Eu era um miúdo que nunca prestava atenção a nada. Estava sempre com a cabeça nas nuvens. Claro que, quando estamos sempre alheados do que se passa, as coisas acontecem sem darmos por isso. Por vezes, são coisas como o facto de a tua mãe te inscrever num campo de férias e tu não saberes nada sobre isso até ela te meter num autocarro com um monte de crianças que não conheces para um sítio de que nunca ouviste falar. Ainda assim, há que sonhar acordado e imaginar, por isso eu procurava um lugar sozinho, encostava a cabeça ao vidro da janela do autocarro e respirava o ar fresco e limpo de uma manhã de junho no Ohio, enquanto o veículo ganhava velocidade e saíamos dos subúrbios para o sol. O Feno Fresco de Demeter cheira a flor de trevo vermelho melado, terra quente e poeirenta e vetiver suave e amadeirado; o terreno fértil dos devaneios de verão e a extensão ilimitada da imaginação de um jovem