Poets of Berlin da Vilhelm Parfumerie é uma coisa vil de mirtilo mutante bioluminescente. Um mirtilo submetido a uma experiência incompleta e subfinanciada num protótipo de telepod, mas havia também uma partícula de ambientador Glade limão-aloe-bambu na câmara antes de esta ser hermeticamente fechada, bem como uma joia de bedazzle esmagada que caiu da unha de acrílico de uma estagiária, sem ser notada. Desfeito átomo a átomo, o pequeno fruto de compota fundiu-se com os cacos brilhantes de brilhantes açucarados e um lírio cítrico que brilhava no escuro. Acho que David Bowie nunca escreveu uma canção sobre este monstro, mas houve uma adaptação cinematográfica com Jeff Goldblum.

Inicialmente, o Coromandel é um aldeído que faz lembrar o nariz, brilhante, agudo e azedo, como uma fatia de lua amarga e cítrica numa noite em que o inverno está a dar lugar à primavera. Está também repleto de curiosas madeiras canforadas e estranhos ecos subterrâneos quando a primeira borrifadela se instala na pele. Em breve, porém, é inexplicavelmente uma pitada escura e floral de pimenta preta em cima de uma caneca de cacau leitoso pálido, suave, rico e cremoso na língua, mas tingido com aquele amargor de mofo subjacente. A estranha interação entre estas notas primordiais e esta decadência aveludada oferece impressões duplas de opulência e austeridade; imagine-se a desfrutar de uma bebida deliciosamente elegante... no chão húmido e frio de uma caverna de calcário musgoso.

Vou ser sincero, estou tão surpreendido como qualquer outra pessoa por gostar realmente deste perfume. Não há muito a dizer sobre ele. É um aroma de pele de marshmallow, uma espécie de baunilha flutuante, um aroma discreto de realismo mágico, de fabulismo quotidiano, de conto de fadas quotidiano... com um toque evasivo de pêras azedas e enlatadas. É um elemento estranho que aparece muito raramente, mas não posso fingir que não o cheirei.

Baunilha empoeirada, sassafrás em pó e sândalo, licor de amaretto melado e jasmim almiscarado. Memórias e mais memórias e mais memórias. Usei esta fragrância exclusivamente em meados dos meus 20 anos, é um aroma que lembra más decisões e relações viciosas e venenosamente abusivas, mas também de abraçar ligações incríveis e embarcar em descobertas maravilhosas. Para mim, Hypnotic Poison é um perfume muito ligado a um espaço e tempo específicos da minha vida e, embora não possa culpar o perfume, estou feliz por o deixar no passado.

Herbal, poeirento e agridoce, almíscar verde onírico e trémulo. As mágoas de estranhas canções de embalar balbuciadas em sussurros suaves, contos de fadas de árvores que florescem na neve, carregadas de ossos. Um sino frágil, saudoso e cintilante. Um orvalho fugaz, uma névoa pálida à deriva num prado, desaparecendo num céu vazio. Uma elegia melancólica ao capricho da infância. Um poema de leito de morte ao amanhecer.

Gris Charnel da BDK Parfums é um perfume que considero confuso e dececionante. Acho que estou sobretudo desiludida comigo própria, por não ter lido a inspiração do perfumista para a fragrância. Alguns dribles sobre dois turistas cujos olhares se cruzam, dançam até ao amanhecer e depois escapam para um encontro íntimo. Bocejo. Aborreci-me e saí várias vezes enquanto tentava resumir tudo. Agora, se eles deslizassem através de um portal para uma história de Edward Allan Poe enquanto se curtiam num beco escuro, então eu poderia perdoar-me por ter sido emocionantemente enganado pela cópia (e, em menor grau, pelo nome poético sombrio, que eu sinto que de alguma forma me enganou para pensar que era algo que não era). Devem ter sido as notas que me entusiasmaram, que mencionam chá preto, figo e essência de cardamomo. Isso parece-me muito agradável. Mas já experimentei este perfume várias vezes e não sinto nada dessa beleza. Em vez disso, é um pouco como uma amostra de chá de baixa qualidade que inclui selecções com vários "sabores de fruta" não especificados mas, na realidade, independentemente do que se prepare, todos sabem a água quente de Kool-Aid. E há um elemento estranho, acre e fumado que paira de forma desagradável, como o ar aquecido pelo carvão... Imagine-se a fumar água quente de Kool-Aid no seu cachimbo de água. Mesmo que eu finja que um poeta gótico dos velhos tempos está a fumar esse narguilé, não deixa de ser um pouco mau.

Não tenho palavras para descrever a beleza deste perfume. É rico e luxuoso sem ser ...decadente...ou pesado, mas também não é definitivamente um perfume "leve". É realmente muito intoxicante. Cheira a estrangeiro e familiar ao mesmo tempo; talvez se a sua ideia de "exótico" for a das ilustrações sumptuosas de um livro de fábulas bem usado de uma terra distante. É um sândalo elevado, almíscares melados e chá de âmbar líquido em mim, e faz-me sentir como uma rainha do deserto num conto estranho e poeirento.

No Musc Ravageur há uma estranha nota plástica e soturna em torno de uma baunilha escura e animalesca que não se importa com o que os outros pensam e ri-se das suas próprias piadas e, por vezes, ri-se tanto que se mija um pouco, e sim, também se consegue cheirar esse aspeto do Musc Ravageur, sob a forma de uma nota âmbar quase fermentada. É simultaneamente rico e azedo, de uma forma excêntrica que se aproxima do desinteressante... mas, apesar de tudo, não é um perfume muito complicado. Penso que podemos considerar que este é um perfume que é difícil de conhecer, mas fácil de amar. Será que me identifico demasiado com este perfume? Pode dizer-se que sim, claro.

Dark Season é um aroma a madeira fumada/âmbar rico e empoeirado que cheira ao tenebrismo dramático de todos os romances góticos antigos e assustadores e à ficção estranha bafienta do século XIX, de paisagens antigas e de lama, a fuligem de troncos de pinheiro, fumo fantasmagórico e neve peneirada num campo estranhamente iluminado, um ocre sombrio, um âmbar sombrio, ramos gelados raspando um céu de chumbo, pegadas que desaparecem na neve acabada de cair, o ranger do vento assobiando à volta de pedras paradas, algo terrível solto no escuro, algo que acaba por se desvanecer até não ser mais do que um sentimento inquieto ou um arrepio frio num dia quente.

Chasing Autumn dá vida ao outono que sempre desejei, vivendo no verão interminável da Florida. É um aroma que capta não só uma estação, mas um estado de espírito e um estado de ser que procuro perpetuamente. Vem-me à mente o quadro de Millais "Autumn Leaves" - uma cena crepuscular em que jovens raparigas recolhem folhagem caída, com os seus rostos tocados por uma reverência melancólica pela mudança de estação. A pintura atrai os nossos olhos para um monte de folhas a farfalhar, com apenas um fio de fumo a sugerir uma fogueira distante.

Esta fragrância, no entanto, traz corajosamente essa fogueira para o primeiro plano. As notas de alcatrão de abeto e bétula ganham vida, evocando o calor crepitante das noites de outono que apenas imaginei. É como se Morris tivesse retirado esse calor implícito da tela de Millais e o tivesse transformado no coração desta experiência olfactiva. Os acordes de couro e café acrescentam profundidade, lembrando noites aconchegantes do tipo que sinto na poesia de Emily Brontë.

"Fall, Leaves, Fall" de Emily Brontë ecoa enquanto uso este perfume. As suas palavras não são apenas poesia, mas uma invocação - um cântico para dar início ao inverno que se aproxima. A frase "Every leaf speaks bliss to me, fluttering from the autumn tree" parece um feitiço a ser lançado, e esta fragrância incorpora essa transição mística. Enquanto o poema de Brontë é um apelo ao frio que se aproxima, Chasing Autumn capta a própria essência dessa convocação.

TAMBÉM este perfume evoca a atmosfera subjacente de Over The Garden Wall, despojado dos seus elementos infantis (adoro esses elementos! Mas!) Evoca aquela sensação de estar perdido num outro mundo outonal, onde o mistério e a melancolia reinam supremos. A fragrância capta a essência de vaguear pelo Desconhecido, com a sua ameaça subtil e presença sinistra à espreita sob a superfície de folhas caídas e florestas sombrias.

Chasing Autumn é uma homenagem aos fogos cintilantes do outono, permitindo-me mergulhar num sentimento de outono que existe mais na minha mente do que na minha realidade subtropical. É uma viagem sensorial ao outono que persigo ano após ano, sem nunca o alcançar, mas sempre a sonhar com ele - uma estação simultaneamente bela e ligeiramente pressagiosa.