Gentle Night é o cheiro a sabão azedo aquático-marinho, com o eflúvio desagradável subjacente de uma pilha de roupa suja com bolor

Holy Terror desenrola-se como um sonho acordado, um conto perfumado que esbate a fronteira entre a consciência e o sono, onde a riqueza melosa das velas de cera de abelha se entrelaça com o incenso resinoso. À medida que se instala na pele, o incenso e a mirra fundem-se com o calor suave da cera de abelha, as suas notas individuais esbatem-se como segredos gravados em pergaminho húmido. Há um conforto de veia âmbar dourada entrelaçada através das resinas austeras, que faz lembrar a luz de velas a cintilar contra paredes de pedra antigas.

Quanto mais tempo se usa, mais Holy Terror se torna uma canção de embalar sensorial. É o equivalente olfativo daquele estado de sonolência imediatamente antes de dormir, quando as palavras na página do seu romance gótico começam a nadar e as gavinhas de incenso parecem formar formas no ar. O sândalo fornece um pano de fundo constante, como a lombada de um livro antigo, enquanto as notas de incenso melado dançam e rodopiam, tornando-se indistinguíveis umas das outras.

À medida que se aprofunda neste devaneio perfumado, dá por si a vaguear pelos corredores sombrios de um castelo em ruínas, onde os retratos parecem respirar e as armaduras rangem com movimentos invisíveis. O ar tingido de âmbar transporta sussurros de antigas profecias e segredos há muito enterrados. Na sua mente, vê a ingénua a fugir pelos claustros ao luar, os seus dedos trémulos a deixar rastos na poeira de séculos. O cheiro do Santo Terror envolve-o como um manto de sombras, ao mesmo tempo reconfortante e misterioso, tal como as passagens ocultas que tanto aterrorizam como acenam nestes contos antigos.

Esta fragrância não evoca tanto os temíveis espíritos das abadias, mas sim os fantasmas suaves de histórias meio recordadas, de sonhos que se prolongam ao acordar. É o que se poderia cheirar se adormecesse a ler à luz de uma vela e acordasse para encontrar o fumo da chama apagada misturado com os últimos fiapos de incenso, tudo impregnado com o brilho ambarino da cera de abelha.

Quando se pensa em fragrâncias de lilás, as palavras "delicado" e "recatado" vêm frequentemente à mente. Amouage Lilac Love, no entanto, não é... isso. Este perfume é uma homenagem perfumada à feminilidade extravagante e ao glamour da velha guarda, evocando a essência da madame peituda Miss Mona, que se passeia com as suas boás de penas e peignoirs de seda em The Best Little Whorehouse in Texas. Já ouvi este perfume ser descrito como um floral gourmand, o que me parece correto, mas não consigo perceber exatamente como. Há uma riqueza abstrata e uma cremosidade que evoca uma decadência elusiva, e o elemento floral também parece algo especulativo. Não é um bouquet exuberante de flores frescas cortadas, mas o ideal luxuoso de flores a rodopiarem num papel de parede de veludo num boudoir pouco iluminado. Um almíscar de pelúcia, em pó, assenta na pele, uma corda de pérolas espalhadas por uma suave extensão de pele aquecida. Luxuoso e inebriante, e combinado com a doçura floral melada, é um perfume que parece deleitar-se na sua própria sumptuosidade. Lilac Love é MUITO. E cada pedaço é lindo.

Estradas fantasmas que convergem para um cemitério, sussurros de uma figura de capa verde que desaparece na bruma. Fantôme de Maules desdobra-se como um segredo, um almíscar silvestre e espetral, um crepúsculo verde-escuro que brilha através dos ramos, pairando mesmo acima da pele. O verde aqui não é exuberante ou vibrante, mas austero - o crepúsculo filtrando-se através das agulhas de pinheiro. Há um sussurro de lavanda, mais herbáceo do que floral, e uma pitada de especiaria seca e sombria - murmúrios subterrâneos espinhosos de um lugar escondido. Apanho rastos de flores musgosas através da névoa, a sua fragrância fugidia e fugaz, obscurecida por aquele véu omnipresente de nevoeiro fresco e verdejante. É bonito, de uma forma melancólica, como se tropeçasse em ruínas abandonadas numa clareira esquecida. O cheiro carrega um peso de isolamento, do tempo que se estende infinitamente através de florestas silenciosas, a relva e a argila de caminhos secretos trilhados por pés solitários. A dor agridoce da reclusão escolhida, de um mundo deliberadamente deixado para trás. O aspeto de pó e sabão parece um vestígio desvanecido da civilização, lavado por anos de solidão na floresta. É uma fragrância cuja presença é definida pela ausência, um mistério que não tenho a certeza se quero desvendar - o que está a faltar, ou porque é que isso importa.

L'Artisan Histoire d'Orangers é a mais pura flor de laranjeira. Se fosse possível destilar todas as palavras em todas as línguas para "melancolia", capturar a essência de um movimento de eyeliner preto pesado, ou engarrafar a ressonância de um acorde menor triste, isso resumiria este perfume. É a poesia dos laranjais abandonados ao crepúsculo, as suas flores espectrais são um incenso de Saudade, Sehnsucht, ou Mono no aware. Para aqueles momentos em que desejamos envolver-nos numa sublimidade trémula de tristeza, para nos deleitarmos com a dor requintada de estarmos dolorosamente vivos num mundo que está sempre a fugir. Estou ciente de que este é o maior e mais piegas cliché que alguma vez ouviram, mas como um gótico da Flórida mergulhado em perpétuas sombras de verão, não sei que mais vos dizer.

Sarah Baker Loudo é uma fragrância que parece existir em duas realidades distintas na minha pele. Num dos pulsos, tem tudo a ver com conforto e nostalgia - leite em pó de chocolate mofado e cremoso expirado que, de alguma forma, ainda consegue ser absolutamente delicioso. É como tropeçar numa lata esquecida na parte de trás de um armário de infância, o cheiro envolve-nos com uma doçura que é simultaneamente familiar e ligeiramente estranha. (Provavelmente devido ao aspeto da viagem no tempo para a obter.) Mas vire-se para o outro pulso e, de repente, o chão muda descontroladamente sob os seus pés. Aqui, Loudo revela o seu lado feroz - pungente e fermentado, com uma estranheza primordial de couro terroso e um travo a fumo que se prende na garganta. É como se o próprio tempo tivesse azedado e mudado, transformando memórias inocentes em algo visceral e desenfreado. O contraste é chocante, mas estranhamente atraente. Dou por mim a cheirar compulsivamente, tentando conciliar estas duas facetas de Loudo. É uma doce lembrança do que eu era, ou um vislumbre da estranha besta em que o meu passado se tornou? Talvez seja as duas coisas, uma lembrança perfumada de como as nossas memórias fermentam e sofrem mutações, deixando-nos com algo pouco reconhecível, mas inegavelmente parte de nós.

Um raio de lua de baunilha atravessa um labirinto de espelhos. Vinhas de jasmim sedosas desprendem-se do negligé da lua, tecendo-se num véu que cobre as cidades adormecidas. Uma rede prateada que apanha fragmentos suaves e pálidos de sonhos - um beijo meio recordado, o toque do ar fresco do deserto, o farfalhar de asas invisíveis. Uma gota de luz líquida cai através de camadas de realidade, uma grinalda sagrada de lágrimas e flores nocturnas salpicadas de pó de estrelas. A lenta extensão do tempo através de uma paisagem lunar, capturada num sonolento vidro âmbar fumado.

Nas profundezas do matagal, suculentos orbes roxos abrem-se, dando origem a um enxame de criaturas gulosas que se multiplicam a uma velocidade alarmante. O néctar pegajoso das bagas escorre dos ramos retorcidos, transformando estes bocados chilreantes em diabinhos travessos que se esgueiram pelos arbustos, duplicando o seu número a cada galho que partem. Árvores antigas gemem sob o peso da horda crescente, os seus suspiros lenhosos misturam-se com o frenesim frutado. O chão da floresta pulsa, um tapete vivo de vegetação que treme e se expande, fazendo brotar mais demónios com cheiro a bagas a cada estremecimento. Cada respiração é inspirada por um ar denso com uma energia frenética e perfumada, à medida que estas jammy juggernauts invadem a floresta, com a sua doce sinfonia a atingir um nível febril. O bosque, outrora sereno, transforma-se num labirinto cada vez maior de confusão alimentada por bagas, deixando os visitantes atordoados numa névoa de aromas que se multiplicam e num pandemónio cheio de frutos.

Beelzebub entra na Bike Week, a sua presença é uma tempestade de cal e couro. Asas antigas, vincadas como um casaco bem usado, flexionam enquanto ele agarra o guiador cromado escorregadio com a condensação da sua margarita gelada. O ar crepita com uma eletricidade picante, misturando o picante dos citrinos com o calor infernal num cocktail inebriante. Sob as suas rodas, a terra exala um gemido profundo e terroso - uma mistura de fumo e solo profano que fala de vastos e perversos reinos subterrâneos. No limite da cidade, ele pára num café ubíquo, o aroma do latte de baunilha sazonal cortando a névoa infernal. O barista, que não se deixa perturbar pelos vapores sulfurosos, olha para o ecrã de pedidos e pergunta com uma alegria praticada: "É para o Beelz, ou é para o Bub?" O Senhor das Moscas aceita a sua chávena fumegante, o seu "obrigado, querida" grita numa voz que é parte devaneio de pescador, parte ecolocalização de quirópteros. Com um último toque que soa como os portões do inferno a abrirem-se, Belzebu foge para o pôr do sol, deixando atrás de si um rasto de enxofre com sabor a baunilha e o mais ténue odor a couro beijado com cal.

Passei inúmeras horas no YouTube a ver viajantes a percorrerem as montanhas remotas do Japão em busca de onsen escondidos. Macaque evoca o que eu imagino nos momentos que antecedem a entrada nestas fontes termais naturais: a respiração aguda quando o ar da montanha enche os pulmões, uma luminosidade estimulante que pica como citrinos sem qualquer vestígio de doçura. Depois vem a presença medicinal seca, herbácea e lenhosa da madeira de cipreste que aquece ao sol e, finalmente, a deriva contemplativa do incenso transportado pelas correntes térmicas. O seu fumo é diferente aqui - suavizado e difundido pelo vapor ascendente até se tornar quase tátil, como seda suspensa no ar. Há algo de sagrado nesta solidão de fumo e vapor, algo que recorda o rescaldo de um duche quente, mas mais terreno, mais antigo - menos sobre o sabão do que sobre o ritual tranquilo de purificação, com apenas um sussurro de ar rico em minerais. A impressão que fica é a de um calor recordado em vez de sentido, como o sol de fim de tarde que se prolonga depois de o dia ter começado a arrefecer.