Sarah Baker Loudo è una fragranza che sembra esistere in due realtà separate sulla mia pelle. Da un lato, è tutta una questione di comfort e nostalgia: polvere di cioccolato scaduta, ammuffita e cremosa, che in qualche modo riesce ancora a essere assolutamente deliziosa. È come imbattersi in un barattolo dimenticato in fondo all'armadio dell'infanzia, con un profumo che ti avvolge con una dolcezza allo stesso tempo familiare e leggermente strana. (Probabilmente a causa del viaggio nel tempo per procurarselo). Ma basta passare all'altro polso e improvvisamente il terreno si sposta selvaggiamente sotto i piedi. Qui Loudo rivela il suo lato selvaggio: pungente e fermentato, con una stranezza primordiale di pelle terrosa e una nota affumicata che si insinua in gola. È come se il tempo stesso si fosse inacidito e spostato, trasformando ricordi innocenti in qualcosa di viscerale e sfrenato. Il contrasto è stridente, ma stranamente avvincente. Mi ritrovo ad annusare compulsivamente, cercando di conciliare queste due sfaccettature di Loudo. È un dolce ricordo di ciò che ero, o uno sguardo alla strana bestia che il mio passato è diventato? Forse sono entrambe le cose, un promemoria profumato di come i nostri ricordi fermentano e mutano, lasciandoci qualcosa di appena riconoscibile ma innegabilmente parte di noi.