Em Veneza Rococco, a festa de casamento dissolve-se em lobos, mas os seus trajes e semblantes em pó ainda pairam no ar - brancos como arroz, macios como giz, espessos como nuvens, caindo como neve num conto de fadas corrompido e perverso. O pó acumula-se em montes contra as paredes, flutua em folhas à luz das velas, assenta como cinza nas máscaras abandonadas, pulveriza todas as superfícies até os espelhos sufocarem de branco. O cheiro flutua entre a realidade e o pesadelo, cada respiração atrai mais pó doce e sufocante. Por baixo de todas estas camadas de branco, há algo de selvagem - dentes por detrás do pó, garras que agitam novas nuvens a cada passo. Isto é o que resta na mesa do banquete depois das transformações licantrópicas dos aristocratas amaldiçoados, o seu banquete abandonado afogado em poeiras brancas violetas, confeções e pratas espalhadas como ossos debaixo de um manto de neve perfumada.
Em Veneza Rococco, a festa de casamento dissolve-se em lobos, mas os seus trajes e semblantes em pó ainda pairam no ar - brancos como arroz, macios como giz, espessos como nuvens, caindo como neve num conto de fadas corrompido e perverso. O pó acumula-se em montes contra as paredes, flutua em folhas à luz das velas, assenta como cinza nas máscaras abandonadas, pulveriza todas as superfícies até os espelhos sufocarem de branco. O cheiro flutua entre a realidade e o pesadelo, cada respiração atrai mais pó doce e sufocante. Por baixo de todas estas camadas de branco, há algo de selvagem - dentes por detrás do pó, garras que agitam novas nuvens a cada passo. Isto é o que resta na mesa do banquete depois das transformações licantrópicas dos aristocratas amaldiçoados, o seu banquete abandonado afogado em poeiras brancas violetas, confeções e pratas espalhadas como ossos debaixo de um manto de neve perfumada.
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Em Veneza Rococco, lembro-me daquela cena icónica de A Companhia dos Lobos, e a minha imaginação encarrega-se do resto: a festa de casamento dissolve-se em lobos, mas os seus trajes e semblantes em pó ainda pairam no ar - brancos como o arroz, suaves como giz, espessos como nuvens, caindo como neve num conto de fadas corrompido e perverso. O pó acumula-se em montes contra as paredes, flutua em folhas à luz das velas, assenta como cinza nas máscaras abandonadas, pulveriza todas as superfícies até os espelhos sufocarem de branco. O cheiro flutua entre a realidade e o pesadelo, cada respiração atrai mais pó doce e sufocante. Por baixo de todas estas camadas de branco há algo de selvagem - dentes por detrás do pó, garras que agitam novas nuvens a cada passo. Isto é o que resta no quarto do pó depois das transformações licantrópicas dos aristocratas amaldiçoados, as suas perucas perfumadas afogam-se em poeiras brancas violetas, o ar é tão denso com pó que apaga a linha entre a besta e a beleza.