende Honig von Knospen, die sich in der aufsteigenden Hitze des Morgens entfalten. Der Wind rauscht mit der verblassenden Erinnerung an diese Süße, während die Sonne dort aufgeht, wo der Verrat dich fallen sah.

Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich Dead Writers von Immortal Perfumes schon vor einigen Jahren gerochen habe, als ich noch für Haute Macabre schrieb, vielleicht sogar schon früher. Ich glaube, ich habe ihm beim letzten Mal nicht genügend Gelegenheit gegeben. Man muss ein paar Minuten warten, und wie es direkt auf der Haut riecht, ist nicht das, was man riecht, wenn es vor einem schwebt. Es ist ein Hauch von Nelken, das staubige Archiv von Vetiver, ein nachhallender Wirbel von Pfeifentabak und zerfledderte Heliotrop-Spitzenhandschuhe an geisterhaften, tintenverschmierten Händen. WOW.

Jean Paul Gaultier Classique führt Jasmin nicht in den offiziellen Noten auf, und doch riecht er wie eine glitzernde Jasmin-Vanille-Pulverbombe auf einer betrunkenen Tanzfläche. Es erinnert mich an einen Abend, an dem ich eine Freundin besuchte, die, ohne mich vorher zu informieren, mit anderen Freunden vereinbart hatte, dass wir uns alle treffen und in einen Club gehen würden. Da ich ein brutal schüchterner Stubenhocker bin, ist das das Letzte, was ich JEMALS tun möchte, aber als Gast wird man manchmal in diese Dinge hineingezogen, und ich bin auch ein Menschenfreund. So, das war's. Und da waren wir. Die Damentoilette war voller beschwipster Clubbesucherinnen, die ihre Haare und ihr Make-up in Ordnung brachten, und unsere gemeinsame Freundin zog eine ganze Flasche Parfüm aus ihrer Handtasche, um ihren Duft aufzufrischen. Selbst ich als parfümbesessene Spinnerin finde das seltsam. Eine ganze Flasche, wow. Jedenfalls war das dieser Jean Paul Gautier-Duft, und bis heute erinnert er mich an betrunkene Nachtclub-Cocktails und an die nach Jasmin duftenden Tränen von Fremden, die mir auf der Toilette sagen, dass sie mich lieben, kurz bevor sie mir auf die Füße kotzen.

Geranium Bourbon von Miller Harris Perfumes riecht so, wie ich mir Jo aus Little Women vorstelle: eigensinnig und klug, gleichzeitig aber auch sachlich und sehr kreativ. Es hat eine sehr offene "Nimm mich, wie ich bin"-Atmosphäre, was angemessen scheint, denn obwohl Geranie in den Noten aufgeführt ist und der Name des Parfums ist, riecht es nicht wirklich nach Geranie... also muss man es nach seinen eigenen Verdiensten beurteilen... nach dem, was es ist, und nicht nach dem, was es nicht ist. Und was das angeht, was es ist, nun ja. Es ist eine Art trockene, sonnige, zitronige, grasige Palmarosa, eine saure, grüne Rose, bitterer, muffiger schwarzer Pfeffer und eine Art aromatisches Holz. Er wird als blumig eingestuft, aber er ist sicherlich nicht das typische Angebot dieser Duftkategorie; er ist überhaupt nicht süß oder frühlingshaft oder gar sommerlich, und die Rose ist ein seltsamer Duft. Ich würde sagen, es handelt sich um einen krautigen, holzigen Herbstblüher, der wie unser Mädchen Jo einzigartig ist.

Vor der Neuauflage 2014 hörte ich zum ersten Mal ehrfürchtiges Geflüster über das rätselhafte Filigree von Thymes, und da mein Interesse geweckt war, machte ich einen Flakon auf eBay ausfindig. Noch nie habe ich so unterschiedliche Bewertungen über einen Duft gelesen! Auf der Thymes-Website werden seine komplexen Schichten und schwer fassbaren Nuancen gepriesen, und abwechselnd wird er als reichhaltig, würzig, warm, cremig und luxuriös bezeichnet, aber trotz der unterschiedlichen Eindrücke ist er unbestreitbar von allen geliebt. Für meine Nase ist es ein Duft jenseits von knackig und nicht gerade frisch. Er erinnert mich an antike Spitzendeckchen und Porzellan-Teekannen. Es sind sanfte Zitronenschalen und süßes Gras und ein zarter staubiger Amber, der sich eher als Vanille übersetzt. Er ist leicht und lieblich und anscheinend für viele Menschen sehr verschieden, aber wir scheinen ihn alle zu lieben.

Scandalwood ist ein Duft, der mich ein wenig traurig macht. Ich entdeckte die Marke zum ersten Mal, als ich Polyvore nutzte, eine Art virtuelles Moodboard, um imaginäre Kleiderschränke zusammenzustellen und Fantasie-Outfits zu kreieren. Fast ein Jahrzehnt lang habe ich dort jeden Tag herumgespielt, und dann wurde es 2018 ohne Vorwarnung geschlossen. Ich war ziemlich traurig - ich habe durch Polyvore viele Freunde gefunden, und es war eine lustige Ablenkung, die mich durch einige schwierige Zeiten gebracht hat. Wie auch immer, dies ist eine Parfümrezension, sorry. Scandalwood ist von Dita von Teese inspiriert, und genau wie ihre Outfits ist auch der Duft sehr schlicht und kaum vorhanden. Leicht und nah an der Haut, ist es eine schöne Mischung aus Sandelholz, Zeder, Rosenholz, Leder und Moschus. Er ist nicht wirklich erotisch, es sei denn, Sie stehen auf ruhige Nickerchen und geflüsterte ASMR. Und hey, es braucht alle Arten.