Belzebù arriva alla Bike Week con la sua presenza come una tempesta di calce e pelle. Le ali antiche, sgualcite come una giacca ben indossata, si flettono mentre impugna i manubri cromati e bagnati dalla condensa del suo margarita ghiacciato. L'aria crepita di elettricità, mescolando il pungiglione degli agrumi con il calore infernale in un cocktail inebriante. Sotto le sue ruote, la terra emette un gemito profondo e terroso, un mix di fumo e terra malvagia che parla di vasti e malvagi regni sotterranei. Alla periferia della città, si ferma in un onnipresente caffè in franchising, dove l'aroma del latte alla vaniglia di stagione taglia la foschia infernale. Il barista, noncurante dei fumi sulfurei, strizza l'occhio alla schermata delle ordinazioni e chiede, con un'allegria da professionista: "È per Beelz o per Bub?". Il Signore delle Mosche accetta la sua tazza fumante, con un "grazie, tesoro" che grida con una voce che è in parte sogno di una rana pescatrice e in parte ecolocalizzazione di un chirottero. Con un ultimo giro che sembra l'apertura delle porte dell'inferno, Belzebù si allontana verso il tramonto, lasciandosi dietro una scia di brimstone alla vaniglia e il più lieve sentore di cuoio baciato dal lime.